Люди желтых плащей (СИ)

   Я оглядываю друзей. В эту первую минуту покоя, когда адреналин потихоньку рассасывается в крови, я вдруг ощущаю, насколько загнан и измотан. Меня всего трясет, ноги подгибаются, не могу отдышаться. А потом накатывает неимоверный страх. Внезапно мне открывается вся картина происходящего во всем своем безобразии. Наши шансы на выживание практически равны нулю. Нас прикончат либо свои, либо чужие. Мы -- живые покойники, такие же, как те, что ломают ворота снаружи, но еще не утратившие способность думать, способность анализировать, способность бояться...

   Ужас окончательно завладевает мной, и я плотно стискиваю зубы, чтобы не закричать.

   Тяну за рукав брата. Тот оборачивается:

   -- Что?

   В свете вспышки телефона он выглядит особенно болезненно. Худой, взмокший, волосы дыбом. На бледном, как у привидения, лице два больших черных глаза.

   Я молчу. Наверное, стоит попрощаться.

   Но у меня нет сил даже на это. Возможно, так даже лучше. Если я найду их -- это будет последнее, что я сделаю. Признание поражения -- последний гвоздь в крышку гроба надежды.

   Все молчат. Никто не хочет начинать обсуждение. Нам нечего предложить, у нас нет идей и энергии для их осуществления. Только животный, отупляющий страх, пригвоздивший наши задницы к бетонному полу ангара.

   Надо попытаться найти другой выход наружу. Я устанавливаю дробовик прикладом в пол и, опираясь на него, пытаюсь встать, но тут же с криком падаю обратно. Боль простреливает левую руку от кончиков пальцев до плеча.

   Все озабоченно смотрят на меня.

   -- Сломал пару пальцев, когда бежали, -- поясняю я.

   Надо мной возникает округлая фигура Евы, подсвечиваемая вспышкой телефона.

   -- Дай посмотрю.

   Протягиваю ей руку. Она внимательно осматривает мои распухшие пальцы.

   -- Надо наложить повязку.

   Болит жутко. В пылу боя я почти не замечал этого и даже умудрялся держаться за цевье и перезаряжать оружие. Удивительна способность человеческого организма мобилизоваться в минуты смертельной опасности. Ни боли, ни мыслей о неминуемой кончине. Всегда бы так...

   -- Ты врач, что ли?

   Ева смотрит на меня исподлобья:

   -- Не выпендривайся.

   Она извлекает из сумки аптечку, прихваченную из дома на Таганрогской, и достает рулон бинта.

   -- Не дергай рукой. Сейчас будет больно.

   Я стискиваю зубы, пытаясь стоически терпеть боль, но очень скоро не выдерживаю и начинаю мычать. Потом перехожу на тихий, свистящий мат.

   Наконец, с перевязкой покончено. Четыре пальца плотно стянуты бинтом, несколько раз Ева обмотала большой палей для жесткости -- получилась эдакая варежка.

   -- Старайся поменьше шевелить пальцами.

   -- Ну, это уж как получится.

   Мы молчим. Слева Михась, Женя и Виталик вполголоса что-то обсуждают. Лилит показывает Артему нечто забавное на своем телефоне -- тот вяло улыбается. Ваня извлек из сумки со съестными припасами палку колбасы и теперь жует ее. Саша сидит у стенки, отстраненно уставившись в одну точку.

   Каждый из нас прячется в свою раковину.

   -- Ты, вроде, собиралась распрощаться с нами, когда покинем город, -- напоминаю Еве.

   -- Так и будет. Когда отсюда выберемся.

   Я выдерживаю паузу.

   -- Думаешь, выберемся?

   Ева встряхивает копной каштановых волос.

   -- Не знаю. Переждем бомбежку, а там видно будет.

   -- Ты правда считаешь, что бомбы пройдут мимо нас? Мы же в самом центре "прокаженного" стада. На нас хоть мишень рисуй...

   -- Знаю! -- перебивает Ева. -- Чего ты хочешь? Чтобы я заплакала? Чтобы начала молиться?

   Я и сам не знаю, чего хочу. Наверное, мне просто нужно выплеснуть на кого-то весь свой ужас, всю свою злость. А Ева -- очень подходящий кандидат.

   -- Боишься? -- вдруг спрашивает она.

   Я показываю ей невидимую монетку, зажатую между большим и указательным пальцами:

   -- Вот настолечко...

   Ева скептически смотрит на меня.

   -- Шутишь? -- говорю я. -- Да я бы обделался от страха, если бы было чем!

   Она нервно улыбается.

   -- Я тоже вся как на иголках. Надо что-то делать. Нельзя просто так сидеть.

   Она права. Бездействие убивает. Если не физически, то морально. Большинство приговоренных к смерти мучит не сам факт казни, а ее ожидание.

   -- Пойдем, -- говорю я. -- Поищем запасной выход.

   Мы встаем и, подсвечивая фонариками (я позаимствовал телефон у Артема), отправляемся на поиски.

   19:15

   Мы шагаем по темному ангару, обходя сидящих на полу людей. Из темноты на нас смотрят белесые встревоженные лица, горящие глаза, слышится шепот и бормотание. Люди жмутся друг к другу, подтягивают ноги. Женщины прижимают к груди детей, испуганно поглядывая на наши с Евой карабины.

   Они не доверяют нам. Боятся нас. Новый постапокалиптический мир приучил их к осторожности, приучил быть готовыми к любому удару, особенно исподтишка. Приучил ждать в первую очередь не помощи, а требования помочь.