Месть. Все включено

– Эй! Эй! – крикнул Торба. Ирина его не слышала. Обхватив полковника за ноги, она завыла, призывая какую-то маму, которая оставила ее на произвол судьбы.

– Папа мой дорогой?! На кого ж ты меня оставил?! Непутевую?!

– Послушайте, гражданка? – в смущении пробормотал Украинский. – Послушайте-ка сюда!

– Папочка мой папа! – выла Ирина, пока Украинский, шатаясь, пытался сначала поставить ее на ноги, а потом уже просто не упасть. – На кого ты меня покинул?! Убили тебя, ироды! Замучили, окаянные!

– Эй, послушайте?!

– Господи, прости меня! Не виновата я! Дети! Дети мои дорогие! Сироты мои несчастные! Что теперь с вами будет!

– Эй, послушайте, о чем вы? Вас, гражданка, никто не обвиняет!

В конце концов, общими усилиями, им удалось разжать ей руки, а потом принудительно усадить на кровать. Истерика не прекращалась, Украинский снова приказал вызвать милицейского врача.

– И, знаешь, что, Володя, – сказал он, отдуваясь и разглаживая брюки, мокрые на коленях от ее слез, – давай, короче, вызывай карету, пускай ее отвезут в наш госпиталь и там проколют, что ли, как следует. Ты же видишь, она невменяемая. Ни черта мы от нее не добьемся.

– Похоже на то, – согласился Торба.

Пока они поднимались по лестнице, Украинский так хрустел кулаками, что Торба подумал – шеф, вот-вот сломает пальцы.

– Ну, я этого Протасова, – глотая буквы от ярости, бормотал Сергей Михайлович по пути, – ну, я этого живодера, сейчас в бараний рог согну. Богом клянусь, я с него шкуру спущу.

– И вот еще, Володя, – добавил Украинский, открывая дверь своего кабинета. – Ты, пока, вот чем займись. Я чего в толк не возьму? За каким папой она, интересно знать, убивается? У нее что, беда с отцом приключилась?

Торба, пожав плечами, сообщил о том, что удалось выяснить оперативникам.

– Исчез, говоришь? Давно? И чего она так убивается, если столько времени прошло?

– А кто ее знает, Сергей Михайлович?

– Странно, – сказал Украинский. – Но, ты все равно, прозондируй, что с ее отцом стало. Поручи кому-то.

– Сделаем, – пообещал Торба.

* * *

суббота, полдень

Мила Кларчук лежала в траве, наблюдая за проселочной дорогой. Та пока оставалась пустой, но настырное жужжание двигателя неподалеку обещало скорое появление машины.

«Как партизанка какая-то, честное слово», – с досадой подумала Мила. В следующую минуту автомобиль появился в поле зрения. Каково же было удивление (и облегчение, можете не сомневаться) госпожи Кларчук, когда она разглядела сине-серый квадратный милицейский «УАЗик» с соответствующими надписями, сделанными крупными буквами по бортам и остроконечной, старого образца, мигалкой на крыше. Мила еще колебалась считанные мгновения, пока внедорожник не приблизился вплотную. Увидав троих милиционеров внутри кабины (все трое сидели в шапках-ушанках, так что, можно было не сомневаться, они настоящие), Мила поднялась в полный рост, размахивая над головой руками совсем как выброшенный на необитаемый моряк при виде паруса на горизонте. Страстное желание покончить с кошмаром последних часов перевесило в ее душе осторожность. Это немного напоминало русскую рулетку, она подумала, что тянуть не имеет смысла. В общем, госпожа Кларчук понеслась к «УАЗику», словно герой-пионер навстречу паровозу, чтобы предупредить машиниста о разобранных кулаками рельсах. Что-то такое она читала в детстве. Или слышала в младших классах школы на ленинских уроках. «УАЗ» резко затормозил.

– Ребята, – тараторила Мила через минуту, – Слава Богу, что я вас встретила! Помогите, пожалуйста! За нами гонятся бандиты!

– За кем, за нами? – вопрошал чернявый капитан, очевидно, старший наряда.

– За мной и за Гришей, – сбиваясь, объясняла она. – Гриша, как и вы, из милиции.

– Не вижу никакого Гришу, – насторожился чернявый капитан. – Документы у вас есть?

Мила, сильно волнуясь, путано рассказала о бандитах, из чьих лап вывернулась только чудом, а также про раненого Любчика, оставленного ей в кустах.

– Где, вы говорите, оставили? Место показать сможете?

Мила показала в сторону моря.

– Ладно, проедем, посмотрим, – согласился чернявый. Милу посадили в машину и «УАЗик» тронулся по грунтовке.

* * *

Вернувшись в кабинет, Сергей Михайлович уже собирался вызвать на допрос Протасова, когда в дверь без стука буквально ввалился Торба, с которым они расстались три минуты назад. С первого взгляда на подчиненного Украинскому стало ясно, что случилось нечто из ряда вон. Но, вряд ли ему присвоили генеральское звание.

– ЧП, товарищ полковник. – Сообщил Торба, переводя дух. – Мне только что доложили. Павел в Софиевской Пустоши целую гору трупов, понимаете, раскопал. Или кучу. В разной, так сказать, стадии… – Торба хмыкнул, – кондиции.

– Каких трупов? – полковник поймал себя на том, что, кажется, разучился удивляться. – Что, мать твою, еще?!

– Натуральных, Сергей Михайлович. – В голосе Торбы зазвучала обида. – Они их, понимаете, в заброшенной часовне складировали. Ребята надгробия сдвинули, а там… там, Сергей Михайлович, полный абзац.

– Кто, они?

– Ну, убийцы. Протасов с подельщиками.