Место службы – Владикавказ. Интернет-дневник офицера (2006—2010)

– Мне не выдают, товарищ полковник.

– Пиши рапорт на командира батальона.

– Он уже ходил туда вместе со мной. (Это неправда, но реально помогал с получением формы.) Для него тоже нет.

– Тогда покупай.

– Денег нет, товарищ полковник. (И это неправда, денег много, но 500 рублей тратить на шапку, которую мне ДОЛЖНЫ выдать, не буду). Четвёртый месяц за штатом.

– Почему?

– Дела-должность не принял.

– Почему?

– Так сначала месяц Турского, потом на каждую подпись, считай, две недели, потом расследование…

– А какое тебе дело до расследования? Это тебя касаться не должно, ты акты сдал – и готово.

– Так командир полка…

– Этим должен заниматься командир батальона… …Короче, поставил он задачу командиру третьего бата, который сейчас за командира полка, чтобы тот мои акты подписал. Ну, на эту задачу тот, разумеется, забил.

Приём дел и должности – это отдельная история. Как закончится – напишу.

* * *

Здесь утром: «Здравия желаем, товарищ полковник». При этом Гапонько – подполковник. Подполковников называют полковниками – и произнести проще, и им приятнее. Кроме того ритм:/–/-/-/-. Попробуйте туда вставить «под…»

Со старшими лейтенантами сложнее. Когда обращается солдат, получается что-то вроде «товарищ старшинан», а от подполковника уже называют «лейтенантами».

* * *

Саня дома бегает по интернету. Не он один. У него уже аська, опера… В ужасе думаю, что надо срочно цензурировать журнал. Пока журнал не найдёт. Сегодня вернулся из отпуска Челебий. Скажем так, я не рад.

* * *

Зашёл сегодня в местный военный магазин «Комбат». Типа нашего «Сплава». Сплав тут тоже есть, но никудышный. А здесь… такого изобилия видов форм и знаков отличия я ещё не видел. И по тканям, и по моделям, и по типам. Истёк слюнями. Хочу красиво выглядеть.

* * *

Дети за спиной в контру режутся. Кафкассс… «Вася, засядь в туалете по-братски, а?»

* * *

А скалодром так и не ищется.: (

11.11.2006. Постельный режим

Стоял ответственным. С четверга на пятницу. И всё было очень даже неплохо. Даже совсем неплохо. Да-ссс. Покачался, под штангой полежал, подтянулся, утомился. Чайку попил в канцелярии.

В 1:04, укладываясь спать, увидел отсвет на потолке. Значит, кто-то в расположении, в темноте, собирался курить. Пошёл в угол, где располагаются отдельные взводы. Да-ссс. А там просто-таки пипец. Восемь черпаков, переходящих в деды, занимаются распитием. Курят, выпивают и закусывают. Бутылку водки спрятали, но поздновато – успел заметить, куда. Забрал, вылил оставшиеся полбутылки в сортир. Сказал, что десять минут на то, чтобы лечь спать. Они, как обычно, ныть: мы тут нормально посидим, никто ничего не узнает, просто 20 лет, раз в жизни бывает. Я тоже, говорю, нормальный, и всё понимаю, поэтому десять минут на то, чтобы отбиться.

Подхожу в 1:28. Сидят. И опять бутылку под кровать прячут. Забираю. Они опять ныть: ну оставьте, ну мы допьём и ляжем, вы солдатскую лямку не тянули, поэтому не знаете, как нам надо иногда отдохнуть. Моисеенко подошёл к проблеме иначе: ты, лейтенант, нам тут отдыхать мешаешь, мы тут уже дембеля, а ты дух, что ты в армии вообще видел? На «Вы», говорю, Моисей. Не хочет. Ну ладно, вставай, говорю, пойдём в коридор. Без звёздочек разберёмся.

Бутылку выливаю в очко, бушлат и китель снимаю. Бойцы образуют круг. Те, кто пили. Остальные спят. Моисеенко: «Ну что, попрыгать хочешь? Давай попрыгаем». Надо сказать, Моисей меня на полголовы повыше, мышцы не прослеживаются. Местный. Был при Кеше палачом. Порядок не поддерживает, пользы не приносит. Только проё. ывается и лупит слонов за дело и без дела.

Запрыгали. Два пристрелочных удара удачных, дальше он вбегает в клинч, месимся, он меня сшибает с ног, возимся на полу. Дальше новая для меня фишка: он вскакивает и начинает меня лупить ногами в голову. А ещё при входе в расположение перекладина, две штанги и четыре проволочные растяжки очень мешают. Встаю, опять обмен ударами в ничью пользу. Опять в клинч, коленями по согнутому (а я в силу роста чаще оказываюсь ниже), валит, ногами в голову. Разводят. Казаков: «Ну что, хватит уже…» Не хватит. Продолжаем. Два удачных удара, слабых, на дистанции, опять клинч и всё по новой. Стягивает футболку на голову, быстро сбрасываю. Валит, лупит ногами, отбрыкиваюсь, лёжа на спине. Публика веселится. Они-то веселятся, а он реально не попадает. Встаю, клинч, валит, хватает табуретку (а табуретки тут металлические, тяжёлые), замахивается по широкой дуге. Кто-то сзади табуретку у него отнимает. Он и сам готов отдать, хотел бы кинуть или ударить – ударил бы, но знает, что за серьёзную травму мы его посадим. Хватает тумбочку, швыряет, отскакиваю, тумбочки здесь хреновые, – разлетается. Опять клинч, опять пятками по морде, и хорошо, что без обуви – он-то босой в трусах, я в берцах и брюках. Зубы крошатся, сознание почти не уходит, что приятно. Встаю. Клинч. Ногами по морде, с остервенением. Много проходит. Разводят. Финиш.