Магия на грани дозволенного

Может быть, потому, что это были не те руки. И не то присутствие, которого он так отчаянно желал. А может, потому что впервые за последние месяцы он действительно захотел не техприкосновений. И позволил им остаться, успокоить себя, одурманить и увлечь в спокойный, крепкий сон.

Боль. Боль…

Она знает, куда бежать, где укрыться, чтобы в безопасности переждать наплыв очередного кошмара. Серый прямоугольник двери светится желтой окантовкой – за ним горят свечи и, может быть, растоплен камин. Ей часто снится эта дверь. И тот, кто за ней, тоже: оборачивается с привычной усмешкой и кивает, мол, входи.

Но для чего это – сейчас? Сон только подкрадывается – тихо, медленно, на мягких лапах. Плетет свою сеть, причудливо спутываясь с нитями реальности. Убеждает, что не опасен, безвреден, не тронет.

Ему нельзя верить.

Стоит расслабиться – как комната Лиса расплывается перед глазами, и вокруг сгущается мрак, из которого вдруг вычерчиваются контуры чужого тела. Дэн… Трудно не узнать виденное уже много раз. У него гладкая кожа, хотя назвать ее шелковистой, пожалуй, нельзя. Напряженные мышцы, свежая, всего минуту назад выступившая испарина… Кажется, ему хорошо… так хорошо… а причина – невесомое, дразнящее касание пальцев, губ, подбородка и самого кончика языка. Сердце скачет в груди, точно каучуковый мячик в пустой жестяной канистре, сердцу тесно в его костяной клетке, оно не справляется с потоком крови, шумящим в ушах и мчащимся по венам с бешеной скоростью. Руки трясутся, оцепеневшие пальцы не слушаются. Раскаленный воздух затыкает горло.

Похоже, простыни в последний раз стирали недели три назад. Если вообще стирали когда-нибудь. Они сбитые, перекрученные и чуточку влажные – такими они становятся, ночь за ночью впитывая в себя тепло и запах владельца. Мыло, шампунь, пот, пыль, солнце… От него действительно жарко, влажно пахнет солнцем; не полуденным – внутренним, стихийным. И возбуждением. Стиснутые кулаки, выступающие от напряжения вены. Выгнутая спина. Блестящая от испарины смуглая кожи. Солнечный… Он слишком много времени проводит со своим огнем – как бы не сгореть. Нужно будет сказать ему об этом, но зрелище лишает дара речи, и Ева просто смотрит, просто скользит взглядом – и губами – вверх по едва обозначенным кубикам пресса…