Магия моего мозга. Откровения «личного телепата Сталина»

Пока что я получил от своего «дара» лишь массу страданий, нервов и потерь. Да, я зарабатываю на нем неплохие деньги, но за это лишился обычной, нормальной жизни. И что в этом хорошего? И мне уже не отделаться от чертова «феномена», да и толку… Даже если я вдруг лишусь своих способностей и стану простым смертным, что я выиграю? Новую жизнь я уже точно не начну — не смогу! На седьмом десятке поздновато начинать.

Вероятно, ты уже торопишь меня — ближе, дескать, к делу, хватит прелюдий!

Ладно, уступаю требованию публики.

Собрание, на котором меня решили «разобрать», состоялось.

Мои недоброжелатели чувствовали себя весьма уверенно, однако я не стал каяться и умолять их оставить меня в штате.

Главный мой супротивник (не буду упоминать его имя всуе, укажу лишь начальную букву его фамилии — Ц.) был совершенно спокоен. Для него собрание являлось пустой формальностью, после которого меня выпрут из Гастрольбюро, и я просто-напросто не смогу выступать на сцене. И на что тогда жить?

Ц. до того уверился в своей победе над «полуиностранцем», как он меня называл, что даже пригласил корреспондента из «Литературной газеты», а тамошние писаки ох как любят разоблачать всяких телепатов, которые для них априори — шарлатаны и жулики.

И вот началось. Первым слово взял Ц., вылил на меня ушат грязи и предоставил трибуну своим «консультантам». Те наговорили обычных глупостей, свойственных ученым невеждам, и тогда вышел ваш покорный слуга.

Я был порядком разозлен, но эмоции на этот раз не мешали мне, перейдя, выражаясь академическим языком, в холодную фазу.

«Раз уж телепатии не существует, как тут пытались доказать выступившие товарищи, — сказал я, — то мне придется уверить вас в обратном. Я предлагаю всем присутствующим записать на бумаге свои мысли».

Многим стало интересно, они сделали записи, а я подходил к ним, говорил, о чем они думали, после чего предлагал свериться с бумагами. Настрой был такой, что мне казалось — каждый нерв во мне звенел!

Я обошел всех и не сделал ни одной ошибки — это на выступлении я мог допустить промах, но только не на собрании.

После «обхода» я обратился к «научным экспертам»:

— Если, как вы утверждаете, телепатии не существует и человеческий мозг не способен читать мысли, то как вы объясните вот это? — я поднял пачку исписанных листков и — нет, не бросил им в лицо, хотя и было такое желание, — положил им на стол.

Те стали что-то мямлить, Ц. и вовсе увял.

А я разошелся!

«Все желающие, — говорю, — могут давать мне мысленные задания!»

И началось как бы очередное выступление, самое ответственное в моей жизни. Мне задавали, как всегда, различную ерунду: где у меня находится ручка, сколько мелочи в кармане, в какой руке зажата промокашка и тому подобное.

И тут обошлось без ошибок.

«А теперь предлагаю выбрать желающего подвергнуться внушению!» — сказал я.

Выбрали того самого журналиста из «Литературки». Я внушил ему, чтобы он прочитал детские стишки на идиш — с выражением, с толком, с чувством, с расстановкой. Прочел. Ему даже хлопали.

В общем, уважаемое собрание постановило: вопрос о моих способностях «отложить».

Вот так вот. Так что у меня все в порядке. Сам видишь — пишу тебе из Одессы, я тут на гастролях. Кстати, привет тебе от Аидочки. И Фире большой-пребольшой привет!

Всем пока! Вольф».

Документ 46

Письма В. Мессинга жене:

«Дорогая моя мамочка![70]

Можешь мне не верить, но я уже соскучился. Второй день пошел, как ты уехала, а мне уже грустно. Нет-нет, все правильно, что ты уехала первой — выступления закончились, а просто быть рядом с тоскующим мужем… Шучу. У тебя и без того хватает дел, а пару дней я уж как-нибудь проживу один, ничего со мной не случится.

К сожалению, билет на поезд мне пришлось сдать — нужный мне человек в горисполкоме только сегодня вернется из командировки. Меня заверили, что завтра утром он обязательно выйдет на работу, и мой вопрос будет решен.

Так что удел мой — скучать еще целые сутки! Но я креплюсь и набираюсь мужества. Привет Ирочке[71].

Целую тысячу раз. Твой тоскующий в разлуке Вольф».

«Дорогая мамулечка!

В Одессе оказалось не так уж и скучно. Началось все с того, что я решил не брать такси до гостиницы, а прогулялся пешком.

Погоды стояли теплые, я шел и наслаждался — каштаны цветут, пичуги поют, люди улыбаются. И мысли у всех какие-то добрые, радостные.

А вот подходя к нашей гостинице, я уловил совершенно иные думки — панические, полные горя и отчаяния. И беспомощность чувствовалась, и глухая злоба.

Это было настолько неожиданно, я был так ошарашен после каштаново-пичужной неги, что остановился посреди тротуара и застыл как столб.

Разобравшись, сам подошел к троице, топтавшейся на углу — грузной женщине с седой косой, затейливо уложенной на голове, в простеньком ситцевом платьице (она словно задержалась в 30-х), молодому мужчине в гимнастерке и мятых парусиновых штанах, выгоревших добела, и крепкому старикану-усачу в тельняшке и боцманской фуражке. Кряжистый, он стоял прочно, словно в шторм у штурвала, широко расставив ноги в широких флотских штанах.