Любовь на спор (СИ)

— Для этого тебе придется меня убить, — смеется он и отламывает виноградинку. Предлагает мне и после легкого качка головой закидывает в рот. Господи, прекрати это делать. Прекрати превращать меня в похотливую самку оленя в брачный период.

Пока я внимательно за ним наблюдаю, раздумывая, какой первый вопрос задать, чтобы хоть немного снять напряжение, охватившее все тело, он отбирает мое шампанское. Выпивает, не отрывая взгляда. А я как идиотка слежу за каплей, что он словил языком…

— Здорово, что заказчики оказались адекватными, — показывает он на молодую пару, слившуюся в поцелуе под крики «горько».

— Можно подумать, у них был выбор, — фыркаю я, вспоминая физиономию, что скорчила рыжая невеста, когда зашла в это полное света помещение. Гораздо больше того, где все изначально планировалось. Ей бы радоваться, а она спросила, нет ли здесь тараканов. Хорошо, что я не сказала, что только в голове одной рыжей особы.

— Хочешь сказать, что будь выбор у тебя, ты бы здесь не находилась? — внимательно смотрит Марк на меня, а я любуюсь, как блики танцуют в его коротких, взъерошенных волосах.

Погоди, о чем он?

О клубе Черепа, где началась, по сути, моя болезнь? Это последнее место, где я хочу быть. Хотя на втором этаже клуба я впервые. Да, и надо признать, сейчас сидя рядом с Марком и почти задевая носком туфли его штанину, мне комфортно, как никогда.

Только он об этом не узнает. Не узнает и о том, сколько всего навеяло это здание, стоило мне его увидеть.

Обычно я спускалась в подвал, где проходили бои. Кровавые, жестокие. От которых замирало сердце. Но именно на одном из таких боев я заметила Марка. Именно тогда меня заклинило. Клинит и сейчас.

На первом этаже здания стриптиз, там мне, в принципе, нечего делать.

— Ну так что?

— Какая проницательность. Мне не хочется здесь находиться, — хочу выпить другой бокал, чтобы скрыть взгляд, полный лжи, но Марк отбирает. Ладно…

— Заботишься о моем здоровье?

— Не хочу, чтобы ты потом кричала, что я воспользовался твоей слабостью, — ухмыляется он и выпивает шампанское сам. — Зато могу сказать, что ты воспользовалась моей, и заставить тебя выйти за меня замуж.

Почему-то смех, что рвался изнутри, застревает в горле. Свадьба.

Марка я рассматривала в разных ипостасях, но никогда женихом. Не могу представить, что такой, как он, остепенится и выберет одну девушку, пообещает не изменять.

Впрочем, что значит его слово? Ни-че-го.

Ничего, Марк. И тебе не удастся смутить меня своими шуточками именно тогда, когда мы на чужой свадьбе.

— Так что, ты теперь здесь вроде менеджера? — перевожу я тему, хотя жуть как хочется спросить. С чего бы мне выходить за Марка замуж. — Администратора? Или креативного директора?

Марк усмехается, принимая смену темы, и качает головой.

— Почти…

— Или этот клуб тебе подогнали за победу в споре? — начинаю заводиться от того, каким спокойным и умиротворенным он выглядит. Словно не было ничего. Словно он не разрушил мою жизнь! Словно не сыграл своего брата и не трахнул меня по сути силой.

— Спор я проиграл, если ты забыла.

Я-то как раз ничего не забыла!

— И, тем не менее, видео Черепу ты отдал! — понижаю голос, уже шиплю, готовая вскочить и вцепиться в это красивое лицо ногтями.

Глава 24

Сколько можно меня мучить? Сколько можно делать вид, что я тебе нужна! Зачем строить из себя хорошего?

— Где, кстати, он? — Череп. — Просматривает видеозаписи с камер?

— Смотрю, ты по нему соскучилась? — поднимает Марк брови, пока его пальцы поглаживают ножку бокала. Скотина. Чего ты добиваешься?

— Безумно, настолько, что вложи мне в руку пистолет, я бы выстрелила ему…

— Заткнись! — обрывает меня настолько неожиданно, что весь запал кончается. — Не говори того, чего не знаешь… Не говори то, о чем понятия не имеешь.

— А ты значит имеешь? — спрашиваю я, но вспоминаю, где он был весь этот год, и резко умолкаю.

Становится неловко, и Марк тоже словно понимает это. Отворачивается на мгновение, потирая переносицу, словно я его достала. Потом быстро осматривает зал, и вдруг хватает меня за руку. Тащит на танцпол.

— Марк! — чуть не задохнувшись от рывка пищу, но его руки уже прижимают к себе. Впечатывают грудью в грудь, и меня словно парализует. Словно одно его касание способно перевернуть все установки, что я себе дала. Не любить. Не хотеть. Не думать.

Но я здесь, я поднимаю голову и тону в глубине глаз, что кажутся иссини черными из-за переливов света. И там все. Отражение того безумия, что давно поглотило меня. И, кажется, что весь мир рушится, что под ногами плывет земля, а мы с Марком остаемся только вдвоем. Двигаемся в ритм какого-то быстрого трека, но в своем темпе, согласованным с биением сердец. Хватит, Даш. Вспомни, кто перед тобой. Хватит мечтать… Или не хватит…

— Я так и не сказала тебе спасибо… — шепчу, сглатывая, пока в груди растет ком.