Майская ночь, или Утопленницы

Главное — что? Главное — работу не потерять. А прочее — ерунда! Жамевю там, не жамевю… Мне что, больше всех надо? Как руководство велело, так тому и быть. Вон до девяносто первого года велено было в Бога не верить. А после девяносто первого — «с точностью до наоборот…» Ну и чего дергаться, спрашивается!

Стоило разобраться с жизненными ценностями (а может, алкоголь помог), настроение не то чтобы улучшилось — выровнялось.

Покинул я забегаловку, двинулся домой.

И все-таки: что ж это такое было?

Скажем, внедряют к нам агента. Немецкого шпиона. Колдуна. Всех загипнотизировал, а со мной — облом. Вахтера не проведешь…

А Никанорыча?

А Никанорыч, получается, соучастник. Может быть, даже организатор. Скажем, зарезал он Зарезина… (С такой фамилией да не зарезать!) Подменил своим человеком. А остальных шантажирует — он же начальник охраны, все про всех знает. Только вот про меня забыл почему-то…

Шел я — и нервно хихикал.

* * *

А дома — будто вернулись шестидесятые, когда целыми семьями ходили в гости к соседям на телевизор. Крутили, повторяю, очередную серию «Санта-Барбары», так что без подружек не обошлось.

— Привет, Маша, — бросила жена не оборачиваясь. — Бери стул, садись…

Маша — старшая наша дочь. Недавно вышла замуж, переехала к своему суженому, иногда навещает.

— Да я не Маша, я Миша… У Маши ключа нет.

— А, это ты? — с досадой сказала супруга. — Ну сам там что-нибудь найдешь в холодильнике… А то сейчас Мэйсон придет…

— Кто такой Мэйсон? — имел я неосторожность спросить.

— Старший сын Си-Си, — отмахнулась она, не замечая даже, что муж слегка поддал. Видимо, речь шла о каком-то персонаже.

— А кто такой Си-Си?

— Это… Иди отсюда! Не мешай!..

А подружка ее, Любочка, похоже, и вовсе не заметила моего появления, настолько влипла в экран. Прерывисто вздохнула, утерла краешек глаза платочком. Поражаюсь я людям! У самой сын в Чечне погиб, муж спился — в прошлом году похоронили, а она сидит и над «Санта-Барбарой» слезыньки точит.

Прошел я в малую комнату, стал переодеваться в домашнее.

Жамевю… А ну как это самое жамевю повторится? Придет завтра какой-нибудь замухрышка, скажет, что он Никанорыч… Ладно. Будем требовать документы у каждого, невзирая на лица. В крайнем случае подумают: обострение бдительности у вахтера… весеннее…

Так может, это просто проверка на бдительность была?..

— А вот и Мэйсон! — радостно сказали в телевизоре.

И тут же возмущенный Любочкин вопль:

— Это — Мэйсон?!

Я наскоро застегнул последнюю пуговку, влез в тапки и поспешил к месту происшествия.

— Так это Мэйсон?.. — недоверчиво бормотала Любочка.

— Что случилось? — спросил я, врываясь в комнату.

— Ты представляешь?.. — Глаза супруги были полны священного ужаса. — Его теперь другой актер играет!

— Кого?

— Мэйсона!

Какая трагедия!

Хотел рассмеяться — и замер. Даже не замер — обмер. История с Сергеем Петровичем Зарезиным явилась мне совершенно в ином свете.

— Где он? — хрипло спросил я.

— Кто?

— Мэйсон!

Мне показали.

— А раньше он какой был?

— Н-ну, раньше… Попредставительнее… покрасивее…

Анекдотическая и тем не менее потрясающая картина распахнулась перед моим внутренним взором. А вдруг мы тоже сериал? Со всеми нашими революциями, дрязгами, полетами в космос… И сидит сейчас у экрана какая-нибудь Любочка, смотрит на нас, платочком утирается от умиления. И тут — нá тебе! Другой актер…

Почему нет? Мне ведь в свое время и завлитом в ТЮЗе довелось поработать — знаю, о чем говорю. На театральном жаргончике такая спешная замена исполнителя называется «ввод с колес».

Долго бы еще я цепенел посреди комнаты, но в дверь позвонили.

— Иди открой! — велела жена. — Маша пришла…

Я тряхнул головой, избавляясь от пригрезившейся чуши, вышел в прихожую, открыл. На пороге стояла незнакомая мне черноволосая девушка в знакомом (Машином) платье.

— Здравствуй, папа, — сказала она.

Январь 2018 Бакалда — Волгоград

Шантаж

Первая присланная фотография была относительно пристойна. Вторая тоже. Зато третья… Не знаю, откуда снимали, но кадр вышел такой, что хоть на порносайте его размещай.

Черт меня дернул пойти на эту встречу бывших одноклассников! Дело даже не в самом факте прелюбодеяния, запечатленном во всей красе, а в моей ликующе блудливой физиономии. Да и Томка тоже хороша — ни дать ни взять проститутка с вокзала.

И как теперь быть? Собрать вещички и сгинуть в неизвестном направлении подобру-поздорову, не дожидаясь, пока мой грозный тесть спустит меня с лестницы? Анфису я, допустим, разжалобить попытаюсь, но его-то не разжалобишь! Кремень-человек. Полковник милиции в отставке. В прошлом замполит района…

Стоп! А не его ли это рук дело?..

Нет, не его. Не стал бы он со мной церемониться, фотографии посылать. Ему, если на то пошло, и доказательства не нужны — достаточно подозрения.

Чуть не застонав, я огладил приборный щиток своей «мазды». Прощай, тачечка. Скоро нас с тобой разлучат. Привыкли мы друг к другу, можно сказать, душами срослись. Прощай…

Соврать, что фотомонтаж? Отдаст на экспертизу…

Сзади нервно засигналили, и я сообразил наконец, что зажегся зеленый. Убрал телефон, тронул педаль газа.