Метод подчинения

Его нельзя назвать красивым. Грубые черты лица, крутой подбородок, квадратные скулы. Но весь образ мужчины в целом привлекает взгляд, обращая на себя внимание, сбивая с ног какой-то внутренней силой, своим абсолютно мужским началом… уверенностью и харизмой.

Я невольно замедляю шаг, когда оказываюсь близко к нему. Рассматриваю.

Как хмурит брови. Закусывает нижнюю губу, задумавшись над чем-то… Ведет плечами… Поднимает взгляд.

С полминуты мы просто смотрим друг на друга. Я до боли в костяшках стискиваю сумку, чтобы не выдать волнение, ближе к сердцу прижимаю букет. А он спокоен, как впрочем, почти всегда.

Убирает телефон в карман.

Протягивает руку.

Это снова происходит.

Я чувствую себя защищенной. И в безопасности.

Почему только рядом с ним? Это ж абсурд какой-то…

Мне не должно нравиться его внимание. Я его ненавижу.

Но руку свою протягиваю. Вкладываю в широкую ладонь.

Чувствую тепло.

Он будто забирает её себе, направляется на выход, ведя меня за собой.

- А… выписку мы не должны взять? – Робко спрашиваю я, когда уже оказываемся на улице.

- Егор всё сбросит на почту. – Повседневным голосом. Больше ничего не уточняя. Кому сбросит? Когда?

- А… - Только срывается с губ.

Захлопываюсь, будто всё происходящее до и после абсолютно не важно.

Ни люди, спешащие по своим делам мимо нас… ни вчерашние разборки на крыльце офиса… ни рекомендации доктора… ни кружащий гигантскими редкими снежинками – долгожданный первый снег.

Всё смешалось размытыми красками на холсте в какой-то сумбур и растворилось в аромате невероятных белых лилий, покоящихся теперь на моих коленях.

Я настолько зациклена на них, что поздно осознаю – мы подъехали совсем не к моей служебной квартире.

К дому Сергея.

Мы сейчас на подземной парковке.

Я в замешательстве.

Смотрю вопросительно.

А он невозмутимо протягивает ключи.

- Мне нужно в офис. И ещё пара встреч сегодня. – Хлопаю глазами в ответ. – Вернусь часам к шести. Поешь обязательно, еда в холодильнике.

Выпрямляется, чуть поведя плечами.

- Вещи разбери, в шкафу свободные полки. – Снова буднично, словно о чём-то привычном. – И ещё…

Наклоняется. Поддевает пальцами подбородок, приближает своё лицо к моему так, что чувствую его дыхание.

Замираю. Не двигаюсь совсем.

- Из квартиры ни на шаг. Оставайся дома. Это для твоей же безопасности.

Открываю рот непроизвольно, ошарашенная его непривычно длинной речью и её содержанием.

- Я что, теперь буду жить у вас? – Слова сами вылетают, бесконтрольно. Возмущение нарастает снежной лавиной в груди.

- Поверь, девочка, так будет лучше.

Не обращает внимание на вырвавшееся непроизвольно «вас».

Целует.

Невесомо касается губами. Чуть прихватывает мои, ненавязчиво, на контрасте с крепким захватом пальцев – полная дезориентация меня.

И вкус его губ – чужой, незнакомый, интересный.

Новый.

Терпкий. Мужской. С привкусом сигарет.

Напрочь сносящий самообладание.

Я вцепляюсь в связку ключей, сгребая её пальцами вместе с рукой Сергея, сжимаю, абсолютно невменяемо подчиняясь инстинктам.

Отвечаю на поцелуй. Касаюсь языком его губ, слизываю терпкий вкус табака и его собственный – неповторимый, такой, что голова кругом…

А дальше…

Сумасшествие…

Помешательство…

Наше с ним одно на двоих.

Простите, мои прекрасные лилии…

Я была с вами всей душой, честно.

Сергей притягивает меня к себе, углубляет поцелуй, жадно, голодно выпивая меня, не жалея, стискивая плечи, голову, шею…

Ему будто сорвало крышу, как и мне.

Я просто забрасываю цветы на заднее сидение. И прижимаюсь ближе к мужчине, желая ощутить его всего рядом, не только губы… Исследую руками, проникаю под пиджак. Кожа Сергея горит даже через рубашку, обжигая пальцы, распаляя мой внутренний огонь.

Мы, точно сумасшедшие, отдаёмся порыву, средь бела дня, на парковке элитной многоэтажки, в машине, вытворяя невесть что…

Но я не в силах остановиться, даже если начнётся война.

Мужчина, видимо, тоже.

Он перетягивает меня на себя и сажает на колени.

Юбка трещит, не успев задраться, увеличивая вырез по задней линии до неприличной высоты. Плевать.

Его руки освобождают меня от пальто.

В машине очень жарко, несмотря на ненастье за бортом, мы дышим часто, прерывисто, ухватывая крупицы воздуха между дикими поцелуями, словно одержимые пытаемся напиться друг другом.

Страсть. Или похоть.

Этому нет названия.

Мы просто существуем в этой точке, в этом измерении. Сейчас.

Мои колготки рвутся с треском. Бельё в сторону. Блузка разворочена – половина пуговиц рассыпана по салону. Его рубашка не лучше – мокрая, мятая, и тоже полурасстёгнута. Брюки просто спущены, вместе с трусами.

Первый толчок – боль.

Томная… тягучая… даже не внизу – где-то в центре меня.

Опускаюсь полностью, до основания. Чтобы прочувствовать, получить всё и сразу. Я хочу так.

Мы оба этого хотим.

Хриплый стон в шею. Руки под лопатками – держат и направляют.

Я словно пушинка. Столько силы и энергии – не знаю, смогу ли вынести…

Снова вверх и вниз. До упора. С напором.

Он управляет мной. Я держусь за его плечи. Поднимаю голову.

И встречаю озарение.

Взгляд не стальной сейчас. Не холодный.

В нём столько огня, что радужка кажется зелёной с искрами пламени.

И я горю вся.