Материалы к альтернативной биографии

И машет им, как дьякон орарём.

Зовёт к себе он в гости Джона Китса:

С ним не соскучишься ни в церкви, ни в больнице.

Воспел он, кроме мильтонских мощей,

Ещё сто тысяч всяческих вещей:

Букеты, статуэтки, урны, вазы -

Всего и не припомнишь сразу!

Хотя, стих не об этом пустозвонце...

О чём же? Ах, ну, да - бессонных солнце!...

Там бегает бессмертный сенбернар,

Из пасти его льётся белый пар,

И я не сомневаюсь в том ни мало,

Что этот пар и образует гало,

Хотя любой индус или китаец

Вам скажет: там живёт бессмертный заяц.

Пусть говорят. Я думаю иначе.

Мне чудится в луне душа собачья.

Всех меньше и бессмысленней, но ближе,

Она лучом лицо земли уснувшей лижет.

Ей непонятен бог и чужд мамона;

Она упряма и неугомонна.

Она всем нам в пример пути верна -

Бессонных солнце, светлая луна!

Клянитесь ею! Крепче нет обета.

По-девичьи лукавила Джульетта.

За нею вслед не мыслите небрежно.

Рожденье, рост и полнолунье - неизбежно,

А там - ущерб и тьма. Всему свой день и час.

Хотя о тьме - потом, не в этот раз

О том, чего не скрасит стих и не осилит проза.

Лишь ты, свет лунный, - дирижёр невроза.

Ты превращаешь солнце в чёрное дупло,

Смех - в ужас и в мороз - тепло,

И сквозь лазурь причина так ясна

Того, что день - без жизни, ночь - без сна:

Средь всех утех выслеживает нас

Бельмо полудня, мёртвый лунный глаз.

О эти утра, съеденные бредом!

О это ночь беззвёздная пред обедом!

А вместо ужина - "быть иль не быть?" вопрос!...

Тучнеешь ты, луна, от наших слёз.

Ты таешь - к нам опять приходит сон.

Метаний сердца так велик диапазон!

Галактика его едва ли шире...

Постятся упыри. В их лапах - Шиллер.

Там наверху лампада Каина погасла,

Но они из кратера вычерпывает масло

И напевает что-то, чтобы не скучала

Луна, бессонных солнце. И сначала...

   Что? Половина слов непонятна!?

   Нужны ещё примечания!? Но, Мэри, этим испокон веков занимались издатели.

   Нет, я не догоняю, чем плох эпилог.

   Ну, хорошо. Дорогой друг, если тебе что-то тут показалось загадочным,... почитай наконец современную поэзию! Сколько можно на одном Поупе сидеть!?

   Мало ли как я к ним отношусь. Люди всё-таки стараются.

   Вот Колридж, например. Он отнял у меня первое место на конкурсе самых корявых и неприличных строк вступлением "Кристабели", но в целом поэма.... Что ещё? А, ну правильно. Нельзя про неё говорить "в целом", потому что она не дописана.

   Мы, помнится, как-то с весёлым Роджерсом, Муром (не путать с гофманским котом) и Хантом (что пуще неволи) взялись от скуки продолжать её, и - вот проклятье! - ничего не получилось ...................................................

   И этим я должен закончить?

   Ужасно!

   Можно я ещё напишу здесь "Турки - вон! Свободу Албании!"?

   НЕТ!

   + +

   + + + +

   + +

   + +

   +

   + Ну, и зачем ты это сделал?

   +

   +

   +

   Это моя монограмма!

   А если бы я был тобой, я рисовал бы букву "М" в виде четырёх скрещенных сабель.

   Нет, так нельзя. Мы забыли чего-то очень важное...

   Мне тоже так кажется.

   Тогда за дело!

P.S.

   Авторы смиренно просят прощения у талантливого мистера Полидори, незабвенных супругов Шелли, добродетельной леди Лэм, набожной мисс Клермонт, никому не известной леди Дедли и лорда Стирфорта, о котором каждый наверняка что-то слышал, волшебной миссис Уильямс, доблестных не по годам графов Гамба, весёлого Роджерса и строгой, но справедливой леди Байрон.

Текст второй

Подлинная история

лорда Ратвена и

доктора Франкенштейна