Лжец

— Это больше, чем ты могла бы сказать словами, — ударяет в спину проницательное замечание. Итан даёт мне около минуты взять себя в руки. А потом ловко переходит к сути моего появления здесь: — Так что нам необходимо было обсудить? Увеличить лимит на праздник?

Господи… звучит-то как… Я ведь и в самом деле приехала, чтобы обсудить изменение бюджета или откорректировать техзадание, чтобы уложиться в рамки…

— Да, — выдавливаю с трудом. И все же усмиряю дыхание.

— Передай кратко суть, — деловито замечает.

Отпивает из кружки. Терпеливо ждёт.

Я начинаю объяснять, что к чему. Слова путаются, складываясь в бессмысленные фразы. И я замолкаю. Чувствую себя паршиво. У меня есть шанс поговорить о нас. А я молчу. Как будто предаю все то, что было раньше. Все, что на сердце лежит, и как раньше душа о нем плакала каждый день. Содрогаюсь.

Наверное, я подсознательно боюсь оказаться виноватой. Что могла бы быть рядом в трудную минуту. Поддерживать его в моменты отчаяния. Но меня не было… Не было, потому что я сама не захотела. А он? Он хотел, чтобы я была рядом?

Понимаю, что засмотрелась на него. Мужественное лицо. Волосы торчат в разные стороны. Светлая небритость придаёт немного неряшливый вид, особенно вкупе с полустертым мазком краски на щеке.

— Я немного испачкался, — уверенный, но мягкий голос заставляет вздрогнуть. — Не обращай внимания.

— Да ничего, — прихожу в себя: нельзя так безбожно его разглядывать. Я даже сейчас не могу в это поверить... он ждёт от меня чего-то. — Я…

— Ты торопишься?

Уверенно мотаю головой и не успеваю переварить следующий вопрос:

— Порисуй со мной?

Немного съёживаюсь от яркого ожидания в его небесных глазах.

— Ты рисуешь картины? — ладонью указываю на агрессивного льва на стене.

— Да. Этого красавца я нарисовал, — его рот дёргается в легкой полуулыбке. — Пойдём. Я покажу.

Следую за ним. Наблюдая, как он использует пульт управления.

Толкает вперёд широкую дверь. Пропускает меня.

Эта комната очень маленькая. Улавливается легкий специфический запах. Окно открыто на проветривание. Возле стены мольберт с несколькими мазками, неподалёку стол весь в разноцветных разводах. На нем кисти в стаканах, бутыльки, баночки, подставки.

Заворожённо наблюдаю за тем, как Итан выдавливает содержимое тюбиков на углубления в палитре. Просит подержать, задевая пронзительным взглядом. Вручает тонкую кисть. Отъезжает в сторону.

— Радио включить?

Мое сердце не слушает уговоры стучать размереннее. Колотится как сумасшедшее. Я с сожалением наблюдаю за передвижениями Итана, слегка киваю, пока он дотягивается до деревянного табурета в углу.

— Ты что, не надо! Давай я принесу! — дёргаюсь тут же, как только понимаю, что он хочет сделать. Сокращаю между нами расстояние.

— Не волнуйся, — ухмыляется и слегка гримасничает, не позволяет мне принять ношу, — я не настолько беспомощен. В состоянии табуретку переставить. Ты кисти лучше держи.

— Но…

— Девочки не должны носить тяжести, — упрямо отрезает, хмурясь. — Садись, — приставляет табурет к мольберту. — Попробуем уместиться.

От его улыбки на сердце светлеет, но лишь на мгновение.

Я делаю, как он говорит. Осторожно опускаюсь на сиденье.

Взглядом упираюсь в пару штрихов темной краски на белом холсте. Расслабиться не получается.

Итана я чувствую каждой клеточкой своего тела. Он приближается медленно. Сзади. Я не могу его видеть. Лишь чувствую осторожное прикосновение — его рука пленит мою, мягко направляя.

Комната наполняется ласковой тихой мелодией, разливаясь в скромном пространстве, укрывая нас с мужчиной, опутывая и заключая в плен. Неторопливые нотки доходят до сердца, а от слов я вздрагиваю, тяжело сглатывая, потому… потому что рвут душу на части.

«Я подойду к тебе незаметно, ты

Не увидишь моего лица...»

Наши руки мягко движутся вверх, прорисовывают тонкую вертикальную линию, плавно уходящую в сторону. Я знаю, Итану очень неудобно в таком положении, ему приходится ощутимо наклоняться в мою сторону, поэтому я стараюсь облегчить ему задачу, придвигаясь ближе к его коляске.

«Наяву не слышно моего голоса…»

Горячее дыхание обжигает кожу на шее, незримые иголочки начинают ощутимо колоть поясницу, вызывая трепет и слабость во всем теле. И вот уже кисть кажется неподъёмной тяжестью, но Итан помогает, все также уверенно и плавно ведёт линии.

«Что ты со мной делаешь?..

Что хочешь от меня, скажи!

Не рви, прошу, не рви

Мне мою душу…»

Итан начинает дышать тяжелее. Выдохи становятся рваными. Резкими. Но движения такие же мягкие. Он споласкивает кисть, осторожно набирая зелёную краску. Проводит вдоль коричневых линий. Подлокотник кресла неприятно впивается мне в рёбра, но я не пророню ни слова. Я и не мечтала больше находиться к этому мужчине близко. Так близко… Кажется, ещё немного, и он обнимет меня левой рукой, а я прижмусь спиной к его крепкому торсу… но нет, чудес не бывает.

«Противно слушать тишину,