Мертвопись

Мирона Гуров не знал, по крайней мере, вспомнить кличку не смог. Звонок Крячко тоже ничего не дал. Старый друг Мирона не помнил. Гуров остановился перед черными коваными воротами и нажал кнопку звонка на кирпичном столбе слева. Через минуту за воротами послышались быстрые шаги. Калитка в створке ворот открылась, и в проеме появился крепкий парень с низким лбом и лопатообразными кистями рук. Понять, что этот привратник является охранником криминального авторитета, было несложно, тем более учитывая лагерную наколку на руке. Рубашка навыпуск обтягивала брюшко. Пистолет под ремнем не выпирал и не просматривался. Уже лучше, подумал Лев.

– Че надо? – лениво осведомился детина, осмотрев визитера сверху донизу. Мужчина в костюме – видимо, это все, что он смог понять из сделанного осмотра.

– Я к Мирону, – заявил сыщик. – Он дома?

– Че хотел? – так же лениво спросил парень. – Мирон никого не ждет. Он бы мне сказал.

– А он не знал, что я приду. Но очень Мирон захочет со мной поговорить. Скажи, что пришел полковник Гуров. – Сыщик кивнул в сторону двора: – И пропустил бы ты меня внутрь, а то держишь, как мальчика, у порога. Я ведь могу и по-плохому прийти. С шумом.

– Не понял, – нахмурился охранник. – Ты из полиции, что ли?

– Из полиции, – сквозь зубы процедил Лев. – Из Москвы. Стоять будем?

– Заходи, – буркнул детина и посторонился, пропуская гостя за калитку. Он высунул голову на улицу и осмотрелся по сторонам.

Гуров прохаживался по большой каминной зале на первом этаже, ожидая, пока охранник доложит хозяину о госте. Нельзя сказать, что обстановка в доме была бедная. Дорогой диван перед камином, ковер на полу, стеклянный столик. Да и сам камин внушал уважение своим дизайном и материалом. Кажется, это настоящий мрамор, а не мраморная крошка. И стены в комнате были отделаны дорогими панелями, но все равно не отпускало впечатление какой-то неухоженности, запустения, тоски.

Сверху послышались быстрые шаги охранника, а следом шаркающие звуки. Кто-то спускался по лестнице, едва поднимая ноги. Гуров думал увидеть человека в банном халате, ночном колпаке и больших тапках. Наверное, из «Скупого рыцаря» видение. Помнится, после этого произведения у Гурова примерно такие же ощущения внутри остались: тоска, запустение, пыль, паутина и дохлый сверчок в углу. Здесь пыли и паутины не было, но ощущения присутствовали именно такие.

С лестницы следом за охранником спустился старик в спортивном костюме, который висел на нем как на вешалке. Мягкие замшевые ботинки на ногах были легкими, но и в этой обуви человек шел, шаркая подошвами по ступеням. Сколько же ему лет, подумал сыщик, всматриваясь в лицо уголовного авторитета. Старик подошел и остановился в паре шагов от гостя. Он посмотрел внимательно в лицо и тихо сказал с каким-то удовлетворением:

– Гуров. И правда. Изменился, начальник, а глаза все те же.

– Ты меня знаешь, Миронов? – удивился сыщик. – Где это мы с тобой встречались? Ну-ка, напомни.

– А зачем поминать то, что было? – невесело усмехнулся старик. – Было и было. Ты был молодой, я был молодой. Ты честное слово дал и сдержал его. В Москве это было. Начальство на тебя, помнится, сильно зуб точило, что ты нашему брату слово даешь и держать пытаешься. А ты вон каким оказался. Удивил меня тогда, только я такой же молодой был, как и ты. Забыл быстро, а слышал про тебя, среди блатных с уважением о тебе отзывались. Не думал, что судьба сведет нас снова, я вроде и от дел-то отошел, тихо свой век доживаю. Что тебя привело, начальник?

Теперь Гуров вспомнил. Вспомнил свои первые дела, свои лейтенантские погоны и первые годы работы в МУРе. Да, он тогда старался быть принципиальным и доставлял начальству немало хлопот. Уже тогда Лев всем доказывал, что быть порядочным можно только во всем, а не выборочно в каких-то ситуациях. И не важно, по отношению к законопослушному гражданину или к уголовнику. И слова лучше не давать, если не сможешь сдержать его. А если дал его уголовнику, преступнику, то держать это слово все равно нужно и не искать оправданий, что давал его негодяю. Собственно, за все время работы в уголовном розыске мнение на этот счет у Гурова не изменилось.

– Поговорить надо, Миронов. Есть много к тебе вопросов. А чем закончится разговор, я не знаю.

– А ничем особенным он не закончится, – как-то странно дернул плечом Мирон. – Если ты решил мне дело пришить, то не успеешь, начальник. Твои дела по году расследуются, да суд потом еще несколько месяцев идет, пока все тома перечитают и всех заслушают. А мне жить осталось меньше чем полгода. Рак у меня, Гуров. Меня уже напугать чем-то трудно. Я тебя уважаю, поэтому поговорю с тобой. Садись.

Лев уселся на диван, Миронов расположился в кресле, закинув ногу на ногу. Колени у него под спортивными штанами проступали острые, как у дистрофика. А ведь они почти ровесники, подумал Гуров, а он его мысленно стариком назвал.

– Леха Тульский твой кадр? – спросил он.

– Не, не мой. Он сам по себе.