Любовник змеи

В коридоре я остановился перед зеркалом. И ужаснулся своему отражению.

На меня смотрел кто-то бледный. С запавшими мутными глазами и с выпирающими ребрами. Я похудел — как будто — килограмм на десять.

— Акбала!.. — снова позвал я.

И опять ответом мне была тишина.

Я обошел всю квартиру. Акбалы нигде не было. Она исчезла так же внезапно, как и появилась. Точно свидание с нею было сном.

Но черт возьми!.. Я слишком отчетливо все помнил. Как я ездил в театр — и подарил Акбале букет с вложенной запиской. Как потом — одинокий — горевал на своей кухне. Как в дверь позвонили — и на пороге квартиры я увидел Акбалу…

И отчего-то я ощущаю себя сейчас полудохлой рыбой. Неужели это секс с Акбалой меня так утомил?..

В памяти всплыли видения: падение в пропасть, гигантская змея… Бр-р-р!..

На кухне я заставил себя сжевать кусочек хлеба для подкрепления сил. Напился воды из-под крана. И пошел в комнату к ноутбуку. Я проверил социальную сеть в надежде: Акбала мне написала что-нибудь. Хотя бы «спасибо за чай».

Но нет. Последние двадцать три часа Акбалы не было в онлайне. Я посмотрел ее ленту — фото, на которых Акбала кружилась с веерами в танце; позировала в костюмах индианки, египтянки, персиянки.

Из глаз моих брызнули слезы. Похоже: мир мстит мне за то, что я его ненавижу. Дать мне провести ночь с прекраснейшей девушкой на свете. А на утро оставить меня одного — да еще превращенного в развалину!.. Есть в этом какое-то поистине дьявольское коварство.

Как мне искать Акбалу?..

Наверное, стоит наведаться в «Белую луну». Навести справки у администратора. Когда, мол, ближайшее выступление Акбалы Султановой?..

А пока… мне надо отлежаться. Я сейчас, и правда, как трухлявый пень. Съев еще помидор — который обильно посыпал солью — я отправился в постель.

Я долго ворочался — пока не заснул.

Мне снились мучительные сны.

Вот я протягиваю руки к Акбале. Она поднимается мне навстречу. Мы сплетаемся в объятиях. Но через секунду я понимаю, что не Акбала меня обнимает — а обвивает тугими кольцами огромная змея.

Питон?.. Удав?.. Красный раздвоенный язык касается моего лица…

Обвиваясь ледяным потом — я просыпался. Шумно вдыхал — выдыхал. И тут же надо мной вновь сходилась тьма. Кошмар повторялся.

Минуло несколько дней и ночей.

Силы мои восстанавливались очень медленно.

Из-за дурных снов я плохо спал. И хоть я явно потерял уйму калорий — у меня совсем не было аппетита. С трудом я заставлял себя поесть салат из огурцов, репчатого лука и помидоров или поковыряться вилкой в политой соевым соусом корейской лапше.

Я так и не нашел в себе энергии скататься в «Белую луну». Я позвонил туда. Администратор ледяным тоном сообщила мне: Акбала Султанова в отпуске — и в этом месяце выступать не будет.

В социальной сети Акбала тоже не появлялась. Не обновляла ленту. Должно быть — действительно улетела в отпуск. Загорает сейчас на золотом пляже какого-нибудь острова под тропическим солнцем. Когда вернется — лента обновится многими фотографиями, на которых Акбала будет красоваться в белом или розовом купальнике, обнимать кокосовую пальму, нереидой плескаться в бирюзовых волнах.

Меня скручивало отчаяние.

Как могла Акбала так жестоко со мной поступить?..

Провести со мной один вечер за чашкой чаю, одну жаркую ночь — и исчезнуть, не попрощавшись; не назвав даже свой телефонный номер.

Кто раз попробовал амброзию — тому обычное питье покажется ядом. Я не представлял, как мне жить без милой Акбалы. На мир будто набежала непроглядная тень. Сильнее, чем всегда, мне хотелось умереть.

В таком разбитом состоянии и застал меня приехавший дядя.

Я заметил, как расширились и чуть из орбит не вылезли глаза дяди — когда он окинул меня взглядом.

Дядя побарабанил пальцами по столу:

— Да, брат. Вижу: снова плохи твои дела.

Дядя достал телефон и набрал номер:

— Алло. Харитон Максимович?.. Моему племяннику стало хуже…

В первые секунды я не сообразил, что дядя звонит моему психиатру.

Через полчаса прикатила бригада психиатрической скорой помощи. В прихожую гурьбой втекли плечистые быки-санитары в синей униформе — возглавляемые моложавым очкастым доктором с растопыренными ушами.

— Ну-с. Где у нас господин-пациент?..

Мое сердце екнуло.

Я смотрел на санитаров и доктора, как кролик на клубок удавов.

Я припомнил, как лежал в психиатричке. Скрипучую койку. Решетки на окнах. Бледных пациентов в пижаме в горошек. Отвратительную солянку на обед. Инъекции перед сном.

Неужели мне предстоит снова пройти через этот кошмар?..

Я похолодел от ужаса и отвращения.

— Проходите, проходите!.. — дядя — само гостеприимство — провел бригаду на кухню. — Чаю?..

— Предпочту сразу приступить к делу, — сказал ушастый доктор, поправляя очки.

Меня посадили на стул. Взгляды врача и санитаров перекрещивались на мне, как радиоактивные лучи. Отчего я дрожал, как осиновый лист — а голова моя вжималась в плечи. Будь я верующим — забормотал бы сейчас молитву.

Дядя торчал, как кол — опираясь одной рукой о стол.

Врач с растопыренными ушами разглядывал меня, как под лупой. Он приступил к расспросам.

— Так-с, молодой человек. Что вас беспокоит?..