Мертвоград

На общем фоне выделялись разве что только двое парней с разбитыми в кровь лицами. Словно и не замечая, что с ними, ребята остервенело ругались и так и норовили съездить друг другу по окровавленной физиономии. Как будто им все еще мало. Глядя на них, хотелось спросить у всех сразу: «Ну, что, нам, в самом деле, все еще мало?.. Мало, да?.. Так когда же будет довольно?» Спросить-то оно, конечно, можно было, только кто услыхал бы в этом гвалте одинокий голос человека? А если бы и услышали?.. Кому какое дело до того, что кто-то орет?

Все неправильно, все должно быть совсем не так…

Игорь почувствовал, что если он еще хотя б ненадолго задержится в этом ужасном месте, наполненном криками, смрадом и аурой всеобщей ненависти, то ему самому придется вызывать врача. Который, естественно, ничем не сможет ему помочь. Игорю могло помочь лишь одно, но правила медицинской этики не позволяли врачу сделать это. Поэтому страждущему, пребывающему в состоянии, когда кажется, что жить дальше уже невмоготу, а умирать пока что нет особого смысла, приходилось рассчитывать только на себя самого. Каждый сам ищет способы пусть не исцеления, но поддерживающей терапии. Говорят, неплохо помогает коллекционирование марок. Еще лучше – этикетки от шпрот. Как считают специалисты, в мире не существует двух одинаковых этикеток от банок со шпротами. Так что возможности для тщательного и основательного подбора коллекции практически безграничны. Есть чем убить не себя – так время. Однако не следует забывать и про то, что при ослабленной печени и больной поджелудочной железе шпроты сами по себе могут стать в меру эффективным оружием самоубийства. Таким образом, убиваются сразу два зайца. В смысле – и тело и дух. Если, конечно, в теле еще хоть что-то осталось от духа. А то ведь чем тело здоровее, тем дух его гнилее – общеизвестный факт.

Так…

Игорь посмотрел по сторонам.

Зачем он сюда пришел?

А! Он собирался о чем-то спросить медика, забравшего сырцов… Нет, сказать ему что-то…

Взгляд Игоря, все время перескакивавший с одной гротескной фигуры на другую, внезапно остановился. Девушка, на которую он смотрел, совершенно не вписывалась в общую картину. Более того, она из нее просто-таки выламывалась. Как ренуаровская балерина, оказавшаяся в шишкинском лесу среди медведей. Розовая пачка – это ведь даже не Красная Шапочка. Девушка смотрела вокруг растерянным, будто что-то ищущим взглядом и судорожно улыбалась, как будто заранее извиняясь за что-то, чего не совершала. При этом выражение ее лица вполне определенно, негромко, но уверенно говорило о том, что она не уйдет, пока не получит то, что ей нужно. Можно было даже не пытаться выставить ее за дверь. Да, лицо… Лицо, в общем-то, было ничем не примечательное. Вполне заурядное лицо девушки лет двадцати семи, не имевшей привычки, а может быть, попросту не умевшей пользоваться косметикой. Наверное, поэтому оно казалось слишком бледным, а глаза – блеклыми, водянистыми. Когда она раздвигала тонкие губы в улыбке, становились видны не очень крупные и не совсем ровные зубы с серыми ниточками щелок между ними. Волосы темного цвета, настолько неопределенного, что Игорь не смог даже приблизительного названия подобрать, были без особых изысков расчесаны на прямой пробор и обрезаны на уровне плеч. Жидкие прядки не очень чистых волос падали ей на лицо то с одной стороны, то с другой – попеременно. Она убирала их за ухо привычным движением. И снова улыбалась, как будто и за это тоже следовало извиниться. На ней была белая блузка, возможно форменная, с накинутой поверх нее толстой, темно-зеленой кофтой, бесформенной и длинной. Девушка то и дело поправляла кофту, стягивая края, будто ее знобило. Снизу из-под кофты высовывался край прямой серой юбки. На ногах – стоптанные парусиновые туфли дурного цвета.

Игорь и сам не понял, с чего вдруг решил, что этой девушке требуется именно его помощь. Это было как ослепительно-яркая вспышка. А может быть, наоборот – внезапное затмение. На какое-то время он будто выпал из реальности. Более или менее ясно он начал осознавать происходящее, когда уже стал протискиваться к ней сквозь толпу.

– Да уберите же кто-нибудь покойника! – громогласно орал кто-то со стороны брошенных посреди приемной каталок.

– Врача нет!.. – Медсестра за стойкой регистратуры орала не столь громко, но куда более профессионально. И голос у нее был очень хорошо поставлен. – Нет, вам говорят, врача!.. Не знаю, где он!.. И когда появится, тоже не знаю!..

– Уберите, к дребеням, покойника!..

– Замолкни, ирод! И без тебя дышать нечем!..

– Так ведь покойник же!..

– Ну, вижу! Покойник! Ну и что?.. Радуйся, что покойник он, а не ты!..

– Так убрать же надо!..

– Надо – так убери!.. Что я его, на себе поволоку?

– Простите…

Девушка даже не посмотрела на Игоря. Наверное, не думала, что он обращается к ней.

– Э… Извините…

Игорь осторожно тронул ее за локоть.

Девушка вздрогнула. Оглянулась. Судя по застывшему взгляду, ничего хорошего она не ожидала.

– Простите, я могу вам чем-то помочь?..

– Что?..