Макароны по-флотски

(рассказ одного кап-три со "Звездной экспедиции" - 5-й ТОГЭ; совершенно неважно, как звали того кап-три... ну, на секундочку допустим, что его звали Коля Карасёв)

Смотря кто топит. Каждый делает это по-своему. Нестандартность подхода знатоками высоко ценится. Если всерьёз задаться целью утопить какой-нибудь буксир, то можно напрячься и придумать для этого кучу разнообразных и интересных способов. Надо учесть массу факторов: тип буксира, внешние условия, чем топить, как, когда... Цель не такая уж недостижимая, надо только очень и очень захотеть. Человек, если захочет, может всё.

Конечно, иной раз буксиры тонут помимо чьёго-либо желания. Что называется, просто так. Как бы сами, но речь не об этом. Речь о том, что, возможно, скоро утопить какой-нибудь буксир станет общей модой или даже правилом хорошего тона...

Стоп! Здесь везде под словом «буксир» понимается не буксирный трос, а такое специфическое судно: обычно «белый (жёлтый, оранжевый...) верх, чёрный низ», которое что-нибудь куда-нибудь тянет или толкает. Вот их-то как раз и надо топ… то есть, я не так хотел сказать, я хотел сказать, что вот их-то и топят, хотя топят не только их... тьфу.

Короче. Как топят буксиры.

Нам надо было в Корсаков – это такой порт на Сахалине. Шли после ремонта из Владика на Камчатку через этот самый Корсаков, но погода испортилась, и пришлось заплыть в одну приморскую деревню, где заодно заправились святой водой (о ней позже).

Вязались глубокой ночью. Командир себя плохо чувствовал, так что вместо него швартовался старпом. Надо было пролезть в узкую промежность между двумя МРК (это малый ракетный корабль, если кто не знает). Процесс подзатянулся, и вконец замордованный старпом один раз возьми да и брякни в машину «назад» вместо «вперёд», когда наша славная лохань пёрла своим круглым серым задом прямо на нос одного из МРК. В тоскливом свете прожекторов мы видели их швартовую группу в оранжевых жилетах – сообразительные, они резво драпали по своему корветику от нашей кормы. Не привыкшие, ага... Потом мы их маленько так зацепили, крутанулись попкой – совсем чуть-чуть... ну, и под аплодисменты громко въехали кормой в стенку. Пиллерс, который вертолётную палубу поддерживает, выщелкнуло, как спичку – срезало все шестнадцать болтов, а они у нас там, между прочим, по три сэмэ в диаметре. Ну, пиллерс – ладно… Хуже то, что вместе с пиллерсом в чёрную воду булькнулись все наши кормовые огни. Жуткий дефицит, и плавать без них нельзя. Ежу понятно, что в ихней дыре таких огней ни за какое шыло не найдёшь. Со свечкой на корме по морю ездить тоже не будешь. Поэтому срочно засунули боцмана Шурика в резиновый скафандр, навесили на него акваланг и спустили за борт с удавкой – пиллерс искать. Это уже после того, как наши ребята лихо спрыгнули на стенку и сами у себя приняли швартовы.

Всю эту клоунаду, ясное дело, проделали под наш традиционный мать-перемать, разбудили весь населённый пункт с окрестностями и таким образом оповестили всех о своём прибытии. Встречайте, мол. Боцман Шурик в пять минут нашёл под водой этот несчастный пиллерс вместе с огнями; старпом слегка подобрел и приказал срочно вооружить сварку, но не успел. Под шипение газовой струи на юте показался наш сморщенный.

– Ну, что тут у вас? Привязались, нет? Что за грохот был?

– Касание стенки, товарищ командир.

– М-да? – кэп с сомнением глянул на баллоны. – А сварка зачем?

– Пиллерс надо подкрепить, – уверенно врёт старпом, – чутка треснул...

– Ну-ну... – сказал кэп, пнул набитый швартов и пошёл недомогать дальше.

Вообще-то, командир у нас был – что надо. Его все поголовно зело

уважали. Потому как было за что…

Всё это было только тренировкой по утоплению буксира.

А в деревне у каких-то там бабуль оказался шикарный самогон, а главное – до фига. Офицеры-мичмана тихонько потянулись с бидончиками на берег и обратно. Гуськом. Козюля-замполит было заинтересовался содержимым бидончиков, но его успокоили: сказали, что это такая вкусная целебная водичка из особого ручья, и даже дали попробовать. Он вкусил (конечно, ему подсунули простую воду из-под краника), ясное дело, ни черта не понял, чего-то промямлил, пожал плечами и пошёл к себе... А деревня та ух надолго осталась у нас в нашей памяти… полагаю, взаимно. Это всё, конечно, очень интересно вспоминать, но пора бы уже и про буксир, да?

Швартоваться в Корсакове пришлось в мерзких условиях: погода была, мягко скажем, свеженькой. Отжимной ветер со всей дури лупил в борт. Волна мотыляла несчастный пароход, как хотела. Экспедиционное океаническое судно, оно же бывший углевоз. Парусность – во! А лошадей в машине кот наплакал, поэтому с кормы нашу драндулетину придерживал за конец ихний местный аборигенский буксир – что-то такое непонятное, среднее между морским буксиром и рейдовым, я таких больше нигде никогда не видел, да и этот глаза мозолил недолго. Бедняга старался вовсю, хотя ему было тяжеловато.

– Втугую! – периодически вопил на юте весёлый боцман Шурик про надраенный буксирный конец; пароход немного сносило, и не совсем туда, куда надо бы.