Мгновения. Мгновения. Мгновения… (сборник)

Так и мы входили.

Все правильно.

Состояние

как в бою.

Силы хватит.

Крылья расправлены.

Начинайте

песню свою!

Судьи с тонкими шеями,

судьи

с петушиными голосами,

только начаты

ваши судьбы,

чуть намечены

ваши судьбы.

Вот вам жизнь.

Разбирайтесь сами.

Нате!

Стройте и протестуйте!

О своем

твердите упрямо.

Нате —

мучайтесь!

Нате —

думайте,

в чем вы правы,

а в чем – не правы.

Вот она, безграничная, —

нате!

Этой жизнью

себя наполните.

Все, что мы позабили, —

вспомните!

Все, что мы не узнали, —

узнайте!

Только сразу не обессудьте,

не ругайте слишком поспешно, —

если вы упадете,

судьи, —

мы подымем вас

твердо и бережно…

Мир дрожит от весеннего грохота.

Вас заботы наши

смешат.

Это – много,

но это и крохотно —

сделать первый

собственный шаг.

Ведь пока для себя вы распутаете

все, что создано было не вами,

вы еще очень долго будете

говорить не своими словами.

Разбираться в цитатах выспренних,

горевать

от случайных бед,

сомневаться

в известных истинах

и выдумывать

велосипед.

* * *

Не стоит

от себя бежать,

глаза потупив…

Поступки

надо совершать!

Одни поступки!

Поступок —

в трусе разбудить

замах героя.

Поступок —

жить,

не затвердив

чужие роли.

Поступок —

быть собой

в дыму

и клятве пылкой.

Поступок —

вопреки всему

молчать под пыткой!

Поступок —

много долгих дней

гореть,

а после

порвать поэму,

если в ней

хоть капля

позы.

Прикажет время зубы сжать —

не протестуйте.

Поступки

надо совершать!

Одни поступки!

И кровь твоя

через ничто,

дымясь,

проступит…

Ведь если жизнь – поступок,

то

и смерть —

поступок.

* * *

Мы живем

в предвоенное время.

Предразлучное.

Предпоходное…

Не желаю,

чтоб подобрели

командиры наши

пехотные.

Танки,

тяжкие, как терпение,

переваливаются

на марше.

И скрипят

ремни портупейные.

И ладонь —

в оружейном масле.

Радиолы зовут напрасно.

Полдень

длится.

И полночь

длится.

И Россия

глядит

пристрастно

в похудевшие наши лица.

И отцы

звенят орденами

над мерцанием

рюмок незвонких.

Обо всем,

что случится

с нами,

вы прочтете в письмах.

И сводках…

У истории

неистошный

голос.

Крики

потонут в бездне…

Над землею

дальневосточной

ходят тучи,

как в старой песне…

Будет трудно?

А что

поделать?

Будет смертно?

А как

иначе?..

У шлагбаумов

запотелых

тормоза визжат

по-щенячьи.

Тонет сумрак

в дожде мгновенном.

Козыряют нам

часовые…

Не впервые

за послевоенным —

предвоенное.

Не впервые.

День