Мадам Осень

Анжелика в кресле вязала очередной свитер дикой расцветки, губы ее шевелились, считая петли, а еще она все время поглядывала на экран телевизора — там показывали сериал про двух сестер, влюбленных в одного парня, причем одна из сестер — садистка, другая — вечная жертва… с розовыми соплями, как выразился Жорик. Опять ревет, говорит Жорик. Сто двадцать пятую серию подряд она ревет! Он сидел на диване перед журнальным столиком и складывал какой-то механизм, уже в третий раз, и всякий раз оставались лишние детали. Жорик долго их рассматривал, вздыхал и принимался разбирать содеянное; между делом он скептически комментировал происходящее на экране. Эта садюга опять задумала какую-то подлянку, говорил Жорик невнятно из-за винтиков, которые держал во рту. Ты только посмотри на ее довольную рожу! Не надоело, Анжелка? Не тошнит? У него получилось: «Посотри на юю вовольдую вожу».

— Ты бы помолчал, а то проглотишь, — сказала Анжелика. — И тогда точно не хватит. Как ты сказал, Олежка? Кирилл Сунгур? Конечно, знаю! Его все знают. Хороший писатель, но… — Она замялась.

— Но?.. — повторил Монах.

— Мужская проза, — важно сказала Анжелика. — Не для женщин.

— Ой, не могу! — отреагировал Жорик, роняя изо рта винтик.

— Это как? — спросил Монах.

— Ну, этот частный сыщик, Одинокий Волк — нормальный мужик, хороший, честный, но какой-то несчастный, у него по жизни все время невезуха. И вечно встревает в драки. Дерется, ломает челюсти, руки-ноги, весь избитый, в шрамах, то ранение, то контузия, весь перебинтованный, перестрелки… ужас! И с женщинами ему не везет, никакой романтики. Какие-то белые мыши всю дорогу.

— Может, серые? — уточнил Монах.

— Один фиг! — махнула рукой Анжелика.

— Наш программер вывесил у себя над столом постер, — хихикнул Жорик. — «Потерялась собака, хромая, без правого уха и хвоста, с диабетом, зовут Везунчик. Кто найдет, просьба позвонить», и телефон.

— Правда или прикол? — не поняла Анжелика.

— Хрен его знает! Он с вот такими тараканами! — Жорик развел руками. — Может, правда.

— А при чем тут Сунгур? — спросила Анжелика.

— Это насчет белых мышей, — сказал Жорик.

— А при чем тут…

— Включи мозги, Анжелка! Ты сказала, что у твоего частного сыщика не женщины, а белые мыши, ну я и вспомнил про собаку.

— А при чем собака к белым мышам? — спросила Анжелика. — Еще и с диабетом?

Жорик застонал.

— Кстати о собаках, — подал голос Монах, с интересом внимавший сюрреальному диалогу супругов. — Я познакомился сегодня с активистом по защите животных, шведским миллионером. Классный мужик! Строит собачий приют за городом. Зовут Ларссон Андерс. Леша Добродеев обещал написать про них статью.

— Старый? — спросила Анжелика.

— Лет сорока. И что интересно, похоже, не женат.

— Откуда ты знаешь?

— Одет странно. И кофе пьет из автомата.

— Я тоже одет странно, хотя женат, — сказал Жорик. — И чего? Вон Анжелка вяжет лиловый свитер, а спереди зеленые зигзаги, так что, я теперь тоже буду как шведский миллионер?

— А при чем тут Сунгур? — повторила Анжелика.

— Я был на встрече с писателем в книжном магазине, меня Леша привел. Писатель понравился. Кстати, купил тебе книжку, а Сунгур надписал.

— Ой, спасибо! — обрадовалась Анжелика. — Как называется?

— «Колокольный звон», из последних. Прочитаешь и расскажешь.

— Не знаю, не читал, — сказал Жорик. — Помнишь Леню Громова? Тоже писатель. Чего-то развелось их… куда ни плюнь, везде писатель. Леня… Где-то сейчас наш Леня?

— А его жену ты видел? — спросила Анжелика. — Алену Сунгур? Она журналистка. Ведет передачу, всякие интервью с бандюками, ну очень продвинутая женщина!

— Видел. Эффектная женщина. Дочь тоже видел, из себя никакая, но, видимо, умная, много читает. Не замужем.

— Откуда ты знаешь?

— Работает в библиотеке, читать ей по должности положено. Была с бойфрендом, значит, не замужем. У нас есть какие-нибудь его книжки? Просто по-человечески интересно про этого… как ты сказала? Одинокого Волка?

— Ага. Есть где-то, я поищу.

— Давай, поищи. — Монах закрыл глаза и поерзал, устраиваясь поудобнее. Пробормотал загадочно: — Небольшой талант нет смысла глубоко зарывать…

Глава 7. К истории жанра…

Бывают гениальные, но нечитаемые писатели. Гениальных, но нечитаемых журналистов не существует.

Парадокс читабельности Солдаткина

— Как, по-твоему, Леша, когда в истории человечества появился первый детективный роман? — обратился Монах к своему другу, журналисту Леше Добродееву.

Друзья уютно расположились за столиком бара «Тутси», который, как читателю уже известно, был явочной квартирой Детективного клуба толстых и красивых любителей пива. Распираемый любопытством Митрич, похожий на снулую рыбу, медленно плавающую в баре среди разноцветных бутылок, поглядывал на друзей, прикидывая, можно ли подойти и узнать последние криминальные новости, но не решался, видя их озабоченные лица, — пусть поговорят, потом…