Прошлое во сне встретилось с настоящим, а чужое причудливо смешалось с собственным. «Сейчас» и «тогда», пережитое ею и пережитое совсем не ею вставали перед глазами и, накладываясь друг на друга, рождали контраст, казавшийся почти материальным. Черное рядом с каштановым, податливость и мягкость рядом с подчиняющим себе, напряженным предвкушением, порывистые, означающие все и не значащие ничего касания рядом с требовательным, голодным ожиданием. Тягучая, томительная, болезненно двусмысленная нежность против чистой, всеобъемлющей страсти.
Танец полутонов, пляска теней в сумерках – и пронзительное, солнечное желание. Горячее. Неизведанное. Мужское.
Он другой. Ни малейшего сходства с Рутой. Другой во всем, от плотности и жесткости мышц до реакции: откровенной, лишенной малейшего притворства. Он ничего не скрывает, он весь на поверхности. Его дыхание рвано и шумно, его тело словно звенит от напряжения, его стоны – безудержны. Он настоящий… настоящий… От него даже пахнет по-другому: сильнее, резче, никаких масел и пен для ванны! Он – средоточие первородной силы, раскаленного магического ветра, беспрерывного движения и самой жизни, и это сводит с ума, это напрочь лишает рассудка!
Лицо так близко, прямо под ней. Складка между бровей, густые ресницы, черные в полумраке глаза – с поволокой и совершенно пьяные. Ева наклоняется, опираясь на локти, и целует его – в голове туман, ее шатает и раскачивает так, словно под руками и коленями корабельная палуба. Она пробует податливые губы на вкус и жмурится от удовольствия, целует сильнее и настойчивее, затем еще раз, упиваясь их покорностью, их открытостью, их мягкостью и бесстыдной ненасытностью. Ей кажется, она выпивает его по капле, цедит, как приторно-сладкое, терпкое, густое вино, и от этого внизу живота и дальше, выше по позвоночнику растекается томительный жар. Окутывает мучительной аурой, горячей, влажной и напряженной, как распростертое на кровати тело. И впитывается в кровь, в мысли, в душу – куда-то настолько глубоко, что становится больно.
Больно…