Люди желтых плащей

Её тело казалось почти невесомым в начале пути. Я был уверен, что смогу нести её вечность, но раны на спине, ногах и ещё где-то там, уже не помню где, пили силы с каждой новой каплей крови, упавшей в песок. Так что моя вечность стала близиться к концу на исходе третьего часа.

Она просит меня остановиться, в который раз.

«Если я остановлюсь – мы погибли».

Шаг. Шаг. Шаг.

Она говорит, что я вот-вот задохнусь. Да, дышать действительно тяжело: раскалённый воздух ножом режет лёгкие. Слизистая ротовой полости высохла настолько, что по ней можно чертить мелом. Болят глаза.

Но у меня есть ноги, и они пока целы. В отличие от её ног. Я не помню, как она поломала их, и ломала ли вообще. Всё, что я помню – она неспособна идти.

«Если я остановлюсь – мы погибли».

В этой пустыне нас не найдут. Никто не придёт к нам на помощь. Не прибудет кавалерия, не прилетит на вертолёте спасательная бригада, не пройдёт мимо случайный турист. Когда мы начнём терять силы, вокруг соберутся только грифы. И станут ждать.

Кровь капает на запылённые ботинки. Ноги слабеют, поджилки трясутся. Штаны на заднице отяжелели от влаги, как если бы я обделался. Но я знаю, что там тоже кровь – стёкшая со спины.

Господи, как же хочется остановиться… Упасть лицом в землю и просто лежать без движения.

Но ноги сами несут вперёд, уже на полном автомате, контролируемые обезумевшим от жары и боли мозгом. Особенно боли. Она, эта боль, причиняет необычные страдания. Нервные волокна не передают болевые сигналы мозгу, лишь сухую информацию. Эта информация сводит с ума почище любых физических пыток:

«Организму нанесён непоправимый урон, расчётное время до полного отключения систем жизнедеятельности: 256 шагов…»

«255 шагов»…

«254 шага»…

«253»…

Обратный отсчёт для движения вперёд. Движения к смерти.

Мираж, последние полчаса мреющий впереди тонкой серебристой полоской, превращается в ленту раскалённого асфальта. Дорога.

Она говорит, что тоже видит её. Я ускоряю шаг, расходуя последние резервы.

«152»…

«151»…

«150»…

Я поднимаюсь на насыпь и выхожу на дорогу в сорока шагах от собственной смерти. Мягко, словно хрустальную, опускаю свою ношу на обочину, распрямляю задеревеневшую спину.

Я мог бы лечь прямо здесь. Расслабить мускулы, дать отдых натруженным ногам, ощутить тепло асфальта изувеченной спиной. Я мог бы закрыть глаза. Я мог бы уснуть рядом с ней.

Наверное, я бы так и поступил, если бы не знал наверняка, что проснусь уже другим человеком. «Не человеком».

Она тоже это знает. Видит в моих запавших глазах, читает на высохшем, как пергамент, лице.

Я продолжаю свой путь. Пересекаю дорогу и спускаюсь по насыпи с другой стороны. Ботинки снова утопают в мягком песке. Я должен уйти как можно дальше…

Тридцать шагов.

«Падай», – слышу у себя за спиной. – «Падай».

Она плачет. Едва слышно.

Двадцать шагов.

«Падай, малыш. Уже можно. Можно».

Десять шагов.

«Падай на землю! Ну же, падай!»

Последние шаги я не считаю, просто иду. Иду до тех пор, пока ноги не подкашиваются, превратившись в бескостные лохмотья из кожи и мышц.

Тогда я ложусь на песок и замираю.

11:35

Машина вздрагивает, и я просыпаюсь.

Обнаруживаю себя на переднем сиденье «Хаммера». Голова свесилась набок, щека прилипла к кожаной обивке.

За рулём Ваня. Заметив, что я открыл глаза, виновато улыбается:

– Извини. Собака на дорогу выскочила, пришлось тормозить.

Отлипаю от сиденья, растираю ладонями заспанное лицо.

– Заражённая?

– Вроде нормальная, – Ваня слегка опускает стекло: – Я покурю?

В салоне довольно темно, окна у «Хаммера» тонированные, но я с опаской оглядываюсь назад.

Женя, Арт, Михась и Витос с комфортом расположились на широком заднем сиденье. Всех четверых сморил сон – ночные приключения не прошли даром ни для кого. Головы Воронюков покоятся на плечах Михася, сам Михась спит, откинувшись на подголовник. Женя уткнулся в мягкую обивку боковой стенки «Хаммера». Солнцезащитные очки он снял, но узкая полоска света, проникающая сквозь приоткрытое окно в салон, похоже, нисколько ему не мешает.

И всё же я говорю:

– Давай быстрей.

Ваня торопливо закуривает – контролировать свои аддикации ему всегда было трудно.

Я тем временем исследую обстановку за бортом. Мы снова на Малиновского – пришлось возвращаться проторённой тропой. Ехать вперёд не имело смысла: если верить военным, Западный мост взорвали в первый день эпидемии, о чём, вероятно, не было известно «рыбьим глазам» сотоварищи. Ближайший выезд на трассу М4 теперь лежит через центр, но нам предстоит сделать петлю.

В нашей компании ожидается пополнение. Во-первых, мы решили забрать с собой бабушку – переход по населённому зомби городу может оказаться для неё ещё опаснее, чем ожидание спасения дома, но это хоть какой-то шанс. А во-вторых…

…это карма…

Наутро Женя не забыл о моём обещании.