Мёртвый город(СИ)

Канаву перепрыгнул с разбегу, кувырнулся через низкий плетень, с колена дважды выпалил в затаившегося под кустом фанерного "жнеца"...

Теперь бревно - длинное, в полтора десятка шагов и по правую руку ещё одна мишень... Бах! Бах!

Забор... Ров с водой... Две пули - в "жнеца" слева...

Пистолет Никлаша тоже хлопнул дважды, и в яму с опилками они спрыгнули одновременно. По наклонной лестнице на стену взбежали одновременно. И четвёртую цель расстреляли одновременно - одну на двоих...

"Дюна" из осыпающегося песка... Подкат под проволочную ограду... Фанерный силуэт на дереве... Бах! Бах!

Ник не отставал. На обычном "буреломе" Рэлек уже обошёл бы его на несколько футов, но стрелковая полоса была тем местом, где ни один из друзей в последнее время не мог получить преимущество над другим.

По канату - вверх, по жерди - вниз... Качающееся бревно... Здесь мишени стояли уже по обе стороны от "дорожки" и Рэлек рванул из кобуры второй "хольд" - стрельба у них с Никлашем пошла в четыре руки.

"Я его обойду! Если накроет чуть раньше - наверняка обойду!"

Полоса заканчивалась "лабиринтом". Две сотни футов полуразрушенных кирпичных и бревенчатых стен разной высоты, среди которых спряталось немало фанерных силуэтов. Рэлек тут же потерял Ника из виду, и теперь мог судить о его продвижении лишь по частым хлопкам выстрелов.

Шаг вперёд... Выстрел! Два шага влево... Выстрел! Полуоборот... Два выстрела!

Это походило на танец. Он кружился среди руин и "хольды" словно отбивали дробь в такт каждому движению тела. Пам-па-бам... Пам-па-бам... В какой-то миг Рэлек почувствовал, как ритм подхватывает его, увлекает вперёд. Мир вокруг странным образом посветлел, дохнуло холодом - сразу и в лицо, и в спину - но "танцевать" почему-то не стало труднее, наоборот - удивительный сквозняк тянул Рэлека точно туда, куда ему было нужно. Руки сами собой поднимались навстречу мишеням, и он вроде бы даже не стрелял, а просто указывал пальцем: "Вот сюда... сюда... и ещё сюда..." Из фанерных щитов послушно брызгали щепки: белые-белые. Стены вокруг, песок под ногами и даже хмурый небосвод - всё теряло краски, становилось чёрно-белым... меньше - чёрным, больше - белым... белым...

"Лабиринт" вдруг закончился. Стремительный и плавный, как воздушный поток, Рэлек скользнул к последнему стрелковому рубежу. По полю, точно усыпанному снегом, к нему быстро двигались сразу две цели - белые на белом... но отчего-то он видел их ясно и отчётливо, как никогда. Ткнул сразу двумя пальцами: "Есть!" И ещё раз... и ещё...

- Неплохо, - услышал он голос мастера Эй. - Три минуты, двадцать пять секунд у обоих. Все мишени "убиты"... Это почти рекорд лагеря, парни.

Наставник покачивал в руке хронометр, и вид у него почему-то был такой, будто он прикидывал, кому из отличившихся нойдов засветить в лоб первому.

- Чтоб мне рехнуться, Рэля, - Ник улыбался, - я собирался сделать тебя сегодня! Какой бес тебе помогает так бегать, а?! Будто ураган оседлал!

Окружающий мир постепенно возвращал себе потерянные краски. Снежное поле вновь становилось грязно-жёлтым. А "хольды" перестали казаться продолжением рук.

- Не ураган, - пожал плечами Рэлек. - Вьюгу.

И увидел, как глаза друга вспыхнули пониманием.

* * *

- Примерно один из десяти, - Страгос был спокоен, как волк на лёжке. - Один из десяти отобранных однажды начинает видеть Белый ветер. Что методика сработает на вас обоих - шанс был не слишком велик.

- И вы не стали нам об этом... - Никлаш замолчал, вопросительно глядя на мастера-стрелка.

- Ты ведь не дурак, сам смекни - почему не стал. Я не знаю, отчего одни его видят, а другие - нет. И то, что вы оказались среди избранных - пока не повод для веселья. Придётся ещё изрядно поработать, чтобы научиться вызывать Ветер по собственной воле.

Друзья переглянулись.

- Не пугайтесь заранее, - Эйвор усмехнулся. - Освоите, никуда не денетесь. Сможете при желании пулями гвозди забивать. Обычный стрелок за всю жизнь не отточит своё мастерство так, как тот, для кого дует Белый ветер. "Ветреные" - это те, кто рождён для огнестрелов, они инстинктивно чувствуют цель и всегда попадают туда, куда хотят.

- И сколько их в Бастионе? - вопрос, вырвавшийся у Ника, давно уже вертелся на языке Рэлека.

- Наверняка не знаю, - ответил Страгос после недолгого молчания. - Когда я интересовался вопросом в последний раз, услышал число "двадцать шесть". Думаю, сейчас уже меньше.

- Но почему?! - не поверил разочарованный Рэлек. - Как же "один из десяти"?!

Ему уже представились воочию несколько сотен идеальных стрелков, проходящих с боем через безлюдные земли - от края до края. Странное дело, воображаемая картина вовсе не вызвала в нём прилива энтузиазма. Скорее она показалась... отталкивающей.