Мастер теней (СИ)

   Жизни и души падали в Ургаш сквозь глотку Воплощенного - одна за одной. Голос божества: "мое!" заглушал последние мысли и чувства. Все, кроме потребности служить и есть, есть...

   - Стой! Именем Светлой!

   Стриж словно наткнулся на стену. То, что еще оставалось от Хилла бие Кройце, проснулось в дальнем углу сознания демона и сбило полет. Воплощенный тяжело закувыркался в воздухе и упал на груду теплых обезглавленных тел.

   - Стой, шисов дысс, что ты творишь! - мысленно заорал Стриж, обнаружив себя занесшим когтистую лапу над полузаваленным палаткой и трупами генералом Фломом. - Этот не твой! Хватит!

   Лапа дернулась и мазнула когтями перед застывшим лицом Флома.

   "Мое, съем", - прошипел демон внутри, но уже не так уверенно.

   "Хватит. Все. Охота окончена, - твердил сам себе Стриж, с трудом отвоевывая у демона собственное тело. - Брат получил свое. Жертвы кончились".

   Несогласный демон на миг вырвался из-под контроля и огляделся в поисках вкусных алых огоньков. Единственный оставшийся быстро удалялся в сторону реки.

   "Ловим последнего и спать. Ты хорошо послужил", - тоном Седого Ежа, уговаривающего разъяренного пса отпустить горло случайно выпавшего на арену зрителя, прошептал сам себе Стриж.

   Сытый демон послушался. Подпрыгнул и в десяток взмахов крыльями догнал последнего фанатика в белом балахоне. Короткое движение лапы - голова слетела, алый огонек мишени погас.

   "Спать!" - довольно рыгнул демон, оставляя Стрижа наедине с самим собой и залитым кровью, разбегающимся в панике лагерем.

   "Будь ты проклят", - зажмурившись, шепнул Стриж.

   Собственное отражение, которое Стриж увидел в глазах Флома, никуда не делось: ожившая крылатая статуя из ниши у входа в Алью Хисс. Зубы, как у акулы. Четвертьсаженные когти - про которые маленький Хилл столько раз спрашивал Наставника, правда ли, что таких не бывает на самом деле. Даже цвет тот же, антрацитовый с рыбьим блеском.

   "Прочь. Прочь отсюда", - повторил себе Стриж, пробежал несколько шагов, едва не запутавшись в чьей-то брошенной одежде, и с трудом взмахнул крыльями.

***

   В голове было пусто и гулко, словно в колоколе. Тошнило. Демоновы крылья едва слушались, полет получался кривым и ломанным.

   "Пьяный демон, ха-ха", - подумал Стриж, кулем валясь на дальний от лагеря берег. Рядом шмякнулась и покатилась котомка.

   "Ух-ха!" - отозвался мыслям Стрижа филин с ближнего дерева.

   "Ауу!" - подтвердили издалека собаки.

   На том берегу продолжались пожар и паника. Там, далеко.

   "Все. Пророк мертв, я жив. Все закончилось".

   Стриж хотел стереть с лица что-то мокрое, но оно не стиралось, норовило попасть в глаза. Он выругался и взглянул на руки. Черные, блестящие в лунном свете. И запах, въедливый железистый, приторный запах... К горлу подступил ком, внутри булькнуло - Стриж еле успел наклониться, как его вырвало черной жидкостью.

   "Кровь? Шис, нет!" - подумал он, зажмуриваясь. Перед глазами мелькали раззявленные рты, вытаращенные глаза, оторванные руки - и кровь, кровь... Сколько их было, белых балахонов? Тридцать, сорок? Или сто?

   "Всссе мои... всссе..."

   Его снова вырвало остатками черного. И еще раз - всухую.

   Он встал. Как был, в рубахе и штанах, вошел в воду. Сел на дно, стянул рубаху. Начал полоскать...

   Стриж сидел в реке, пока зубы не начали выбивать марш, а сам он не почувствовал себя выполосканным до скрипучей белизны. Только тогда он вылез, натянул мокрую рубаху, повесил на плечо котомку и пошел к деревне: там должен быть мост и дорога обратно, в Суард.

   Глава 5. Король умер...

   Ристана

   436г. 8 день Жнеца. Роель Суардис

   " ...не оставим возлюбленного брата в беде...

   ...спешим на помощь с тремя полками драгун и Его Светлостью Трондхелем, шером разума и жизни второй категории, и Её Светлостью Зульдани, шером разума третьей категории...

   ...подойдем к Луазу не позднее 14 дня Жнеца...

   ...настоятельно просим больше не рисковать военными силами Валанты без должной магической поддержки..."

   Ристана швырнула письмо четвертого кронпринца на пол и сжала кулаки. Но насмешливые строчки продолжали плясать перед глазами - за три дня, прошедших с тех пор, как проклятое письмо убило отца, Ристана выучила его наизусть.

   - Что уставилась? - зашипела она портрету мачехи. - Это все ты виновата, Хиссово отродье!

   Схватив нож для вскрытия писем, Ристана подбежала к портрету последней королевы и всадила острие в нарисованную грудь. Рванула вниз, и наискось, и еще... только когда холст перестал протестующе трещать и повис лохмотьями, обнажив дубовые шпалеры, она вздохнула и отступила. Писаный маслом Император скептически смотрел с другой стены отцовского кабинета... нет, теперь - её кабинета. Её, законной наследницы, лишенной трона, но не лишенной власти.

   - И твой сын не получит Валанты, - усмехнулась Ристана прямо в жесткие бирюзовые глаза Элиаса Второго Кристиса. - Это моя земля. Мой дом.

   Стук в дверь заставил Ристану вздрогнуть, выронить нож - на миг показалось, что с него капает кровь, но это был всего лишь отблеск заката. Она сорвала со стены погубленный портрет и спрятала за ближний комод.

   - Что? - громко спросила она, придав лицу подобающе скорбное выражение.