Мадам Осень

— Помню. Это Рома, это Светка Дудко, это Волоша… фамилии не припоминаю, — начал он. — Это Гриша и Яша, кликуха Сиамские близнецы, записные юмористы, редкие идиоты… вроде этих… — он пощелкал пальцами, — эстрадных старух; эту не помню, эта страшная дура; этого вышибли за неуспеваемость. Вот эти трое бегали за Аленой… и этот тоже… козел! Этого не помню совсем, или… подождите, он был на пару курсов моложе, помню, видел на общих собраниях… кажется. Да! Печатался в студенческом альманахе… какая-то туфта! Нас, студентов третьего курса, заставляли писать рецензии. Ну, я ему написал! — Абрамов ухмыльнулся. — Точно, он. Имени не помню. И на семинаре Сунгура я его видел, он вопросы задавал, так и лез. Потом, кажется, бросил… больше не попадался. Черт! Вспомнил! Сашка Дронов. Дронов?! — Он потрясенно уставился на Монаха. — Не может быть! Он же был совсем другой… я его не узнал!

— Спасибо, Валерий, вы нам очень помогли, — сказал Монах после непродолжительной паузы.

— Вы думаете, это ваш «книжный» убийца?

Монах пожал плечами.

— Я свободен? — высокомерно спросил Абрамов.

— Пока свободен. А письма с могилой ты зачем Алене посылал? — вдруг выпалил Добродеев.

— А ты докажи! — Абрамов поднялся, кивнул Монаху, проигнорировав Добродеева, и пошел к выходу.

— Творческих удач, графоман! — сказал Добродеев ему вслед.

Абрамов, не оборачиваясь, завел руку за спину и показал средний палец.

— Убью! — Добродеев вскочил с места и бросился бы следом, не схвати его Монах в охапку. Со стороны казалось, что они не то обнимаются, не то дерутся.

Тяжело дыша, Добродеев плюхнулся в кресло и схватил бутылку с водой. Припал жадно, не заметил, что облился. Со стуком поставил бутылку на стол, утерся рукой и сказал:

— Ну, не гад? Ядовитая гадина! Никогда не понимал, как Савелий с ним уживается. Бедная Лара! С такой гиблой генетикой… бедная девочка. Алена тоже хороша! Любовь, сродство душ… Как она могла с этим… он же псих!

— Она не могла, Леша, успокойся. Он же врет, неужели не понял? Ларе было два года, когда появился Сунгур, а твой друг Абрамов ни сном ни духом. Ну, переспали разок по пьяни, выпили, потусили… сам знаешь, какие нравы в общагах. А потом Алена его к себе на пушечный выстрел не подпускала, можешь мне поверить. И любовь до гроба и райские яблоки только в его воспаленных мозгах. Так что успокойся, Лео, он врет как сивый мерин. — Монах похлопал Добродеева по спине. — А знаешь, хотел бы я почитать его исторический роман. Представляю, как он оплевал всех и вся… удивительная все-таки личность! Один против всего мира. Дон Кихот.

— Дон Кихот! — фыркнул Добродеев. — А ты уверен, что он не «книжный» убийца? Могильные письма писал, урод! Какого черта он вообще приперся? Мог ведь отказаться.

— Уверен, Леша. У него только язык убийца, а сам он добрый и приятный человек. Насчет «мог отказаться» — ошибаешься, Лео, не мог. Он узнал нас в спальне Алены, и ему было интересно, что нам нужно. И укусил он тебя не просто так, а целенаправленно, прекрасно зная, кого кусает.

— Скотина зубастая!

— Причем однолюб. Правда, неврастеник, то хамит, то плачет.

— Однолюб! Да уж! — Добродеев захохотал. Отсмеявшись, спросил: — А как ты догадался?

— Интуиция, Леша. Ночной пришелец был в юбке, но дрался не по-женски. Хотя и кусался… Посмотрел я сейчас на Абрамова и что-то щелкнуло: а ведь это он, сказал я себе. Это он меня лягнул, а Лешу укусил. Седьмое чувство, Леша. Кроме того, пришел на посиделки, не отказался.

— Ну да, ну да, ты же волхв. А «книжный» убийца… ты думаешь, это Дронов?

— Трудно сказать. Надо бы познакомиться с ним, Леша. В «книжных» убийствах присутствует глубокий интерес к писателю, и теперь мы знаем, что они пересекались — Дронов когда-то посещал семинары Сунгура. Потом Дронов бросил институт и появился чуть не двадцать пять лет спустя в издательстве, где мог читать его рукописи. Причем работал там два последних года. Ну-ка напомни мне, когда было совершено первое «книжное» убийство?

— Два года назад, роман «Западня», яд в коньяке! — отрапортовал Добродеев.

— Два года назад первое убийство, два года назад в издательстве появился Дронов. Читал рукописи, рассматривал издалека писателя, вспоминал. Он очень изменился, постарел, облысел, сторонился людей, отгородился наушниками от мира. А ведь ему… сколько? Около сорока пяти, примерно. Что же с ним случилось?

— Не понимаю, что у них может быть общего, Христофорыч. Каким боком Сунгур к этому Дронову?

— Дронов бывал на его семинарах, задавал вопросы, восхищался блестящим журналистом, писал рассказы, публиковался в студенческом альманахе. Я уверен, он показывал Сунгуру свои работы. А потом исчез.

— Может, из-за Алены?

— Нет, Леша. Тут все вертится вокруг книг. Я бы для начала поговорил с писателем, а потом навестил Дронова.

— Может, сразу к Пояркову? Он может еще кого-нибудь… если это он.

— Он ушел из издательства, Леша, вряд ли. Но ты прав. Сегодня же нужно встретиться с Сунгуром, может, все разъяснится. Все-таки мы его вычислили, Леша.

— Ты уверен?