Любовь Дикого (СИ)

Понял, блядь. Оберегать этого очкастого долбоеба надо. Вдруг с ним чего произойдет, меня сразу пиздец ждет. Первый на подозрение. Но что хуевого в повышении?

Вот пусть долбоеб и уебывает отсюда. Заграницу. Круто же, престижно.

— Не трогай его, Демьян.

И так изнутри раздирает, а Катя еще и добавляет.

— Да понял я, — бросаю. — Все понял.

— Ну раз понял, то больше не позорь меня.

— Чего? — кривлюсь. — Это чем я тебя опозорил?

Шумно выдыхает. Руками себя обнимает. Вижу, как ее пальцы мелко подрагивают. На меня Катя больше не смотрит. Изучает дорогу.

— Говори, — выдаю. — Чем?

— А ты сам подумай, — выпаливает и поворачивается.

Глазами обжигает.

Ядовитая такая. И хрупкая. Ранимая. Замечаю, как ладонью по плечу проходится, нервно растирает пальцами. По тому плечу, которое я сжимал.

— Ты же все понимаешь, — прибавляет Катя. — Вот и пойми, как твое поведение выглядит со стороны.

— А что не так? — скалюсь. — Мешаю тебе блядовать?

Она молчит. Но ее взгляда хватает.

Опять как дебил обтекаю.

Перебрал, знаю. Но так довела же. Ну сучка. Все нервы вымотала. Не бывает с ней, чтобы спокойно.

— Нравится тебе этот…

Сука. Блядь. Уебать бы его на хер.

— …Костя?

— Мы работаем вместе, — отвечает ровно.

— И?

— Он мой коллега.

Похуй.

Было время, и мы вместе работали. Коллеги, блять. Этот ебаный Константин явно на одной работе не тормознет.

Да и кто тормознул бы?

Когда она рядом. Такая.

Блузка эта. Вся грудь напоказ. Да, выреза нет. Ничего не видно. Но ткань обтягивает. И Катя дышит. Так дышит сейчас, что все ходуном ходит.

Руль стискиваю. Под пальцами поскрипывает.

Клинит меня. Пиздец, клинит. Сам не знаю, как объяснить. Она одетая тут сидит, а все равно, что голая. Мозг взрывает.

И не только мозг.

Хуй раздирает от прилива крови. Яйца печет. Злоба душит. И выебать эту сучку хочу, прямо в машине разложить, оттрахать. И зацеловать ее тянет, заласкать, чтобы она застонала, поплыла, отключила свой ебучий контроль нахуй.

— Демьян?

— Что? — рычу.

— Куда ты меня везешь?

Заметила, что не к ней домой едем. В другой район. А нечего нам к ней ехать. Там Наталья эта. Только завтра ее квартира будет готова.

Тот упырь мне каждый день отчеты направляет по ремонту.

— Куда? — повторяет Катя и хмурится.

— Поздравлять буду.

Она молчит, но всем своим видом показывает, что никаких поздравлений от меня ей не требуется.

И я только одно должен сделать — свалить нахер из ее жизни.

Но у меня совсем другие планы.

Поглядываю на дорогу. В зеркало заднего вида. А потом взгляд сам цепляется за ту долбанную коробку на заднем сиденье, за гребаные букеты.

Умом понимаю. Нормально это, когда на работе поздравляют. Умом, блять. Но штормит же сука по полной. Коротит прямо.

— Вижу, напоздравлялась уже, — сквозь зубы цежу. — От всех подарки собрала.

По коленям ее прохожусь. Прикрытым. Пока только глазами. Но ладони аж обпекает от тяги.

— Теперь моя очередь, Катя.

27

Катя молчит всю дорогу. Как может, так и отстраняется от меня. Вся на своих мыслях сосредоточена.

Ну и ладно. Куда нам теперь торопиться? Еще разговорю. Ох как я ее разговорю. Отметить же надо. До утра праздновать будем. Клянусь, блять.

Заезжаю во двор. Глушу двигатель.

Она по сторонам смотрит. Хмурая. Взвинченная. Не нравится, да? Ну мне, сука, тут тоже дохуя чего не нравится. Костик этот ебаный. Подарки чужие. Цветы. И даже ее наряд сегодняшний. Прическа. Хотя нет, нравится. Охуеть как. Только не должна она так перед другими светиться. Для меня все. Только для меня. Моя она.

Выхожу из тачки. Дверцу ей открываю.

— Пойдем.

Губы поджимает. Напрягается сильнее. Но идет за мной.

Заходим в подъезд, проходим через холл. К лифту. Когда створки смыкаются, она прямо плечами передергивает.

— Замерзла? — спрашиваю.

— Нет.

А пальто поправляет, плотнее запахивает. Из офиса нараспашку вышла. Но как в тачке моей оказалась, так и закрылась под горло.

— Одета легко, — говорю.

— Нормально одета.

Где здесь на хер “нормально”? Блузка эта блядская. Юбка. И вроде прилично все на вид. Только нихуя. Тянет к ней пиздец. Магнитом. Аж слюной исхожу. Как сопливый дебил каждый ее жест взглядом ловлю.

Кабина тормозит.

Выходим.

— Проходи.

Открываю ей дверь. Хочу, чтобы зашла в мою квартиру первой. Пускай осваивается. Она здесь надолго. Просто еще не поняла.

Защелкиваю замок.

Катя вздрагивает. Но не оборачивается. Останавливается посреди коридора, смотрит на то, что для нее приготовил.

Это не главное. Так… пусть будет. Главное — позже. Когда она хотя бы немного расслабится. Привыкнет.

Смотрю, как она шагает вперед. К столу, на котором стоит большая корзина с разноцветными тюльпанами. Сто одна штука.

Катя ближе подходит, проводит пальцами по листьям, дотрагивается до лепестков. Аромат вдыхает.

А мне бы ее саму вдохнуть. Всю. Волосы эти распущенные сгрести в ладонь, на кулак накрутить, потянуть и…

Забиваю рефлексы поглубже внутрь. Рано еще. Знаю. Нельзя спугнуть. Тут один неверный шаг — и пиздец.

Забиваю, да.

Но все равно иду за ней.

Она вдруг оборачивается. Будто чувствует. Смотрит так, что приходится сбавлять обороты.

— Красивые цветы, — говорит. — Спасибо.