Любовь на спор (СИ)

— Я все равно ей скажу, что это ты устроил потоп в ресторане, и что попросил Черепанова отцу ее позвонить! Ты вынудил ее здесь появиться, чтобы затащить в постель! Она должна знать правду. Должна знать, что ты больной ублюдок.

Меня как водой окатывает. Настроение из уровня Джим Керри быстро скатывается на уровень Энтони Хопкинс. Вот прямо лютое желание отведать человечины.

Разворачиваюсь, пока он продолжает держаться на костеле, и уже сжимаю руку в кулак, но вбиваю его в стену рядом с зеркальным отражением себя.

— Правду? Да что ж ты ей правду то не сказал?! О том, как видео удалял, о том, что все о нас с ней знаешь!? На что ты рассчитывал? А, впрочем… — стираю с его воротничка невидимые пылинки. Больше руки марать не хочется. — Скажи Даше правду. Какую хочешь. Но по СМС, потому что подойти к ней я тебе не дам.

С этим и оставляю горе соперника и отправляюсь в сторону беглянки. Далеко она не убежит. За пару минут такси бы не приехало.

Но я недооценил профурсетку.

Но это раньше она была не уверенной, забитой мышью, а тут, смотрю, успела уже одеждой обзавестись. Брюки и футболка в обтяг, так что титьки на выкате. Так что хочется достать их и снова уткнуться.

Стоп… И в этой футболке она готовит?

Хмурюсь, наблюдая, как Даша выбрасывает платье в урну. Садится в машину к одному из коллег-поваров? И не жалко ей парня ведь? Подлетаю к тачке и кулаком ударяю в стекло. Злость, что она вообще посмела к другому сесть и платье выбросить с моим клеймом, душит и выбивает остатки разума.

Смотрю на Дашу через окно и, прищурившись, киваю на ошалевшего паренька, что хлопает глазами. То на меня, то на напряженную Дашу.

Если не дура, все поймет. А Даша не дура. Больная, но не дура.

С ним она не поедет, даже если мне придется сломать ему пару конечностей.

— Ты обезумел, — шипит она, выходя из машины, и я киваю.

— Да, даже был в психушке. Еще тюрьме и в армии. Сама думай, что хочешь. Так что не зли меня, и поехали. Отвезу домой.

— Поехали…Отвезу домой, — зло передразнивает она меня, но все-таки идет к моей ласточке, а я тем временем бегу доставать платье.

Хорошее, зачем выкидывать. Я еще не раз и не два буду на ней его задирать.

Уже иду к машине и застываю, словно кто-то держит меня за волосы.

Даша с серьезным видом поднимает с земли увесистый кирпич. И в глазах такое пламя, что я не знаю, куда бросаться. На нее, или от нее.

— Даша… — хрен знает, что она с ним делать собралась.

— Я тоже была в психушке, — улыбается она так сладко, что внутренности сжимаются. И смесь возбуждения и страха создает лютый коктейль. Наверное, именно в такие моменты решаешь для себя. Не, нахуй. Эта ебнутая. А у меня в голове только рев сотни тараканов: «Охуенная, охуенная».

— Разница в том, что у меня справка есть, — говорит она громко, отчетливо и гордо. Размахивается и со всей дури кидает в лобовое стекло, так что хруст кажется хрустом моей черепной коробки.

— Блядь! — ору, не успев сделать и шаг. Тело покрывается испариной, пока смотрю на трещины и камень, что почти пробил стекло. Потом раздувая ноздри на Дашу. И я бы еще много всего ей сказал и сделал, но она уже бежит в сторону проезжей части.

Сердце колотится в горле, злость растекается в крови алкоголем. Догнать, нагнуть и выдрать… Все, о чем думать могу. Все, чего хочу…

— Марк, — говорит где-то в стороне Шестаков, врываясь в пьяный угар мыслей. — Стекло можно заменить.

Вот же дура.

— Да, жаль мозги нельзя, — рявкаю раздраженно и смотрю на зазевавшихся гостей, поваров и работников клуба. — Что все застыли? Спектакль окончен!

— Ты главное глупостей не наделай, а то опять потеряешь…

— Да куда она денется.

— Ну так я и смотрю, только пятки сверкают, — смеется Шестаков и трет затылок, обходя машину по кругу. Сколько лет, ни одной царапины, но стоило зависнуть на девке, как сразу разбитое стекло. Если она так мстит за то, что не кончила, в следующую встречу будет кончать без остановки несколько часов.

Но прежде прощение попросит, на коленях.

— Надо в сервис гнать…

— Надолго это?

— Ну, найти такое стекло, сам знаешь, дело не быстрое. Но сделаем все возможное, — говорит Шестаков, пока я в себя пытаюсь прийти.

Киваю ему и, пошатываясь, иду в сторону убежавшей Даши.

Замена мозгов не поможет, разве что смерть.

Вот только убить и себя придется.

Но умирать не хочется, только не тогда, когда Даша ожила и готова к схватке.

Замечаю ее в метро, бегу туда. Плачу жетоном. Сам не знаю, зачем их купил накануне.

Сбегаю по эскалатору мимо стоящих столбом людей. И я бы стоял так же, но мне нужно, чтобы Даша не успела сесть в вагон без меня.

Хер знает, что у нее в башке.

Страшно ведь, что опять захочет с собой что-то сделать. И я тоже хорош, мне бы спокойным быть, но она ведь на эмоции выводит. Заводит с пол оборота колкими словами и этим уверенным видом, словно я для нее пустое место.

Пытаюсь сдерживаться, но ведь сама доводит до крайности. А я ведь не железный.

И тогда в квартире брата довела почти до ручки. Раньше не понимал, какие должны быть эмоции, чтобы убить, но теперь могу понять, что такое состояние аффекта.

И Даша знает.