Любовное чтиво

Вызываю такси. Ждать приходится долго, первое января – многие разъезжают по гостям. Спускаюсь вниз, открываю переднюю дверцу и с удивлением вижу того же улыбчивого деревенского парня, что несколько дней назад возил меня к дому Варшавского.

– О! – радостно говорит он. – Как не расставались! С Новым годом!

– И тебя с новым счастьем, – говорю я. – Поехали!

– Адрес такой же? – смеется он. – Барвиха на Мякининском шоссе?

– Точно.

– Опять жена сбежала? А я своей шубу новую купил. Теперь от меня не сбежит.

– Сбежит, – говорю. – Не болтай, трогай!

Парень делает серьезное лицо.

– Надеюсь, тариф тот же?

– Слюни подбери! Пять тысяч за глаза хватит. Туда и обратно. Может, еще придется подождать.

– Поехали, – погрустнев, соглашается он.

На проселочной дороге, где находится усадьба Варшавского, совсем не новогодняя тишина. И темнота. Понятное дело: богатые люди, которые успели построить здесь особняки, улетели на теплые моря, а тем, кто живет здесь давно, в деревянных домишках, громко праздновать не на что. Скоро их всех вытеснят отсюда варшавские, понастроят тут вилл в ампирном стиле и закроют въезд для посторонних вроде меня. Закон джунглей…

Нажимаю на кнопку звонка. Дверь в заборе открывает бритоголовый шофер-охранник.

Впервые внимательно рассматриваю его лицо и фигуру. Пожилой, но крепкий мужик. Из простых, но с чувством собственного достоинства. Такие не лебезят перед боссами и не кидают понтов перед теми, кто от их хозяев зависит. Заметно, что этой ночью крепко выпил, но держится твердо. Молодец!

– А, привет! – равнодушно-похмельным голосом приветствует он меня. – Опять заблудились, командир?

– С Новым годом, маршал Жуков.

Жуков бросает на меня злой взгляд, подходит к машине и разглядывает лицо таксиста.

– И ты здесь, приятель? – нисколько не удивляясь, говорит он. – Что-то вы к нам зачастили. Хоть милицию вызывай.

– Не надо милицию, – говорю я. – Хозяин дома?

– Нет его… Сегодня улетели на Кипр. По делам.

– А племянница его, Вика, здесь?

– Вдвоем улетели, – откровенничает он.

– А ее мать? Даша… Дарья… Забыл ее отчество…

– Дарьи Семеновны тоже нет. Утром улетела в С.

– Что, никого дома нет?

– Почему никого? Супруга Льва Львовича здесь. Еще собачка, которую Вика с собой привезла.

Из дома раздается громкий лай. Даже отсюда слышу, как Лиза отчаянно скребется в стеклянную дверь.

– Похоже, знакомая тебе собачка, – задумчиво произносит Жуков. – Ты вообще кем им приходишься?

– Дальний родственник, – говорю. – Отлучили меня от семьи за плохое поведение. В дом не пригласишь?

– Ты не наглей, – отвечает маршал. – Если хозяин тебя сам в первый раз не пригласил, с какого хера я буду тебя приглашать? Наше дело солдатское. Опять же супруга Льва Львовича болеют. Ты вот собачку забери. Беспокойная… Все время куда-то рвется… Не к тебе? Забирай! У меня голова от нее раскалывается.

– Извини, маршал, – говорю я. – Не до собачки мне теперь. Пусть она пока с вами поживет. Ты гуляй с ней почаще и косточки ей купи, но не куриные. Куриные собачкам вредно.

– Понял, – грустно говорит он. – Спасибо за науку! Выпить не хочешь? Если честно, мне самому очень хочется. Но в одиночку я не пью. После шестидесяти одному пить не стоит. Тебе тоже не советую!

– А что, – спрашиваю, – я похож на шестидесятилетнего?

– Да нет. На пятьдесят от силы тянешь. Молодой еще парень! Завидую.

Мы мчимся по пустому шоссе и приближаемся к МКАД. За боковыми стеклами не видно ни зги, и только в лобовом стекле блестит просвет асфальта, освещаемого фарами. Еще впереди горит огнями столица. И как же неуютно в этом мире!

Парень думает о чем-то своем.

– Она тебе кто, – спрашивает, – жена или племянница?

– Она моя дочь.

– Да ну? Понял.

– У тебя дети есть? – спрашиваю я.

– Дочь, – говорит он. – Красавица!

– А скажи, приятель, – говорю я, – что бы ты чувствовал, если бы вдруг переспал с родной дочерью?

Парень явно тупит и продолжает улыбаться во весь рот.

– В каком смысле переспал?!

– В прямом. Что непонятного?

Машина резко тормозит… Парень съезжает на обочину.

– Выходи! – не поворачивая головы в мою сторону, приказывает он. – Пешком до МКАДа дойдешь.

– Не понял.

– А щас я монтировку из-под сиденья достану, и ты сразу поймешь. Вылезай, пока я добрый!

– Ты не дури! Я пошутил!

Он нагибается, вынимает монтировку.

– Шутишь, говоришь? Шутки я люблю. Да ты не ссы! Пешком тебе недолго топать. Птицы с кокардами за тобой прилетят.

– Птицы? Какие птицы?

– Говорю же, с кокардами. Они шутить любят. Тебе понравится…

В районном отделении милиции меня допрашивает пожилой усатый капитан с лицом трезвого, невыспавшегося мужчины.

– Итак, подведем неутешительные итоги, – говорит он. – Вы были задержаны нарядом на обочине шоссе, ведущем от поселка Спутник в направлении МКАД. Документы отсутствуют. На вас дорогая кожаная куртка. В вашем портмоне при задержании обнаружены сто пятьдесят тысяч рублей новыми купюрами. Как вы это объясните?

– Что именно? – спрашиваю. – То, что меня задержал ваш наряд? То, что я шел по обочине шоссе в направлении Москвы? Или то, что на мне кожаная куртка и сто пятьдесят тысяч наличными?