Люди желтых плащей

Возможно, ехать быстрее мешает пара «прокажённых», по пояс застрявших под передним бампером. Руки тварей хватаются за радиаторную решётку в тщетных попытках втащить туловище на капот. Ноги… то, что осталось от ног, волочится мясными оковалками где-то под днищем машины. А может, их замедляют ещё двое, пытающихся проникнуть в салон через разбитое заднее стекло. Грузный мужчина и тощая женщина едут на багажнике, а чьи-то руки (кажется, Витоса) колотят их прикладом дробовика по головам. Или всё дело в полуголом здоровяке, лежащем в позе морской звезды на крыше? В этой туше килограмм сто, руки-ноги раскинуты в стороны для лучшего сцепления, за неимением иных конечностей он пытается пробить себе путь в машину головой. На крыше уже образовалась приличная вмятина.

В нескольких десятках метров позади «Октавию» преследуют с полсотни отстающих. Высунувшись из окна, Михась разряжает в них свой «Моссберг».

Б-БАХ! Б-БАХ! Б-БАХ!

Сердце перебирается из груди в голову и принимается отбивать чечётку в недрах черепной коробки. Происходящее на дороге перестаёт казаться реальным, я словно погружаюсь в свой утренний сон…

Странно, но страх при этом отступает. Он ещё во мне, сжимает сердце ледяными пальцами, но мой мозг теперь свободен. И может беспрепятственно посылать сигналы в конечности.

Поднимаю голову и смотрю на летницу. Женя, Арт и Ева на крыше, с оружием наперевес.

– Готовьтесь! – кричу им.

Господи, только бы в «Октавии» заметили стрелку…

07:55

– ЕЗЖАЙТЕ ПО СТРЕЛКЕ! ЕЗЖАЙТЕ ПО СТРЕЛКЕ! – воплю в рацию, что есть мочи.

Грохот стоит такой, что я едва себя слышу. Маловероятно, что внутри «Октавии» слышимость лучше. Но попробовать стоит.

Машина приближается к надписи под стрелкой, и вот уже передние обода прорезают полосы в свежей краске. На одну чудовищную секунду мне кажется, что они не заметили указатель и сейчас проедут мимо. Потом колеса со скрипом выворачиваются, и «Октавия» ползком взбирается на подъездную дорожку.

Прицеливаюсь в одного из «прокажённых» под бампером. Опускаю палец на спусковой крючок. Вдыхаю… выдыхаю… Плавно нажимаю…

Почти не слышу грохота. Только чувствую отдачу в плечо.

Мой первый выстрел из огнестрельного оружия по живой цели откалывает от черепа «прокажённого» кусочек, и из отверстия выплёскивается наружу кровавая каша. Ослабевшие руки отпускают решётку, и тело исчезает под машиной. Вторым в рожке «Сайги» идёт дробовой заряд. До меня запоздало доходит, что если я промахнусь, то пробью радиатор или, чего доброго, двигатель.

Ваня меня заметил и машет рукой из окна. Кудрявый затылок Михася на секунду сменяется лицом, и снова превращается в затылок. Руки быстро досылают в подствольный магазин новые заряды, и он возобновляет стрельбу. Витос на заднем сиденье слишком занят сражением с «прокажёнными», сквозь сетку трещин на лобовом стекле мне его почти не видно.

«Октавия» едет прямо на меня. До ворот остаётся метров двадцать, когда с летницы, наконец, открывают огонь. Чей-то меткий выстрел тут же снимает «прокажённого» на крыше. Мужчина вздрагивает, обмякает и остаётся лежать, но теперь без движения.

Слышу, как пули барабанят по багажнику. Один «безбилетный пассажир» отваливается от машины, изрешечённый, как швейцарский сыр; другой – спустя пару выстрелов.

Десять метров. Выскакиваю из ворот и бегу навстречу «Октавии». Слышу, как Женя наверху командует «не стреляйте!».

Бью второго «прокажённого» под бампером мачете по голове. Лезвие намертво застревает в черепе, и я отпускаю рукоятку. Ничего, потом достану… Опрометью бросаюсь к воротам.

«Октавия» въезжает во двор с двумя мёртвыми «прокажёнными» на кузове (один на крыше, второй под бампером, безжизненные пальцы так и не отпустили решётку радиатора) и целой сворой живых на хвосте. Через несколько секунд они будут здесь.

Закрываю ворота, запираю засовы.

Поднимаю голову и ору во всю глотку:

– БРОСАЙ!

Зажжённая бутылка перелетает с крыши летницы за забор.

Слышится звон стекла и вздох вспыхнувшего пламени. Меня обдаёт жаром.

Потом первый «прокажённый» врезается с железные створки ворот.

08:00

Открываются дверцы, и пацаны выскакивают из машины. Жёлтые плащи сплошь в крови, оружие и ботинки тоже. Не знаю, кто ранен, кто не ранен, кого покусали, кто заразился – сейчас это неважно.

– По лестнице! На крышу!

Дважды повторять не приходится. Витос взлетает по перекладинам с какой-то нечеловеческой скоростью, в одной руке «Ремингтон», вторая сжимает нож с налипшими на лезвие кусочками плоти.

Ворота сотрясаются под новыми ударами, горящие «прокажённые» издают вопли боли и экстаза, барабанные перепонки разрывает безумный гиеновый хохот и визг. Двое лезут через забор. На них тут же обрушивается град свинцовых пуль. Оба замертво падают на плиточное покрытие двора, расплёскивая кровь из развороченных тел.