Мертвоград

– Да… Да! Я не двигаюсь! – Старший киур чуть приподнял руки и легкими кистевыми движениями сделал успокаивающий пас. По привычке он все еще продолжал играть мемами. От которых почему-то не было никакого толку. – Вы, конечно, можете убить меня. Но должен вам сказать, что в моей смерти нет никакого смысла. Уже запущена новая программа «Шеврон». А это значит, что всем пиратам, всем, кто мечтает о свободном и беспрепятственном обмене информацией, придет конец. Понимаете?.. Программу запустят и без меня, но остановить ее могу только я. Я один знаю все коды к «Шеврону». Без этого не удастся провести корректную замену одной программы на другую. Это… Это все равно как запустить на компе одновременно две разные оперативные системы. Понимаете?.. Вот в чем дело… То есть я вам нужен живым, а не мертвым… Я надеюсь, это-то вы хотя бы понимаете?

– А нам по фигу.

Оскар искоса глянул на брата, и они оба разом нажали на спусковые крючки.

За миг до того, как две пули одновременно проломили височные кости его черепа, старший киур Московской Эсперанты понял, что все дело было в том, что им, этим двум гигнутым братьям – и откуда только такие берутся? – и в самом деле все было по фигу.

И Юрьев умер счастливым.

Потому что теперь ему тоже все было абсолютно по фигу.

Или, лучше сказать…

К сожалению, сказать он уже ничего не мог.

Утро. Марина и санитар. «Шеврон»

Солнце, только-только вывалившееся из-за горизонта, сонное еще, большое и пухлое, светило через лобовое стекло «неотложки» прямо в глаза. Верша опустил козырек, чтобы видеть дорогу впереди. А Игорю было даже приятно сидеть, откинувшись на спинку, и, прищурясь, смотреть на то, как город оживает, подобно гигантскому организму. Он словно приподнимался, медленно, с неохотой, готовясь встряхнуться, чтобы сбросить с себя ночной морок.

– Тебе бы отоспаться, Гибер. Давай я тебя до дома подкину. Это почти по пути.

– Не хочу спать. – Игорь плотно закрыл глаза и провел ладонью по лицу. – Вот побриться бы не помешало.

– Ну так в чем проблема? Придешь домой, побреешься, душ примешь. Сваришь себе кофе крепкий…

– Я кофе не пью.

– А я думал, ты водку только на работе… Чтоб, значит, с катушек не слететь… Ну а дома, ты прости меня, конечно, Гибер, но это уж совсем погано.

– Дома я чай пью.

– Во! Это дело! Выпей чайку крепенького… Телик посмотри.

– Я что, похож на сумасшедшего?

– Если честно, то малость смахиваешь.

Игорь устало улыбнулся и прищурился – довольно и лениво, как кот на подоконнике, когда солнце полоснуло по глазам.

– Не бойся, Верша, я пока еще в своем уме.

– Тем более! Дай своему уму отдохнуть! А то ты уже которые сутки без сна?

– Я не считал.

– Ну, так что? Домой?

– Ты меня, Верша, до кондитерской подбрось, а там я уж сам.

– Как знаешь.

Верше надоело спорить. Да и какой смысл? Как можно что-то доказать человеку, который отказывался слушать то, что ему говорят? Свои мозги в чужую голову не вложишь. А если бы и можно было такой трюк проделать, так все равно страшно. Во-первых, непонятно, как оно, без мозгов совсем остаться? Чужие брать напрокат – тоже вроде как стремно. Во-вторых, неизвестно еще, с чем твои мозги вернутся, в чужой голове побывав. Может, подцепят там какую заразу, какой-нибудь мемвирус, по сравнению с которым вирус иммунодефицита – все равно что легкий насморк. Нет, свои мозги, хорошие они или плохие, всегда при себе держать следует. Неизменно.

Верша проводил взглядом компанию ребят, собравшихся возле здания с вывеской «Городской концертный зал». Все в брючках аккуратненьких, в белых рубашечках, на все пуговки застегнутых. В руках папки большие – для нотных листов. Дальше – две бабулечки на скамеечке сидят, прохожим приветливо кивают. Вроде как все вокруг их старые знакомые. А может и родственники.

Свернув на светофоре, «неотложка» выехала на площадь с фонтаном. И фонтан – чудное дело! – работал! Разбрызгивал во все стороны тонкие, искрящиеся водяные нити. Вокруг фонтана голуби чинно прогуливались. Сытые, надутые. А невдалеке, на парапете, влюбленные сидели. Любо-дорого посмотреть.

– Гибер, тебе не кажется, что город стал каким-то другим? – задумчиво спросил напарника Верша.

– Он каждое утро другой, – не размежая сомкнутых век, ответил Игорь.

– Нет, я серьезно. Все вроде как на своих местах, но… другое.

– В каком смысле?

– Ну вроде как все чище, опрятнее…

Приподняв голову, Игорь оценивающе глянул в окно.

– Да нет, все как обычно.

– Понял! – Верша вдруг хлопнул ладонями по рулю. – Безопасность!

– При чем тут безопасность?

– Ощущение безопасности! Посмотри! Люди на улицах как будто ничего не боятся!

На этот раз Игорь даже смотреть не стал.

– Это у тебя после ночной смены, Верша. Поспишь, и все пройдет. Все станет как прежде. Траурно и напряженно.

– Ты так считаешь? – Верша сник.

Какое-то время они ехали молча.

– И все же, мне кажется…