Материалы к альтернативной биографии

   И забредил он отменно. Подозвал меня раз и такое вычужает: "Знаешь, кто это перед тобой?" - спрашивает. - "Знаю, - говорю, - Лорд Байрон" - "Ну, а знаешь, где его одежда" - "Да. Подать?" - "Нет. Ты нарядись в неё - все будут думать, что Байрон - это ты, а то мне что-то страшно за него, но ты хороший парень, у тебя получится" - "Да как же это можно? Вы же сами как есть Байрон!..." - "Да, знаю, но,... - и тут он стал перечислять десятков пять имён, причём иные и не имена-то непохожи, а в конце подвёл. - Всё это тоже я. Они между собою спорят: я ведь должен быть кто-то один. Все ненавидят Байрона и скоро выгонят его, а мне почему-то жаль. Давай ты будешь им, ведь он тебя не хуже". Я уж и сам стал словно не в себе: "А на меня ваши они - говорю, - не ополчатся?" - Нет, ты ведь живой" - "А может всё-таки вы Байрона себе оставите, а я прикинусь, ну, хоть Бодуэном Бретонским?" - "Нет-нет! Ведь ты его совсем не знаешь, и одежды его тут не найти..."... И всё вот так...

   Неделя кончилась, а жизнь - всё нет, и облегчения не было. "Ну, где ж она - Курносая! - причитал больной, - Добейте меня что ли!". Мы посовещались, и надумали позвать опять врача - пусть делает, что может: хуже всё равно уж больше, а мой старик вновь отличился: "Не врача - священника звать надо". Всё это милорд прослышал и опять же похвалил, только просил сперва его обмыть. Мы нагрели воды, уложили его, бедного, на стол, и вот что показалось мне чудным: болезнь обычно уродует тело, а он как будто даже окреп, подтянулся, но лежал, как сущий труп - вот не мог человек даже помереть без спектаклев!... А между тем неладное и тут приключилось: все наколки, какие были на нём, - все разом и стёрлись...

   Пришёл пастор здешний, чинный, основательный, сказал: "Я не могу тебя исповедовать, пока не окрещу в православную веру" - "Крести, отче, - сказал милорд, - Вода ещё осталась". Поп сделал, всё, что надо, крест новый на шею его святости повесил, потом приступил к расспросам и приказам, в чем каяться: "Кайся, что прожил жизнь, исповедуя кальвинскую ересь и англичанскую белиберду!" - "Каюсь" - "Кайся, что в мечети вражьи хаживал!" - "Каюсь, хоть и нечего дурного там не делал" - "Кайся, что с безумными католиками дружбу свёл!"... Милорд потёр-потёр висок и говорит: "Не буду. Эти католики за вас тут головы складывают! Вы за них должны Бога молить, как за самих себя!". Поп рассердился и хлобыстнул дверью, а милорд уткнулся в подушку - оплакивать свою неспасимую душу.

   Мы однако не унывали и нашли другого священника. Тот встал скромненько над одром и спрашивает: "Ну, в чём ты, господин Георгий, грешен?". Сэр Джордж его к себе склониться поманил, шепнул всего-то слова три... Поп побледнел, но выговорил: "Не бойся, вверься Божьей воле" и стал над ним читать свою Псалтирь, крестить и маслом освященным мазать, под конец поднёс ему чашу и говорит: "Вот кровь Христова". Тут милорд с лица и спал, шатнулся к стене, завопил: "Только не это!!! Никогда!!!"... Дело - дрянь; совсем его бесы примучили. Что делать? Мы навалились на него все разом и насильно влили ему в рот этот святой напиток, чуть не захебнули, но он всё же проглотил... "Ну, вот и всё, - защебетал над ним отец (мой то есть), - Теперь вся нечисть из вас выскочит. Ещё немного потрепите..."... Он же только прошептал: "Что вы наделали!... Теперь уж всё равно.... Уйдите все,... предатели"...

   Мы были так измотаны, что оставили его одного - до прихода врача...

   "А, - огрызнулся пациент, - вот и палач! Ну, действуй, гад!" - и протянул свою руку. Тот, чуть дыша, трясущимся ланцетником провел по жилам, сделал довольно глубокий надрез - а кровь не льётся! "Что, - зло усмехается милорд, - съел?". Врач заголосил: "Он уже мёртвый!", и давай Бог ноги. Мы закатали его предсмертности рукав и видим сыпь какую-то аж до плеча. И он вдруг жалобно захныкал: "Не позвольте!... Я так мало сделал! Зачем !? За что!? Как больно! Мама!... Мама!..." ... Вдруг замолк, глаза закрыл,.. но дышит... Покачался немного, как утопленник в прибое, и на бок повернулся, будто не сам, а кто толкнул. Мы думаем: уснул-таки, слава Богу!...

   Пролежал он так без малого сутки. Мы его не трогали: сами отсыпались, потом кто-то - то ли Фрэнк, то ли Стивен - подошёл его проведать,... а он уже с открытыми глазами... И... вот что жутко: глаза его были... нет, не живыми, но всё ж не как у трупов... В жизни-то его слёзность с глазами не дружил. Как это? А так, что он вечно будто не знал, куда их деть, прямо ни на что не глядел - всё искоса, набычившись или сощурившись, а если вдруг и прямо, то как будто сквозь тебя, точно слепой... Но тут его глаза открылись словно в первый раз. Они казались зрячими! Сам уж холодный - а смотрит! Внимательно, без страха и в самую душу...

   "Отошёл, - прошептал старый Джо, - Отмучился". "Закрой ему глаза!" - еле слышно попросил Хью. Старик попробовал, но веки его страхолюдства тотчас снова раздвинулись. "Это бывает, - стал успокаивать нас отец, - это, - говорит, - пройдёт", а сам весь дрожит и по голове его, мёртвого, гладит...... Ну, и впрямь прошло...