Марк Шейдер

Бездыханное тело.

Что-то вроде того, которое лежит сейчас на тахте дома у Рустама, одна рука свешивается, вторая все так же согнута в локте, только это тело дышит, пусть и очень медленно, у него стучит сердце, его поры продолжают выделять пот, в желудке переваривается завтрак – а у Ханны уже ничего этого нет.

Она мертва.

Ее лицо поразительно бледно, но я знал это заранее. Одно мое тело (то, что на тахте) видело, как Ханна падала на спину. Кроме того, оно видело достаточно мертвых людей. И я знаю, что в умершем теле прекращается кровоток, и вся кровь постепенно стекает вниз. Я имею в виду, в тот низ, который ближе к центру Земли: то есть, как тело разместилось в пространстве, так кровь и течет. Если тело лежит на спине, то сверху станет белым, как Ханна, и только нижняя треть, или даже четверть, будет бордово-красной от скопившейся там крови. Если же тело упало лицом вниз, то вся спина у него будет белой, а живот, лицо и передняя часть рук и ног – бордовыми.

Интересно, если закрепить только что умершего вертикально – кровь стечет в ноги?

Я не удержался и наклонился, чтобы посмотреть на лежащую Ханну сбоку. Действительно, внизу четкая линия, разграничивающая белый верх и красный, почти черный, низ.

У меня нет пиетета к покойникам.

Похоже, что и плакать я разучился.

Наверное, по моей реакции работники морга заподозрили, что я не совсем жених Ханны, – да и как в принципе можно это проверить, кроме как не по реакции? У меня спрашивают, хочу ли я чего-то еще. Нет, спасибо. Тогда нужно ли меня провожать или я сам помню дорогу?

Одно мое тело продолжает лежать на тахте, одна рука свешивается, вторая разогнулась, и ее кисть легла куда-то в район паха, второе плавно переставляет ноги, выходя из больницы.

Я сажусь в троллейбус – обычный троллейбус, производства «ЮжМаша», каких множество ездит по городам Украины, и еду домой.

Домой…

А где теперь мой дом? Мы все привыкли считать, что дом – это какое-то конкретное место, четко обозначенное на карте, простое и понятное, как копченое сало. При этом каждый человек хотя бы раз проходил через то, что стремление вернуться домой оборачивается болью, потому что возвращаться некуда. Дома нет.

Я не знаю, куда мне ехать. Мой дом – и только сейчас, увидев эту ужасную четкую полосу на боку Ханны, я понял это со всей отчетливостью, – мой дом был там, где Ханна. И теперь, если следовать этой логике, мой дом в морге – безжизненном, тусклом здании с белыми коридорами, выложенными кафельной плиткой, лампами дневного света и с уборщицами, шлепающими мокрой тряпкой по ночам.

Все очень просто.

На самом деле мне некуда ехать.

Одно мое тело – тело, за спиной которого целая жизнь, провинциальная школа, Институт внутренних дел, опыт оперативной работы, раскрытия преступлений и покрывания своих, а также шантажа своего руководства, – лежит на тахте все в той же позе. А второе, за спиной которого находится совсем другая жизнь, хотя там есть и такая же точно школа, и похожее учреждение для получения среднего специального образования, и даже нарушений законодательства Украины не меньше, – поднимает глаза. Тело поднимает глаза от коленей, чтобы посмотреть вперед, перед собой, по ходу движения троллейбуса, и видит перед собой другое тело.

Это тело шахтера.

Я не могу вспомнить его имя – хотя кто вообще помнит имена шахтеров?

Но я знаю, что видел его в забое.

И мое тело видит, как тело этого шахтера достает правой рукой из кармана нож – небольшой, но очень красивый и, видимо, остро наточенный, лениво блеснувший на солнце, – и смотрит прямо на меня. Мое тело пытается оглянуться по сторонам – не видел ли кто, что случилось, но вокруг мало людей, а те, кто есть, слишком заняты сами собой и не смотрят на каких-то шахтеров, сидящих возле окна. Мое тело снова поворачивает голову к парню напротив и вопросительно смотрит на него.

– Ты когда-нибудь видел, как режут человека? – спрашивает он.

– Что? – переспрашиваю я.

Он повторяет спокойнее и размереннее свой вопрос: не видел ли я когда-нибудь, как человека режут ножом? Он выглядит по-деловому, так, словно собрался продать мне ботинки и интересуется, какой у меня размер.

Я отвечаю, что нет. Я видел только, как забивают свинью.

Он отвечает, что это совсем другое. Кровь течет абсолютно одинаково, что у человека, что у свиньи. И цвет у нее тоже очень похожий. И даже запах.

Но вот что существенно отличается – это звук. Человек не стонет, не хрюкает и не воет. Он издает ни с чем не сравнимый хрипящий рык, как будто из трубы резко вырывается пар.

Я спрашиваю, зачем он мне это рассказывает. Если бы я захотел узнать, какие звуки кто издает, когда его режут, я стал бы мясником и пошел бы работать на бойню.

И он говорит.

Он говорит, что ТНН уже прорыт до Кременчуга, и это чертовски много.

Он говорит, что менять что-либо уже слишком поздно.

Он говорит, что всем насрать на мои выдумки, на ментов и даже на троллей.

Он говорит, что это наш долг перед всеми шахтерами, и погибшими, и живущими.

Он говорит, что в забое есть люди, которые настроены серьезно.

Собственно, там все настроены серьезно.