Мятные Конфеты / Боевые Шрамы (СИ)

Она слушает, как волны набегают на берег и отходят назад, наблюдает за тем, как вода впитывается в покрытую мхом землю у самого берега. Убывающий месяц — одинокое бледное пятно на чистом чёрном небе. Она смотрит на него, наслаждаясь первым моментом покоя после возвращения в Хогвартс.

А потом она слышит всплеск. Слишком громкий для того, чтобы считать это нормальным. Опускает взгляд и охает — начинает паниковать и отшатывается назад, чуть ли не падает, всё ещё не сводя взгляд с фигуры, замершей в нескольких метрах от неё, наполовину скрытой тенью.

Она находит в кармане палочку. Её руки дрожат.

— Люмос!

Широко раскрытые бледные глаза смотрят на неё как-то удивлённо и незаинтересованно одновременно. Он совершенно промокший и полностью одетый. А, нет. Не полностью. Он в чём-то похожем на пижаму — в футболке и боксерах, она видит только резинку, все остальное скрыто под водой. Его футболка, прилипшая к телу, абсолютно прозрачная, кажется сшитой из папиросной бумаги, и его волосы торчат во все стороны, колючие и мокрые, вода с них капает ему на лицо. Его белая кожа отражает лунный свет, словно зеркало.

— Малфой?

Это в какой-то степени вопрос. В какой-то степени утверждение. И она шепчет это, словно проклятие.

— Грейнджер, — он скрещивает руки на груди, и в его голосе есть издевка, ей следовало это ожидать. — а где остаток Золотого Трио? Решила выбраться на полуночную прогулку в одиночестве?

Она думает о том, что видит перед собой. О том, сколько сейчас времени. О том, как он выглядит. О том, как он выглядел в первый день.

Он вошёл в воду в одежде.

— Ты — ты пытаешься утопиться? — спрашивает она прежде, чем успевает осознать это. Огонёк её палочки дрожит вместе с её рукой, погружая Малфоя в мигающий, психоделический свет, похожий на свет стробоскопа.

Он криво усмехается. Убирает мокрые волосы с лица.

— Грубо с твоей стороны отвлекать меня, не думаешь?

Она запинается. Делает лишний резкий вдох, застигнутая врасплох.

— Ты — я — что? Ты…ты что?

Неожиданно образ Малфоя в кризисе без спроса проникает в её сознание. Сначала это сложно представить, а потом он начинает собираться по частям у неё в голове, словно мозаика, и вот она уже совершенно точно видит, как он оказался здесь. Он Пожиратель Смерти. Навсегда. И его сторона проиграла. Его семья проиграла. Она не в курсе, что произошло с их богатством и его, несомненно, огромным наследством. Может, Министерство забрало всё, чтобы частично покрыть нанесённый стране урон? Или деньги на месте и пострадала только их репутация? Малфои стали изгоями. Это она знает наверняка.

И теперь он здесь — окружённый членами Ордена, теми, кто сражался на стороне Света, и… странно думать об этом.

О Малфое. В кризисе. Без отца, который может решить все его проблемы.

Она так увлекается этими мыслями, что почти пропускает его ответ.

— Отвали, Грейнджер, а? — это всё тот же язвительный тон, в котором он всегда разговаривал — и тем не менее, теперь в его голосе есть что-то ещё. Это не скука, но что-то вроде того. Может быть, усталость. И это возвращает её обратно в реальность. — я тут немного занят. И хотел бы остаться один.

Она злится. Смотрит на него в изумлении. Да что — что за чёрт?

— Я — нет, Малфой, я не могу просто отвалить —

— Конечно, ты можешь. — он отворачивается — теперь стоит лицом к тёмной поверхности озера.

— Ты пытался утопиться. Я не могу просто…

— О, ради всего святого, Грейнджер.

— …бросить тебя в такой момент. Тебе — тебе нужна —

— Не надо, — и его голос такой резкий, что он разрезает воздух, словно нож — мгновенно заставляет её замолчать. — говорить слово «помощь».

Теперь она видит его в профиль, он смотрит не то чтобы на неё, но и не то чтобы в сторону. Огонёк её палочки подсвечивает одинокую каплю воды, стекающую по его шее — исчезающую под воротом футболки.

Она опускает руку, и свет исчезает, погружая их в темноту.

— Хорошо, — невозмутимо проговаривает она; теперь она едва видит его силуэт. — я не буду.

Он такой же. Тот же Малфой, что и раньше, только выглядит немного хуже. Ей становится немного интересно, ожидала ли она вообще, что он изменится. Ожидала ли, что война истощит часть его, кажется, бесконечного запаса злости и жестокости.

Нет. Это было бы глупо, да? Люди не меняются.

— Мне плевать, что ты с собой сделаешь. — теперь она звучит надменно. Озлобленно. — развлекайся.

Она разворачивается на каблуках, её покой отобрали, и она начинает долгий поход обратно в гору — в ярости. На себя и на Малфоя. И на Министерство, на своих друзей и на всю эту отвратительную ситуацию.

Ей стоило остаться в гостиной.

Она где-то в тридцати шагах от Чёрного Озера, когда он говорит это. Почти кричит, но не совсем. Она задумывается о том, хотел он вообще, чтобы она это услышала, или ему просто нужно было оставить за собой последнее слово, пусть даже только для себя.

— Ты ничего не знаешь, Грейнджер.