Маленькие истории. Сборник рассказов разных лет (СИ)

А было это... Как бы не соврать... Да, пятнадцать лет назад.

Что говоришь? Байка, мол? А под окном, глянь, чего с ветки свисает? То-то. Вторую зиму уже соком наливается. Жердями опять же подпираем, чтоб раньше времени не упала, да созрела, значит, как следует. А со стороны теперь звать никого не станем, нет. Ни к чему это. У нас загадка природа народилась, нам и собирать, выходит. Мы, сынок, нынче до загадок большие охотники!

Лесные встречи

Так уж получилось, что в тот лесок я забрел перед грозой. Не стоило, конечно, этого делать. В заплечном мешке под одеялом, остатками провизии и прочими необходимыми вещами было спрятано целое богатство - десять корней мандрагоры, и те тяготы, с которыми мне удалось их добыть, могли бы и научить меня кое-чему.

Но хотелось передохнуть, забыть грозные крики сторожей, пение стрел над головой, перекусить. А гроза... Что гроза? Приходилось и в снегу спать, и бродить часами по пояс в осенней стылой воде и много чего еще. Лишь бы заказчик платил.

Вот только теперь, стоя в середине небольшого, собственно, леска, до этой минуты казавшегося редким и светлым и не понимая, с какой стороны только что пришел, я ощутил вдруг укол страха. Я мог бы поклясться, что пересекал осинник с редкими березами на старых гарях, шел мимо группок дубов и ясеней. Теперь же кругом, куда ни глянь, топорщились неприветливо елки; увитые лимонником тисы бугрились наростами; воздух, и до того густой и тяжелый, стал и вовсе - хоть ножом режь.

   Пахнуло прелью и цветами. Как там, в том клятом лесу, из которого я так спешно бежал седмицу назад. Только в нем еще на каждом суку сидели круглоголовые и красноклювые совы, а в палой листве под ногами то и дело шныряли змеи с желтыми щеками.

  Если увижу хоть одну такую тварь здесь - решу, что боги от меня совсем отвернулись. Но и без того превращение мирного редкого леска в зловещую тайгу заставило сердце сжаться, а рука сама потянулась к оберегам на груди.

  От ощущения знакомых резных знаков в пальцах стало чуть спокойнее, но морок не спешил исчезать. В вершинах деревьев загудел ветер, небо уронило первые капли, каким-то чудом пробравшиеся сквозь переплетение ветвей, листьев и иголок для того, чтобы упасть на мою давно нечесаную голову.

  "Ничего, - сказал я сам себе, - это только мираж. Глупые чары темного и неведомого народа. Боги мне помогут."

   И я пошел вперед, палкой раздвигая кусты, и дорогой взывал шепотом к богам. Чтобы в такой яркий августовский день творилось подобное беззаконие... Неужели позволят?

   Не знаю, услышали ли меня небожители, но вокруг ничего не менялось. Все те же лапы елей, кустарник, холодные капли дождя, бегущие за шиворот, поразительно быстро раскисающая земля под ногами и растущее чувство беспокойство. Влажный донельзя воздух заставлял то и дело утираться, в лицо лезла паутина, дождь усиливался с каждой минутой. Я решил переждать ненастье под елкой.

   Вот уж где должно быть если и не сухо, то по крайней мере терпимо находиться.

  Первые несколько мгновений так и было, а потом... Я ощущал спиной морщинистый сучковатый ствол, ветки над головой были вполне вещественны, но дождь словно огибал их и, насмехаясь над поднятым мною воротником, упрямо лил под одежду, превращал почву под ногами в болото, а волосы - в слипшиеся сосульки, лезущие в лицо. Я не выдержал долго, перебежал под другое дерево, казавшееся мне еще гуще, но история повторилась и там.

  Я был уже весь мокрый, усталый и заметно продрог, несмотря на летнюю пору, когда по лесу пронесся порыв ветра. Каким-то образом он проник меж стволами деревьев, стоящими так часто, что дальше уж некуда и с тех пор дул и дул, не переставая. Я не сразу осознал, что не так, а когда понял - поежился. Ветер явственно пах морем, до которого по самым скромным подсчетам было семь дней пути и был холодным до омерзения. Дело начинало принимать нешуточный оборот.

  Я вышел из-под не спасающей от дождя елки и, найдя за все гуще собирающимися тучами краешек солнца, а там уже и юг, оборотился к нему. Оттуда шли и шли легионы туч, оттуда дул этот промозглый ветер, пропахший солью, оттуда я держал путь домой. Там, в лесных чащобах, далеко-далеко от обжитых мест, уже очень давно поселилось племя сморингов. Этих странных низкорослых созданий с горящими зелеными огнями глазами, светловолосых и длиннопалых, поклоняющихся своим, неведомым богам. Это они, бесстрашно забираясь в самую дичь и глушь, собрали в своем маленьком лесном селении целую грядку так необходимой людям с деньгами мандрагоры.

   И, похоже, собирались примерно наказать осмелившегося их ограбить.

  Все это промелькнуло в моей голове за несколько мгновений, но я не устрашился. Пусть даже с меня течет, как с дырявой крыши, а колдовской ветер пробирает до костей, пусть под ногами чавкает и хлюпает.

   Холод не тот, чтобы от него умирать, я даже не простыну, хотя, конечно, приятного в нем мало.

 Дождь тоже когда-нибудь кончится, он не может идти вечно.

 Ворожба сморингов не сломит меня.