Мария. По ту сторону несбывшегося (СИ)

Только вот я продолжала хлопать глазами, и рот у меня не закрывался. Ой. Сейчас я, кажется, слюни начну пускать. Причём не в переносном, а в самом прямом смысле этого слова. Как бы мне его закрыть? Почему не выходит-то? И тут Артур, со всей своей дури, хм… силы… хм… магии…хм… ревности… да одни Праведники разберут, что это было. Но он врезал красавчику, прямо в его совершенное прекрасное лицо. И красавчик отлетел по коридору куда-то вглубь квартиры. А я выдохнула и закрыла рот, слава всем богам Олимпа, Египта, и храни Артура Праотец.

Я покачнулась и схватилась за Арта. Голова кружилась, и очень хотелось пить.

- Арт? Что это было? - жалобно спросила я.

- Мари, прости родная. Я должен был предвидеть. Он тот ещё …. Да и враждуем мы давно. Вот он и врубил очарование на всю мощь, на какую способен. Тебе лучше?

- Да, кажется. Это магия?

- Да, милая. Видишь ли, тореадору без очарования просто никак. Одного выступления на арене и убийства быка мало. Нужна харизма, шарм, умение завести и настроить публику, красота и обаяние также необходимы - иначе популярным тореадором не стать. Публика должна переживать и волноваться за своего тореро, а не как ты сегодня - за быка.

- А у него это есть?

- Да. Задатки именно этого у него и раньше были, а после появления магии Грааля - он стал просто неподражаем. Прости, я сейчас навешу на тебя всю защиту, что у меня есть. Как я не сообразил, что он попытается на тебе отыграться?! - и Артур заботливо повёл меня вглубь квартиры.

Когда мы проходили мимо лежащего на полу красавца Артур пнул его ногой, давая мне проход. Как-то это не вежливо с его стороны. Но жалости к тореадору я не испытала. Тот удар магии по мне всё ещё ощущался. Голова кружилась, и меня бросало то в жар, то в холод.

Артур усадил меня на диван, а сам бросился к столу, на котором стоял графин с водой. Налил воды в стоявший там же стакан, но сначала отпил сам и лишь после этого принёс мне. Заботливый он у меня. Я жадно припала к стакану, как будто не пила неделю.

В коридоре послышался шорох и стон, а потом к нам, пошатываясь, вышел хозяин квартиры.

- Мёнерих! Ты мне губу разбил! У меня выход на арену завтра! - потом бросил взгляд на Арта и поднял руки в примиряющем жесте, - ладно, ладно. Я сам виноват. Прости, не смог удержаться, - и он завалился на соседний диванчик.

- Ты почему сегодня не выступал, Салаверри? - не глядя на тореро спросил Артур, он старательно поил меня водой.

- У отца своего спроси, - буркнул в ответ тореадор.

То водитель без магии, то тореадор жутко занят, да так, что даже на арену выйти не может. Что за дела у Его Светлости такие?

Я перевела на Салаверри взгляд поверх стакана и удивлённо захлопала ресницами. Это как? Нет, сидящий напротив меня мужчина, был безусловно красив, но не настолько, чтобы кидаться на него сломя голову. Да и выглядел он, каким-то … потасканным что ли.

Заметив мой взгляд, тореадор скривился и сказал:

- Что, не нравлюсь?

- Не-а! - помотала я головой.

- Ну а что от вас ещё было ожидать при таком женихе? У вас же и магии наверняка совместимы до невозможности?

Я кивнула, не задумываясь, а вот Артур прошипел:

- Не твоё дело!

- Да, ладно тебе. Что я не понимаю? Повезло тебе фон Мёнерих. Впрочем, как всегда.

- Уж кто бы говорил-то? О везении?

- Мне вот такое сокровище ни разу в руки не падало. Уж я бы не выпустил, как некоторые, - презрительно искривил почти идеальные губы тореадор.

- Да я тебя … - начал Артур, но я его прервала, положив ладонь на его щеку и поворачивая лицо к себе.

- Арт, он тебя нарочно выводит из себя. Не ведись.

- Мари, родная, ты права. Мы тут по делу, а не для того, чтобы старую вражду ворошить.

- Что надо? - грубо спросил хозяин квартиры.

А я осмотрелась, ища подходящую картину. И воскликнула от неожиданности:

- Ох! Это подлинник?

- Откуда? Я конечно лучший тореадор в Мадриде, но подлинник Гойи мне не по карману. Это копия. Сейчас с ними стало проще. Копия качественная - художник постарался для меня на заказ.

- А это ведь тореадор?

- Не совсем. Это новильеро - начинающий матадор. Он ещё ни разу не убил взрослого быка, - ответил мне со снисходительной улыбкой Хабанеро.

- Взрослого? Это как?

- Старше четырёх лет, - всё с той же усмешкой ответил потасканный красавчик.

- А это? - и я указала на соседнюю картину.

- Это уже тореро. Только вот это уже современный художник. Мне её презентовали прямо из мастерской. Мариано Фортуни, так и называется «Тореро», - и на его губах заиграла уже самодовольная улыбка, хотя сходства его с портретом не было совершенно никакого.

На картине портретное сходство было весьма условно: небольшая фигура тореро с поднятой вверх рукой, убитый чёрный бык. Вообще полотно было каким-то невыразительным. Только выделялась красным пятном мулета.

- А это что? Я у тебя раньше этой картины не видел? Ты что вдруг увлёкся египтологией, Салаверри? - спросил Арт, указывая на яркое красочное полотно, не имевшее к корриде, на мой взгляд, никакого отношения.