Медленный яд (СИ)

- Ты чего задумала? – Мещерякова смотрит подозрительно, зная меня слишком хорошо, но я улыбаюсь ей, стараясь сделать честный взгляд:

- Ничего. Но если он меня не любит, я не хочу, чтобы это как-то отразилось на тебе.

Она кивает, не до конца веря моим словам. Я и сама не решила, что мне это даст, просто чувствую: так будет лучше.

Спустя десять минут я высаживаю Катю возле метро, а потом еще столько же блуждаю в поисках парковки для автомобилей. Весь центр забит, и возле нужного торгового центра яблоку негде упасть. В конце концов, ставлю на инвалидное место, надеясь, что взлом кода не займет много времени.

Отдел, где сидит парень, маленький: диван, несколько витрин с телефонами и аксессуарами к ним и прилавок с монитором, за которым прячется веснушчатый пацан. По голосу он казался старше, и я подхожу к нему с опаской, не особо веря в то, что он поможет.

- Здравствуйте, чем могу помочь?

- Я утром звонила, по поводу айфона, - осторожно говорю, прежде чем достать мобильник. Отмечаю серьги-тоннели в ушах, длинные ногти, и думаю, что зря пришла.

- Давайте, посмотрим, - он с серьезным видом протягивает руку, обвешенную фенечками и браслетами.

- Сейчас, - я достаю телефон Кирилла из сумки и решаюсь в последний раз нажать комбинацию цифр.

Ввожу по очереди год, когда мы начали с Кириллом встречаться, и  закрываю глаза на последней цифре.

- Девушка, ну что?

- Спасибо, - говорю тихо, - кажется, я разблокировала его сама.

Глава 22. Александра

Я словно попадаю в прошлое, залезая в телефон Кирилла.

Открываю историю звонков и сразу вижу свою фотографию и имя – «Сашенька». От этого одновременно становится больно и горько.

Мне нужно уединение, и я несу в машину телефон на ладонях, как самую большую драгоценность, боясь, что он сейчас снова погаснет и больше уже никогда не разблокируется.

- Сашенька, - шепчу я, - Сашенька.

И воспоминания накатывают волнами, заставляя сердце сжиматься от глухой боли. Невыносимая тоска застилает глаза слезами. Я кладу телефон на колени, вытираю спешно лицо и вдавливаю педаль газа.

До дома добираюсь в рекордно короткие сроки, на дрожащих ногах захожу в лифт. В зеркале мое отражение с бледным лицом смотрит на меня большими глазами.

- Сашенька, - говорю я ему и касаюсь пятерней неожиданно холодного стекла. Вздрагиваю, когда лифт замирает на моём этаже.

За собой закрываю дверь плотно, запираю на замок. Никаких свидетелей.

Руки не слушаются, в животе в тугой узел сворачивается страх. А если там что-то запретное? Как я буду дальше с этим жить?

- Нормально, - отвечаю сама же себе, злясь.

Три глубоких выдоха, и я снова переношусь в свое прошлое.

Сашенька. Глеб. Федоров. Илья П. Оксана. Дима сын.

Ещё десяток разных контактов в вызовах, последний из которых – на третий день после похорон. Открываю фотографии, и реву уже, не сдерживаясь. Столько наших с Кириллом селфи, сохраненные из ватсапа мои снимки, которые я отправляла ему.

Ничего криминального, и постепенно меня отпускает. Я глажу экран Айфона подушечками пальцев, и как в бреду иногда касаюсь его губами, целуя изображение мужа.

Один из последних снимков, где мы с ним на юбилее друга Кирилла – я в белом брючном костюме, супруг в темном. Мы позирует возле объемной фотозоны с огромными шарами, в которых блёстки. Из четырех кадров удачных только два, а на двух других я смотрю на Кирилла, а он поправляет мне волосы, заводя растрепавшиеся пряди за ухо.

- Я так по тебе скучаю…

Кирилл мог бы жить ещё столько лет, у нас мог бы родиться ребенок, он так хотел погулять на свадьбе Мити… Вместо этого от него остались только воспоминания в виде фотографий и голосовых сообщений в мессенджерах. Я захожу в них, методично проверяя каждую беседу,  каждого написавшего – все чисто. Есть даже группа с нелепым названием «мужыки», где кроме Кирилла ещё несколько малознакомых мне людей. Зато с десяток глупых анекдотов, пошлых видео и чего-то ещё в этом роде.

- Дурачье,  - констатирую я, не находя в беседе ни одного отправленного мужем сообщения.

Все кристально чисто: либо Кирилл был настолько хитёр, что удалял все лишнее, либо и удалять ничего не нужно было.

Напоследок заглядываю в смс. Сообщений полно, среди них и от магазинов, и от тех, кто не смогла дозвониться, и соболезнования, точно люди надеялись, что я буду искать их здесь

Ещё несколько минут читаю то, что написано, периодически высмаркиваюсь и вытирая глаза бумажными полотенцами.

Не у всех номеров сохранены имена; незнакомые цифры скрывают прощальные сообщения от коллег и знакомцев.

Открываю последнее непрочитанное и цепенею. Мне приходится читать его раза три, заново вникая в две короткие строчки: «Мне тебя не хватает».

Вот оно.

В животе поселяется ледяная глыба, стынет кровь. Я ищу другие сообщения, отправленные этим абонентом, но больше номер нигде не повторяется.

Ни в звонках, ни в контактах, присланный один-единственный раз. Смотрю на время доставки, кусая изнутри щеку: ровно в то время, когда я пыталась вернуть мужа к жизни, делая ему искусственное дыхание.