Лоренцо Медичи и поэты его круга. Избранные стихотворения и поэмы

Другие сонеты

XXV. К Креспелло

Дельфин горбатый – вовсе не Креспелло;

Кривой, в коросте, скрюченный, убогий,

Тот выше глаз, тот ниже, колченогий,

Затмишь собой искусство Донателло!

Как судно порт, так ищешь то и дело

Завалинку, скамейку у дороги,

Без них-то сразу опочиешь в Боге,

А так приткнешь свое, как рухлядь, тело.

Молчком ты не осилишь и полшага,

Разносишь сплетни за десятерых,

Болтаешь, как последняя чертовка.

С предательскою рожей доходяга

Дугою согнут на ногах кривых,

И ясно, что гнила душа-плутовка.

В чем у тебя сноровка?

Вернешься к наковальне и подковам —

Хоть кузнецом-то ты слывешь толковым!

XXVI. К Бенедетто деи

Вначале тьма была, и несть конца ей!

Ты видишь, друг мой Бенедетто Деи,

Как клюнутые гнутся фарисеи,

«Аве Мария» всуе восклицая.

Смеешься ты, в дороге созерцая

Как ищут пилигримы-дуралеи

Таверну и сжимают агнус деи,

Розарием докучливо бряцая.

И куколи не высмеять нельзя нам:

Псалмы мусолят, четки теребят,

Уподобляясь глупым обезьянам.

На костылях втащиться в райский сад

Овечки жаждут, хроменьки, с изъяном,

И кажется, что терны их язвят.

Но от закрытых врат

Они сорвутся в бездну тьмы исконной

И прямо в зубы твоего дракона.

Не избегут урона:

По смерти не блаженство будет им,

А пекло, прутья, смрад и серный дым.

XXVII. другу Пандольфо о душе

На диспутах толкуют деловито,

Где вход, где выход у души – вотще!

И, мол, она как косточка в леще;

Зайдут в тупик, а ложь их шита-крыта.

Цитируют Платона, Стагирита,

И что обрящет мир, рекут еще,

Душа в псалмах, но чушью вообще

От слов их наша голова набита.

Душа, она (суди же на свой вкус),

Как сахарный орешек в теплом хлебе

Иль в булку вправленный говяжий кус.

Тем бредням верить незавидный жребий:

Наобещают-то – велик искус,

Но, как на рынке, всучат лишь отребий.

Кто побывал в Эребе,

Хоть нет пути назад, а скажет так:

Мол, с лестницей ходил туда, чудак;

Наскажут всяких врак,

Там, дескать, ждет нас мягкая перина,

И рябчики, и сладостные вина!

Пусть веруют кретины!

А мы, Пандольфо, ляжем в твердь сырую,

И мнихи не споют нам «аллилуйю».

XXVIII. К Бартоломео делл’Авведуто