Миф о женщине

Ах, какие нынче грозы над тайгой!
Гром-бунтарь читал в ночи свой стих крамольный.
Тетивой в выси колеблются тугой
Мимолётные зигзаги – искры молний.

А от ливня горше память —

Опыт прошлого жесток,
Над судьбой нависла тень его живая,
И вонзается шипами
В душу розовый цветок,
Незатянутые раны надрывая.

Сон лучше помнит

Жизни детали,
Как был от смерти на волосок…
Дикий шиповник
Сдавит скиталец,
Брызнет в ладони кровавый сок.

Вспыхнет тишь у горизонта сентябрём,

Пряный август безнадёжно-молчалив сник,
А скиталец рядом с осенью вдвоём
Любовался на луны тысячелистник.

От дождя трезвей обоим

Вдруг задышится, и вот
Пожелает осень властвовать сама, но
Лечит сердце зверобоем,
Да полынью полевой,
Заревев от безысходности шаманом.

Отцветёт тепло увядшим васильком

И разложит грустно мятные ранетки.
Первый снег в настил багряный бросил ком,
Осторожный сын седого ветра, меткий.

Ну так что же – жребий роздан,

И под блеском снежных груд
Куст увядший дрогнет неприкрытой голью,
Ведь шиповник – тоже роза —
Тихо зябнет на ветру…
Ах, какие нынче вьюги над тайгою!

Отшельник

Алый закат пером
Чиркнул и вдруг потух.
Ветры тут вчетвером
Смяли всю теплоту.

Зиму бы скоротать,

Переболеть тоской,
Ну а там – благодать,
Воля, да ширь весной.

Здесь пурга лицо царапала.

Не по ветру, да не вдоль реки
Уходил он – что ж, пора, пора,
На душе от злобы колики.

Это средство от предательства,

Что на сердце, на душе ли.
И без глупых обязательств он
Уходил в тайгу отшельник.

Вьюга неласково

Бьёт по лицу, хмельна.
Брызги шампанского —
Пыль кружит изо льда.

Сменит метель наряд,

Снежная борозда.
Греет недельная
Жёсткая борода.

Скрип старых кедрачей

Тешит здесь ноябри.
Если притих ручей,
Кто-то же должен в крик!

Звонкой позёмкой снег,

Землю всю запер он.
В глади озёр краснел
Алый закат пером.

Прииск

Сорвался по весне на прииск,
Внезапно – никому ни слова.
Всю жизнь сомнения копились
И вот взорвались той весною.

Не чтобы доказать кому-то,

Не чтобы там озолотиться,
Где по утрам в туманах мутно,
Где на реку гроза ложится.

Не каждый обретёт, что ищет.

Везёт настоящим, да смелым.
Но души становятся чище
С рассветом уже в мае спелым.

Отчаянный мужик – старатель,

Всё променял на тишь лесную.
Сибирский правильный характер,
В нём воля и напор схлестнулись.

Тайга здесь вечна и невинна,

Нет суеты, обманов подлых.
Усталость иногда давила,
Но для души-то вечный отдых.

Здесь пляжей нет и кос песчаных,

И эту вечность не нарушить.
Здесь небо для бродяг отчаянных
Отмыть не золото, а души.

Поспела среди мхов морошка,

Дождями просеки покрылись.
Всё ради них оставив в прошлом,
Сорвался по весне на прииск.