Мертвец

— Давай. Только это… Кать… Ну, если вдруг позвонит Денис, ты ему скажи, что… Ты лучше ему ничего не говори. Ты вообще трубку больше не бери, ладно? Кать, ты меня слышишь?

— Поздно, Слащёв, поздно.

Я хотел спросить, что именно поздно, но Катька хихикнула и отключилась. В трубке продолжало шуршать, будто там эскадрон сверчков поселился. Кстати, может, так оно и есть, телефон древний, надо будет проверить.

Поглядел на часы. Половина седьмого. Надо что сжевать. Хорошо бы с сыром. Горячего. Ну или бутерброд.

Я перебрался в родительский дом — время гнулось к ужину, не исключались тефтели, во всяком случае, приготовлялось что-то явно котлетного ассортимента: из кухни тянуло салом. Вообще тефтель с хлебом мне бы вполне не помешала, только потом будет в пузе ворчать, народ может и рассмеяться.

В кухне меня ждало разочарование. Это были не тефтели, это был хворост. Тесто, обугленное в постном масле. На столе в миске возвышалась уже целая гора, холестеринный Эльбрус. Мать стояла у плиты.

— Кушай, — предложила она.

— Лучше бы она оладий напекла, оладьи можно жевать. Хворост — нет.

— Садись, — мать кивнула на стул.

— Не хочу, — отказался я.

— Съедят ведь.

Я пожал плечами.

— Я пойду. Мне пора.

— Куда идёшь? — спросила мать.

— Пойду… — Я безразлично поглядел в окно. — Туда…

— Так куда? — поинтересовалась она.

— Ну это… Поброжу. У Катьки брат приехал.

— Петя?

— Угу. Со своей группой, смотреть пойдём.

— С Катей пойдёте?

Мать мило улыбнулась. Ну ещё бы. Сердце какой матери не бьётся радостно, когда её сын идёт на концерт с хорошей девушкой?

Она вышла из кухни, быстро вернулась, протянула мне тёплый стольник. На мороженое вроде как, на чипсы с луком и со сметаной. Сейчас скажет, что Катя — хорошая девушка.

— До дому её проводить не забудь.

Оригинально, однако.

Я взял деньги и удалился из кухни. Ненавижу такие штуки — сперва в рожу наплюют, потом задабривают. Может, ещё баблосов вытянуть?

Не дождётся.

— Долго не гуляйте, — взнапутствовала мать через форточку.

Это уж совсем тупо. Не люблю, когда просто так воздух трясут, бессмысленно. На стольник долго не погуляешь, это же всем известно.

— Слышишь? — уже нервно спросила она.

— Слышу.

Я отправился к себе. Посидел на диване. Почитал книгу. Коварный профессор Блэксворт пригласил к себе на переговоры президента Вайсхауэра с целью тайно обработать Е-вибрациями ещё и его. Профессор вмонтировал генератор в кресло президента, но прозорливый Вайсхауэр предусмотрительно надел свинцовые трусы. Я отложил книгу.

Оделся. Посмотрел в зеркало. Стою, отражаюсь. Постоял, подумал. Свернул дарованный стольник в полоску, закатал под ремешок от часов. Чтобы в животе неприлично не булькало, сжевал старый пирожок.

Готов. Двинул в сторону парка. Шагал по тротуару под акациями, думал про это подозрительное шуршание в трубке. Мысли мне в голову приходили самые неприятные. Конспирологические. Всё про этот шорох. Вдруг стал я представлять, что это и в самом деле не простой шорох. Ведь в нашей стране как: зашуршало в трубке — это значит, они берут тебя на поводок, подбираются. Они.

Они — это они. ФСБ, к примеру.

Я улыбнулся, проходящая мимо женщина поглядела на меня как на ненормального. Не, я, конечно, не параноик, не псих конченый, голосов не слышу, и я прекрасно понимаю, что вряд ли интересен ФСБ. А вот упырский папаша вполне мог мне в телефон что-то вставить, каких-нибудь жучков…

Не, глупо. Не буду об этом больше думать. И так тяжело. Хотя теперь будет трудновато: когда камушек попадает в кроссовок, а надо бежать и вытащить никак, думаешь только о камушке.

В результате я даже взял палку и стал стучать по железному забору, метров через двадцать мрачные мысли отпустили. Дойдя до конца парка, я повернул направо, продрался наискосок через иргу и вышел на главную клумбу.

Ленин приятно блестел. Сумерки, а он блестит, хотя никакой подсветки и нет: в краску что-то такое подмешано, светится само по себе. Это было красиво. И вообще памятник выглядел бодро и ухоженно. В нашем городе всего два памятника — Ленину и героям войны, ну ещё бюстик в больнице. Больше никаких достопримечательностей, никто у нас не останавливался, не «жил в этом доме с… по…», не «учился в этой школе», даже как-то неприлично — будто нашего города и не было никогда. Поэтому у нас за памятниками ухаживают и вандализации не предают. С Лениным только засада такая мелкая: слегка расковыряли — в белёном постаменте кариесно чернела узкая дыра, раньше в ней хранилась капсула времени, теперь пластиковые бутылки. А капсулу выдрали, думали, в ней золото.

Памятников у нас мало. Может, Пятаку когда-нибудь поставят. Ну или доску мемориальную привинтят на крайняк. К «Дружбе». Разумеется, посмертно привинтят. Петру Родионову. Музыканту. Трагически разбившемуся на параплане. Мне Пятака, конечно, жалко, но каждый уважающий себя рокер просто обязан трагически разбиться, престарелый рокер — это смех.

Катька сидела на бордюрчике под сенью руки вождя, и издали мне показалось, что она курит. Подойдя поближе, я понял, что это всего лишь сахарный петушок.