Месседж от покойника

«Неплохо, однако, живет трудящийся класс, охраняющий «Изумрудные Луга», — хмыкнул О’Рэйли. И был прав, конечно, — около гольфовых полей, как правило, живут люди небедные.

Все еще раздумывая, как же так получилось, что он никогда в жизни не оказывался в этой части города Блемдэйл, Лайон поднялся ко входу в двухэтажный небольшой дом. Еще раз по бумаге сверился с адресом — вроде все верно.

Дверь была солидная — тяжелая, резная, красного дерева. Вставка из цветного стекла. «На кладбище, что ли, заказывал? — подумал Лайон, вспомнив витражи в мавзолеях и церквях «Изумрудных Лугов». — Да нет, вряд ли. Скорее этот охранник — студент, который взял себе ночную смену для подработок. Удобно, и от начальства далеко».

На звонок долго никто не отзывался. Лайон позвонил снова, потом постучал негромко сначала, но настойчиво.

— Какого черта? — раздалось наконец за дверьми.

Приоткрылась щелка, и за ней показался черноволосый заспанный парень лет двадцати пяти.

О’Рэйли поднес к дверям бумажник с жетоном.

— Надо поговорить.

— Раз вы из полиции, вы знаете, что я ночью работал, — пробормотал Дэвис. — Имею право отдохнуть.

— А то, что ночью на «Изумрудных Лугах» произошло убийство, это вам известно? — поинтересовался Лайон. Нет, Дэвис ничего не знал… Или был отличным актером — О’ Рэйли за такой этюд поставил бы ему высший балл.

— Что вы болтаете, какое убийство? — забормотал Мартин, протирая глаза. — Чушь какая-то. — Он распахнул двери. — Посидите в гостиной, я сейчас…

Он взбежал по лестнице наверх, хлопнула дверь, запела вода в трубах — парень принимал душ.

Вскоре он спустился вниз, в серой майке с надписью Special, поправляя влажные волосы…

— Какое еще убийство?

— Настройтесь, пожалуйста, на долгий разговор, — попросил Лайон. Этот смуглый черноволосый парень с крепкими руками и спортивной осанкой вызывал симпатию — и наверняка знал это. — Давайте по порядку: когда вы заступаете на дежурство? Что входит в ваши обязанности?

— Заступаю в десять вечера. — Дэвис понемногу прогонял остатки сна. — Обязанности… Что обязанности? Вы видели «Изумрудные Луга»? Там территория такая — Швейцарию можно разместить. И в мои обязанности входит охрана этой территории. А для этого мне придается патрульный грузовичок с двумя прожекторами. И вот ночью, во тьме кромешной, включаю я эти прожектора и езжу среди могил и мемориалов, памятников, статуй и мавзолеев.

И что вам сказать? Цветы шевелятся, кусты, деревья. То тут, то там на газонах у могилок свечи теплятся. Китайцы и вообще ориенталы обожают еще цветные фонарики ставить. А теперь ведь технический прогресс — они днем подзаряжаются, а ночью горят. Ветер дует, тени колышатся, филин ухает — красота! Так бы и сдох на месте. Еще живность всякая бегает. Опоссумов полно, лисы… Волки, говорят, тоже есть, но я их, честно, не видел. Представляете: ночью из темноты на тебя выбегает что-то!

— А привидения? — спросил Лайон серьезно.

— И привидения есть, — ответил не менее серьезно его собеседник. — Кого там только нет по ночам!

— Что, страшно?

Мартин посмотрел на Лайона иронически.

— А то нет? Приглашаю провести со мной ночное дежурство разок — тогда, может, что и поймете. Бывает, в мавзолеях свет сам собой загорается. Бывает — зайдешь в церковку, запереть, а из темноты как завоет кто-то. Врубаешь свет — нет никого…

— Но вернемся ко вчерашнему дежурству.

Мартина, однако, иронический тон Лайона задел за живое.

— Сейчас вернемся. Только перед этим я вам вот что скажу: чтобы там работать, особенно ночью, нужно хорошие яйца иметь. И не смотрите на меня как на недоумка, который верит в бабушкины сказки. Я не из этой породы. Я в USC учусь, на психолога, через год получу магистра. А в парке подрабатываю. В ночную смену, по крайней мере никто над душой не стоит.

Но я вам вот что скажу: когда я впервые попал на «Изумрудные Луга» — были как раз дни, когда эту звезду, Майкла Диксона, хоронили. И мне досталось дежурить в помещении, где его саркофаг. Снаружи тогда что-то несусветное творилось, ну и внутри тройную охрану поставили, от фанатов…

Мартин посмотрел на Лайона иронически:

— Коротка память человеческая! Уж что там делалось — на кладбище и вокруг, — уму непостижимо! А прошло время — и никто, ни одна живая душа на эту могилу не ходит… Простите, отвлекся. Вы курите?

И, закурив American Spirit из хорошего виргинского табака, отогнал рукой дым и продолжал:

— Так вот, стою я внутри этого гигантского мавзолея — а он двухэтажный и по площади — стадион, не меньше… В стенах — все захоронения, захоронения, от пола до потолка, а потолки высокие… Ну все фартово — мрамор, бронза, гранит, серебро, золото, цветочки кое-где… Напарник под вечер ушел, я остался один. Хожу себе по мраморным роскошным коридорам, разглядываю уникальные цветные витражи и скульптуры, каждая из которых хрен его знает сколько стоит, и думаю: хорошее место ты нашел для подработки, Мартин. Покойнички никого не трогают, живи здесь и радуйся, готовься к занятиям.

— Очень интересно, — поддержал Лайон. — А ведь и вправду…