Маршал

Позже, во время следствия, от него требовали рассказать всё, что он знает о Голубеве. Получилось всё наоборот: Болотаев узнал, что его бывший босс – известный в мире олигарх, с юных, комсомольских, времён был стукачом, работал на КГБ, а после – на ФСБ. А когда его миллиарды основательно осели на Западе, вслед за ними и олигарх попросил американского убежища, что было удовлетворено, с трудоустройством в ЦРУ.

По официальной версии, Рудольф Александрович умер от инфаркта в номере отеля Нью-Йорка. А Бердукидзе сказал, что, по словам дочери, перед смертью его пытали, потом придушили. Но служба охраны сверхдорогого отеля, местная полиция и даже нанятый частный детектив и адвокат подтвердили версию – инфаркт.

Эта новость от Бердукидзе очень встревожила Тоту. Наверное, поэтому, когда он в ту ночь, расставшись с товарищем, вошёл в свою квартиру, он тщательно защёлкнул все замки. И тут же вдруг звонок в дверь.

Тота прильнул к дверному глазку. Вроде незнакомый молодой человек – улыбается.

– Тота, это я, Идрис, меня твоя мать прислала, – сказал он по-чеченски.

Тота открыл дверь… Дальше всё было, как в тумане…

…Когда очнулся, услышал несколько мужских голосов. Один явно чеченец с характерным акцентом. Но не он здесь главный, понятно по голосу.

– Ну всё. Всё, что надо выяснили, – это чёткий командный голос. – Всё записано?.. Интересно, как он о Голубеве узнал?

– Да об этом уже все знают, – это чеченец.

– Надо завтра об этом материал в газету дать… Только согласуйте… Ну а вам, Гилани, огромное спасибо… Правда, он нам ничего толком и не сказал.

– Мы ещё с ним поработаем, – это вновь чеченец.

– А куда ещё с ним работать?! Всё выжали. Он просто исполнитель. А куда конкретно двести лимонов уплыло, он не знал и знать не мог.

– Голубев знал, но его нет, – это ещё один голос.

– Вот эта банкирша из Швейцарии. Как её? Амёла?

– На неё надо выйти.

– И что ты ей скажешь? И как ты ей скажешь?

– Через этого.

– Ладно. Закругляемся… Тебе, Гилани, спасибо.

– Да что вы?.. Общее дело делаем. И я рад служить и стараться.

– Похвально, Гилани. Похвально. Я доложу. Хотя вот этот твой кадр – плясун.

– Да при чём тут я?! – оправдывается чеченец. – Я его знать не знаю. Это Голубев его откуда-то откопал.

– Может, это и так. Но за доверенное тебе место. Тем более такое место – надо бы быть поответственнее.

– Больше такого не будет.

– Конечно, не будет. Не допустим.

– А с этим что делать?

– В принципе, с ним всё понятно: козёл отпущения. Но за оскорбление старого чекиста, а тем более лезгинку перед Большим… К тому же всё о свободе грезит… Я думаю лет пятнадцать – двадцать за поддержку терроризма ему светит.

– Но позвольте, – засмеялся чеченец, – какой же из него террорист. Это ведь артист! И всё выдал. Нет там ничего.

– Ха-ха-ха, ты прав, Гилани… И всё же какая же у вас, чеченцев, солидарность! Ты его вроде знать не знаешь, а всё равно выгораживаешь.

– Ничуть. Просто он ведь нам нужен на эту швейцарку влиять.

– Это есть… Ну ладно. Мы пошли. А ты исправляйся…

– Непременно… Я, как велели, смотаюсь в Чечню. А за этим мои пацаны посмотрят.

– За этим, – последовала пауза. – Уже смотрят. А ты занимайся поручением. Честь имею.

Тишина. Болотаев хочет открыть глаза. Не может. Шум. Шаги.

– Эй, Петрович, когда он проснётся? – вновь голос чеченца.

– Да пора уж.

Болотаева слегка бьют по лицу. Прыскают в лицо водой.

– А ну, поднимайте веки. Поднимайте. Просыпайтесь. Гражданин, подъём… А! Вот и всё… Как вы себя чувствуете? – Тота видит перед собой пожилого мужчину. – Ну всё. Я пошёл.

Тота посмотрел ему вслед, потом осмотрелся. Вроде это его квартира. Перед ним стоит этот известный чеченец. Поодаль ещё один. Кажется, тот, что в дверь звонил.

– Проснулся? – спрашивает у Болотаева по-чеченски. – Меня зовут Гилани.

– Воды, – попросил Тота, а потом: – Что это за спектакль или сон?

– Скорее спектакль. Ха-ха, ты ведь артист.

– Я Тота Болотаев… Хозяин этой квартиры.

– Это понятно, – говорит Гилани. – А теперь слушай меня. Коротко. Ты попал. Ты под колпаком. Вот он будет тебя всем, что хочешь, обеспечивать. Понял?

– У-у, – промычал недовольно Тота.

– Я на пару дней слетаю домой, в Чечню. А ты за это время должен позвонить этой банкирше из Цюриха и позвать её в Москву.

– Какую банкиршу? – очнулся окончательно Болотаев.

– Ну, эту, Амёлу… Видно, классная баба. Ты от одного её имени… Ха-ха, – захохотал он. – В общем, ты понял.

– Мне надо домой, в Чечню. К маме, детям.

– Какая Чечня? У тебя и паспорта нет. Так что не рыпайся.

– Я под арестом?

* * *

Технический прогресс – не всегда благо. Например, чтобы сделать одну фотографию 50–60 лет назад, надо было специально идти в фотоателье со всей семьёй. И это была и есть фотография и история. Это запечатлённая на плёнке эпоха. Дух того времени.

А сегодня можно в день на камеру или тем более простой мобильный сделать сотни снимков. Однако они почти что не материализуются, теряются в памяти того же аппарата и с ним же физически исчезают.