Мертвая бухта

Я не стал кружить по кладбищу, пошел напрямую, по известному мне маршруту – к спуску с горы. А куда еще вести женщину ночью, как не на море?

Я не говорил, и Марта пугливо молчала, но в конце пути вдруг вцепилась мне в руку. Я на всякий случай огляделся, но ничего подозрительного не заметил, только кресты, только кусты, которые лишь издали можно было принять за силуэты людей.

Мы вышли к тому самому камню, на котором я впервые увидел Марту. С него я и глянул вниз, на залив, на море, с лунным трактом на нем. Луна подсвечивала и воду, и сгрудившиеся над горизонтом облака, оживляя живущих в них чудовищ. И вид потрясающий, и от высоты дух захватывало. А еще в спину дуло. Нет, ветер здесь ни при чем. Я не знал, что на уме у Марты, может, действительно сумасшедшая. Возьмет и скинет меня с обрыва.

– Спустимся? – спросил я.

Страховки у нас не было, за снаряжением возвращаться не с руки, но, в принципе, можно обойтись и без этого, если крепко держаться за скобы и не зевать. Для меня это не сложно, а Марта не должна бояться смерти. Она ведь уже умерла.

– Мы и так далеко зашли, – качнула она головой.

– Настроение хорошее, не хочется останавливаться, – ответил я.

– Дальше без меня.

– Да мы и здесь не вместе. Я вообще сейчас один… Была подружка, и тю-тю. С начальником уехала. С моим бывшим начальником.

– Да, у вас была девушка, – кивнула Марта.

– Вы видели, как она уезжала?

– Нет.

– Я вчера стоял, смотрел, как они уезжают. Стоял и смотрел, когда вы ко мне подошли.

– Я подумала, что вы… – Марта осеклась.

Глянув на нее, я увидел, как она прикладывает пальцы ко рту.

– Вы и сегодня приняли меня за своего мужа… Он к вам сегодня приходил?

– Давайте не будем.

– Он к вам приходил? – настаивал я.

– Нет.

– А вчера?

– Я же просила…

– Вчера приходил? – Я требовательно смотрел на Марту.

– Да, вчера было…

– А кому вы говорили о том, что меня бросила девушка?

– Я об этом кому-то говорила? – Ее чуть не затрясло от возмущения.

– Ваш зять этого не знал?

– Мой зять?!

– Он заглядывал ко мне сегодня.

– Павел?! К вам? Ну да, он выходил куда-то…

– Он видел, как вы выходили от меня, и думает, что у нас с вами роман.

– Ну нет! – запаниковала Марта.

– Хочет, чтобы у нас был роман. Хочет, чтобы вы перестали жить прошлым. Заботится о вашем душевном здоровье.

– Я с ним поговорю!

– Не надо. Если вы хотя бы немного уважаете меня. Как соседа. Не хочу выглядеть ябедой в глазах вашего зятя.

– Ну, хорошо.

– А вы можете наказать Павла?

– Наказать?

– А разве вы сейчас не об этом подумали?

– Э-э… Мне кажется, вы задаете много вопросов.

– Это для вашей же пользы. Признайтесь, что за год траура в вас накопилось столько всего, вам нужно выговориться, может, потому вы и терпите меня. Не гоните, хотя должны остаться с мужем. Наедине с памятью о нем.

– Выговориться? Не знаю… – Марта исподлобья смотрела на меня. – Но я действительно вас терплю.

– Тогда я могу задать вам еще один вопрос? – с благодушной улыбкой спросил я.

– Ну, ночь длинная, – одними уголками глаз усмехнулась она.

– Ваш зять Павел как-то зависит от вас?

– В каком смысле?

– Чем он занимается, где работает?

– Сбытом занимается. Подсолнечное масло, томатная паста, кетчупы. Все, что производит наш комбинат.

– Ваш комбинат?

– Ну, в общем, да…

– А кто управляет вашим комбинатом?

– Это так важно? – Марта смотрела на меня чуть ли не враждебно. Вдруг я втираюсь к ней в доверие с целью отбить бизнес или вроде того.

– Павел может управлять вашим комбинатом? Как-никак зять.

– Может… И хочет, – немного подумав, добавила она.

– Но вы ему не даете?

– Ну, почему же я ему не даю?.. Рано ему еще… Да и Семен просил… – Она вдруг резко оборвала себя и заявила: – Ваш вопрос закончился. Мне уже пора!

Я протянул руку в сторону выхода: «Прошу!»

Марта шла нерешительно, с оглядкой, все время оборачивалась, проверяя, не исчез ли я. Ночная прогулка по кладбищу щекотала мне нервы, но страха не было. И покойники не выходили к нам, не хватали за ноги. Но Марта пребывала в тревожном ожидании, похоже, постоянное общение с духом покойного мужа не привило ей иммунитет к страху перед сверхъестественным.

– Страшно было? – уже у ворот ее дома спросил я.

Марта кивнула, исподлобья глядя на меня.

– А как же вы сами по кладбищу, ночью?

– Ночью?.. Ночью я по кладбищу не хожу.

– Но живете рядом.

– Я привыкла.

– И любовь к мужу оберегает?

– Не ваше… Да, и любовь к мужу оберегает.

– Он всегда где-то рядом… Где вы его вчера видели?

– На дороге он стоял. У кладбища. Я в окно его увидела.

Я посмотрел на забор вокруг дома, не очень высокий, но и низким его не назовешь. Дом на высоком фундаменте, но не двухэтажный, скат крыши обращен к дороге, мансардного окна в ней не было. Человека, стоящего на дороге, можно было увидеть из окна на первом этаже. Но только на дороге или дальше. Подходя к дому, человек оказывался в «мертвой зоне». Может, потому покойник и стоял на дороге, чтобы его заметили. Что, в общем-то, вполне естественно даже для настоящего покойника. Если он муж, который ходит к своей вдове.

– И узнали его?