Ловец Видений

Со стороны Детской Площадки квартал Вечной Войны был огорожен высоким забором из выкрашенных в белый цвет бетонных плит. Поверху шла спиралью колючая проволока, ржавая, и от того ещё более отвратительная. Узкие железные воротца с нарисованной на них от руки пятиконечной звездой были приоткрыты.

У ворот стояли два паренька, выглядевшие лет на семнадцать. В таком возрасте на Детской Площадке мало кто задерживается. Скорее всего, они были младше, но ощущали себя «почти взрослыми». Ребята легонько толкались и подначивали друг друга. До Грига донеслось:

— Ну чё, зассал?

— Сам зассал! Иди давай!

— Первый иди, если не ссыкло!

Григ не любил такие вот физиологические диспуты даже больше, чем простую матерную брань. Тем более было понятно, что этим мелким детишкам снятся бравурные подвиги, которых на самом деле не бывает. Поэтому он втиснулся между парнями и негромко сказал:

— Не советую туда ходить.

— Почему? — насторожились парни. Глаза у них были затуманенные, но живые. Простецы. Встретились в Снах и решили пойти на войну.

Григ вздохнул и вытянул руки.

Дальше локтя у него больше ничего не было.

— Пошёл за славой, за подвигами, за приключениями, — сказал он. — И вот… Бомбой оторвало!

Парни ошалело смотрели на него.

— Чертовски неудобно, — пожаловался Григ. — Да… Я вот чего к вам подошёл, ребятки. Отлить хочется, сил нет терпеть! Вы бы не могли… помочь ветерану?

Один парень мгновенно развеялся в воздухе. Другой нервно замотал головой и начал отступать.

Григ громко печально вздохнул и вошёл в воротца. Шутка вышла злая, за такие шутки на Детской Площадке можно и отгрести от Хранителей. Но что поделать, лексиконом несостоявшихся новобранцев навеяло…

Пройдя ворота он оказался не на поле боя, как втайне побаивался, а в просторном зале с множеством столов. За столами сидели люди в разнокалиберной военной форме и в белых халатах. Большей частью это был рельеф, но опытным взглядом Григ заметил и немало простецов.

А в зале толкались в очередях и ходили между столами молодые люди. В основном парни, но встречались и девушки, почти все — честные сновидцы призывного возраста и старше.

Что поделать, армия — это по большей части не стрельба и даже не муштра. Армия — это бюрократия.

Григ попал на призывной пункт Бесконечной Войны.

— Сноходцы! — громко позвал Григ. — Есть ли тут сноходцы?

На него даже внимания никто не обратил.

Ясно.

— Роберт! Мастер Роберт! — позвал Григ.

Тоже никакой реакции. Ну ясное дело, Повелитель Войны не отслеживал Грига персонально.

Придётся идти долгим путём.

Григ встал в одну из очередей, которая шла довольно быстро. Перед ним дружески болтали двое парней, вот эти, судя по всему, уже вполне призывного возраста…

— Куда хочешь попасть? — спросил один, рыжий и веснушчатый, скорее рыхлый, чем крупный.

Его собеседник, рослый и по-настоящему накачанный темнокожий парень белозубо улыбнулся:

— В Афганистан!

— Ты чё, псих? — поразился рыжий. — Оттуда в цинках возвращаются! Я бы на кухню хотел попасть, хлеборезом!

Негр нахмурился, пытаясь осмыслить.

Григ меланхолично подумал, что эти молодые парни на самом-то деле не очень молоды. И совсем не ровесники. И не соотечественники.

У русских и американцев в разные годы были свои Афганистаны.

Они не мечтают о войне. Это война не отпускает их.

Сейчас простецы поймут, что принадлежат к разным сторонам — и их начнёт клинить. Их сны превратятся в кошмар и затронут всех вокруг.

— Ребята, ребята, не знаете, в подводники набирают? — быстро спросил Григ.

Парни обернулись к нему. Рыжий нахмурился.

— А у тебя что… с руками?

Тьфу. Он забыл вернуть себе руки!

— В хлеборезку затянуло, — сказал Григ.

Рыжий помрачнел.

А вот с чернокожим творилось что-то странное. У него задрожали губы, всё лицо обвисло, состарилось, в волосах пробилась седина. Странно, не такой уж он должен быть старый... Парень попытался поднять руки — от плеч свисали пустые рукава рубашки.

Он беззвучно зарыдал.

— Оставить, боец! — рявкнул на него Григ, наседая, стремительно становясь выше и, для авторитетности, темнея кожей. Теперь он был сержантом, настоящим американским сержантом из голливудских фильмов, внешне суровым, но в глубине души добрым и даже нежным.

То есть таким, каких на самом-то деле очень немного.

— Что за девчачья истерика? Душно стало? Может тебя платочком обмахнуть?

— Руки, сэр… — прошептал мужчина. Ему теперь было под сорок, но он был почти седой. Гражданскую одежду сменила форма. — Оторвало под Кандагаром, сэр…

— Твои руки на месте! — с напором сказал Григ. — Сгодятся и девок тискать, и автомат держать!

Мужчина опустил голову.

Руки у него снова были.

— Виноват, сэр, — сказал он. — Мне… стало дурно, сэр.

— Иди, прогуляйся на свежем воздухе, — велел Григ.

Солдат откозырял, развернулся и пошёл прочь.

Григ выдохнул. Ему не хотелось будить человека, если тот и впрямь обретал руки лишь во Снах. Он посмотрел на рыжего парня — тот слегка покачивался на месте, но, кажется, его сон успешно стирал случившееся.

Пронесло.

— Молодец, справился, — сказали Григу.