Маленький мудрец

Как там дальше? И вообще – что это за стихи? Чьи и откуда? Не припомню. Надо бы вспомнить, раз уж они пришли на память. «На острове метель мела…» Островной городок становится белым и пушистым – забудем о сарказме этого выражения. Белые крыши домов и желтые окна, как на рождественской открытке. Да, он такой, мой родной остров: он полон поэзии, и ратуша на маленькой заснеженной площади похожа на средневековую сказку. И старый замок датского епископа, окруженный рвом с застывшей водой… Ров застелен толстым одеялом из белого пуха, одеяло делается все толще и толще, потому что метель все метет и метет, и уже не верится, что можно запросто пройти по дощатому мостику и проникнуть в замок, купив элементарно билет за десять эстонских крон – для осмотра экспонатов краеведческого музея. В такую метель ни во что реальное не хочется верить. В такую метель экспонаты, конечно же, исчезают из замка датского епископа, и высокие залы заселяются привидениями в белых одеждах, они бродят по замку, легко поднимаясь по винтовым лестницам и бесшумно распахивая стрельчатые окна. Под самой крышей они выходят на поветь, грубо струганный деревянный балкон, монахи, воины и латифундисты, но их невозможно различить на фоне метели: она скрывает белые балахоны. Он такой, мой родной остров, он полон поэзии и фантазии, несмотря на практическую хватку моего народа.

«Над островом метель мела
И окна порошила густо,
Являя дивное искусство
Утихомиривать дела».

Откуда взялись эти строки, из какой книги? Понял! Верней – догадался! Верней – сообразил! Не из какой не из книги, а из московской метели, которая гуляет за окном в Орехове-Борисове. Из метели, в которую вплелись мысли о родимом крае. Взялись из метели, а сложились в моей собственной голове. Выходит, я – поэт? Да нет же. Поэт жил, можно сказать, в прошлом веке. И он-то поймал в силки музыку метели:

«Мело, мело по всей земле,
Во все пределы…»

А я? Должно быть, я еще не до конца выздоровел. Забежал без вызова доктор Игорь Павлович и сказал, что да, не до конца. Температуры нет, но есть остаточные явления. Слышны хрипы. Евгений налил доктору стопочку. Игорь Павлович опять отказался от бутерброда.

Я лег, повернулся лицом к стене, стал думать.

Дети Кулибина… Как тут не вспомнить «Дети Ванюшина»? Ни к чему, ни к чему эти литературные знаки. Могучая русская литература, безусловно, всегда решала важнейшие вопросы. Но не столь конкретно, не столь конкретно! Почему Кулибин категорически не рассказывает о детях? Боится. Чего боится? Угрожали? Угрожали. Кто? Кто угрожал? Представители какой, с позволения сказать, организации? И что с охраной этого бывшего магазина, в котором произвели ремонт? С некоторых пор отношение к ремонтам сложилось очень подозрительное, курат!

– Евгений, – позвал я, – вызвони Кулибина. Срочно!

– Доктор велел спать тебе, – заупрямился Евгений.

Тут я выскочил из койки, как ошпаренный.

– Звони срочно, блин, курат!

Он больше не сопротивлялся.

– Иван Никитич, – спросил я абсолютно спокойным голосом. – Вы сказали, что перевозите библиотеку завтра. Это так?

– Так.

– А магазин охраняется?

– Он заперт, ключи у меня.

– А охрана? Не могли бы вы прямо сейчас выставить охрану?

– Нет. Завтра с утра, допустим. Хоть это уже не мой объект.

– Иван Никитич!

– Нет, это невозможно. Извините.

– Продиктуйте, пожалуйста, адрес этого не вашего объекта.

– Пожалуйста, но зачем?

– Вы наняли нас, так содействуйте нашей работе.

– Хорошо. Пишите.

Евгений записал.

– А ключи?

– Водитель привезет их вам прямо сейчас.

– Тот самый водитель?

– Да, конечно.

– Иван Никитич, я понял, что он – ваш телохранитель.

– Допустим.

– Так не разлучайтесь с ним сегодня!

– Еще чего. Я остаюсь в офисе, буду его ждать.

– Нет! Или приезжайте вместе с ним, или пришлите ключи с кем-нибудь другим.

– Хорошо. Я попрошу Галину. Встретьте ее возле метро.

– Ее будут сопровождать?

– Будут.

– Метро «Орехово». Первый вагон.

– Хорошо.

Я принялся одеваться. Нет, с Евгением, конечно же, можно иметь дело. Не задавая лишних вопросов он стал натягивать на себя куртку. Предупредил только:

– Но сначала на бензоколонку. Бензин почти на нуле.

– Хорошо, – проворчал я. – Но бензин должен быть в баках.

– Может быть, Архипыч еще заявится. Я оставлю записку.

– Давай.

Евгений что-то написал на листе бумаги и положил на журнальный столик. Я скосил глаз: «Райком закрыт. Все ушли на фронт».

Во дает!

А вот и Олег!

Свет уличного фонаря проникал в помещение и позволял осторожно в нем передвигаться. Мы даже не стали искать выключатель, не зажигали и карманного фонарика: в полном смысле слова не хотели светиться. Наконец, обнаружили деревянный диван – широкую скамью со спинкой и подлокотниками. Такие раньше стояли на пригородных станциях. Да и сейчас еще встречаются кое-где. Сидеть было неудобно. Но тепло. И я ободряюще сказал Евгению:

– Зато тепло…

– И долго мы будем наслаждаться этим теплом?