— Насте? Какой нахрен Насте?! - я стремительно терял связь с реальностью. И злился.
— Моей девушке.
— В Сибирь передать?!
— Почему в Сибирь? Она здесь! У бабки гостит все праздники. Передашь? Вот адрес, - Гера подготовился. Он запустил руку в карман и вынул листок с адресом Настиной бабушки. Протянул. - Дед сказал, что ты согласишься. Я сам хотел, но…
— Не надо сам, - я забрал жемчужину и завернул её потуже в Игово рукоделие, а листок с адресом сунул в паспорт, чтоб наверняка не потерять.
— Скажи ей, что…
— Позвонить ей просто не мог? - я вдруг понял, что жутко раздражён. С чего, почему, зачем? Не знаю.
— С тапка, что ли? Не тупи, - нагло огрызнулся Гера и опять стал серьёзным и непроницаемым. Обиделся.
Я проводил его до перрона, где мы ещё с час-полтора стояли молча. Уж не знаю, с чем это было связано, но настроение ухудшалось стремительно. По боку стали даже ёлочки-гирлянды, а улыбки на лицах казались всё больше какими-то накладными, дежурными. Да ещё этот “Джингл беллз” вместо “В лесу родилась ёлочка”… Ну нахрен пихать забугорное, есть же своё!
Когда объявили посадку, уже основательно стемнело. Я было пошёл провожать Геру в сам вагон, но он решительно остановил меня. Не маленький, мол.
— Номер телефона у Насти возьми. Пожалуйста.
Поезд тронулся и вскоре скрылся из виду. Я постоял какое-то время, да и поплёлся к метро. С визитом в Вотчину затягивать не стоило.
Сенная площадь, дом ноль… Платформа девять и три четверти, сука!.. Министерство Магии, твою мать!..
Денег оставалось мало, тысячи три, не больше. К Митричу соваться совестно. Скажет - пропил. Да и незачем пока, как выяснилось. У деда где-то в заначках хранилось немного царских монет, притом не только и не столько Николаевской эпохи. Но выдал он только пять, и строго наказал купить два телефона: себе один и нам на всех один. Без соцсетей он стал похож на вынутого из воды морского ежа - совсем сдулся. На деньги от этих пяти монет можно было купить смартфон каждому. Интересно, сколько у деда ещё таких? Впрочем, тащиться по новогоднему Питеру с сундуком, набитым чеканкой Екатерины Великой, можно было только в костюме не менее Великого Петра. Вот тогда у полиции к тебе вопросов не возникнет.
В вагоне метро я долго наблюдал, как какой-то бородатый мужик бессовестно пытался уснуть на плече незнакомой тучной женщины. И только эта картина маслом навела меня на мысль, что на Сенной вряд ли кто-то ждёт меня в такое позднее время. Уж лучше завтра, как добропорядочный и законопослушный гражданин, я заявлюсь к ним, заспанным, спозоранку. А сейчас - в хостел.
По пути я не смог пройти мимо пивной “разливайки”. Пара бутылок не навредит. Да и праздник же… вроде как. Продавщица в дешёвом костюме Санта-Клауса и с выдающимся бюстом торопилась обслужить всех и поэтому не отреагировала на мою шутку про занятую парковку для оленей. Попытка хоть как-то поднять себе настроение провалилась, и в итоге я взял не две, а три бутылки.
Я вышел на крыльцо “бара”, постоял, любуясь на густеющий пар изо рта. Холодало. Это хорошо. Это - зима. Люблю конкретику: зима - дубак, лето - зной. Теперь бы ещё придумать, в каком хостеле остаться. Не идти же домой, в выгоревшую холодную квартиру. Да и далековато.
И вдруг на другой стороне улицы я увидел чудо. В грязном понизу синем костюме, от котрого не хватало шапки. Зато у чуда имелась своя, настоящая, пышная, пусть и желтоватая, бородища. Костюм Деда Мороза был кое-где порван, и явно найден на помойке, но сценический образ вытягивала ладная гармошка, на которой бомж неплохо так подбирал “Никого не жалко, никого. Ни тебя, ни меня, ни его” Серёжки Шнура. Я попытался вспомнить лица всех бомжей, что мелькали передо мной, когда я бегал по городу, заражённый нхакалом. Не один ли это персонаж? Не зашипит ли, как Ту-Ту, эту свою невнятную херню про Игру, Извечных и “мес-с-с-сть”?
Я спохватился только когда залпом осушил первую бутылку. Открыл вторую и пошёл к бомжу, предварительно проверив, что он обычный спящий. Протянул ему закупоренное пиво, и тот взглядом указал: поставь, мол, видишь же - творю! Я так и сделал. Отошёл и продолжил медленно пить и слушать гармошку. Удивительно, но играл бомж просто божественно. Насколько божественно можно было играть на морозце холодными пальцами. “Никого не жалко” как-то незаметно трансформировалась в “Привет Морриконе” того же Шнура, и я уже откровенно наслаждался. Пиво ударило в голову, я опёрся спиной на здание и уставился в серый от проступающей плитки снег тротуара.
Заслушался даже Жигуль, к воплям которого я уже начал привыкать и всё меньше обращал внимание. Если не так давно он голосом Мэнсона, набравшего в лёгкие гелия, пел хрен пойми каким боком относящуюся к празднику “Personal Jеsus”, то сейчас откровенно притих. Я даже не выдержал и заглянул в храм. Так и есть! Тварюшка стянул с головы-дыни “Эльзу” и вслушивался, пытаясь, чтоб лучше запомнилось, настучать по каске Шнуровский мотив когтями.