Миллион для гения

- Точно! Экшен! Да что там академики! Мы живем в замечательное время, когда любой человек, имеющий фирму, может назначить себя президентом, генеральным секретарем, хоть Председателем почетного собрания директоров или императором. Кем угодно! Одним росчерком пера! Он может выпустить любые премии и награды от имени своего предприятия, учредить и назначить, заявить и презентовать. Все это просто бизнес и ничего более, – он поправил на себе свой фиолетовый пиджак и продолжил:

- Вы, господин Леонидов, далеки от этого и не знаете некоторых правил бизнеса.

- Почему же, я работал в бизнесе 15 лет, – возразил Леонидов.

- В каком? – спросил тот, и, узнав о тех нехитрые делах, которыми Леонидов занимался, сказал:

- Все это цивилизованный бизнес. Вы занимались реальными делами, где товары и услуги имели четкую цену, а как можно оценить стоимость Пиар-компании, как ее взвесить, какой здесь может быть эквивалент цены? А мошенники этим пользуются, создают видимость работы и делают целые состояния. На сегодняшний день, пожалуй, это один из самых криминальных видов деятельности. Здесь вращаются крупные суммы, а значит и желающих погреть руки у этого костра много, а желающих стать знаменитостью еще больше. – Господин, Леонидов, – бодро продолжил издатель, – а не пора ли вам закончить валять дурака? – откровенно спросил тот. – Вы пишете замечательные книги, они стоят того, чтобы их читали, а вам платили за труд. А вы тратите свое время и деньги на…

- Вы, наконец, прочитали, мои книги? – удивился он.

Голос издателя сменился: – Ну, господин Леонидов, это вы уже слишком, не перегибайте палку, надо бы и честь знать, я вам уже говорил – я не читаю книг! Я, вообще, ничего не читаю!!! – горячился он. Потом успокоился. – Но мои специалисты рекомендуют вас. А давайте-ка вернемся к нашему договору, начнем работать и зарабатывать. У меня есть интересный сюжет. Нам заказал его один уважаемый господин. Писать он не умеет, зато имеет приличный бюджет и огромное желание стать писателем – работа как раз для вас. Отличный гонорар!

- Я подумаю, – неожиданно для себя произнес Леонидов.

- Вот! Конечно! Подумайте! Так-то лучше! Совсем другой разговор!...

- Скажите, – перебил его Леонидов, – а почему вы хотите мне помочь? Сотни писателей не могут пробиться в ваше издательство, бегают за вами, уговаривают, а вы звоните мне?

- Тысячи писателей! – поправил его издатель. – У моих людей скопилось три тысячи непрочитанных рукописей, и все гениальные, все хотят.

- Ну вот, а вы звоните мне?

- Почему звоню вам? – задумался тот. – А черт его знает, почему, – воскликнул издатель, – сам не знаю... Вы мне нравитесь!... Сказать по правде… Вы первый человек за десять лет моего бизнеса, который меня “послал”. Откровенно, нагло послал! Такое просто невозможно, такого не может быть, – он промолчал немного и добавил: – Леонидов, скажите честно, а почему вы не приняли условия моего договора, почему отказались работать на моих условиях? Ведь они лучше, чем у других?

- Вы не поймете! – неожиданно для себя воскликнул Леонидов.

- Почему? – искренне удивился издатель.

- Потому что я не могу вам этого объяснить, – произнес он и в ужасе отшатнулся от телефонной трубки. Он не понимал, что с ним происходит, но слова эти он уже где-то слышал, точно слышал, и теперь, как в гипнотическом сне, вынимал их из своей памяти и повторял.

- Но, почему вы не можете мне этого объяснить? – уже горячился издатель.

- Потому что… вы не поймете, – тупо повторял Леонидов, а он действительно этого не мог объяснить.

- Значит, объясните мне так, чтобы я понял!

- Не могу!

- Но почему?

Что он мог сказать человеку, сидящему в своем шикарном пиджаке, зарабатывающему миллионы на книгах, которые писал кто-то другой, а он их даже не читал. Как он мог рассказать о том, чего порой стоили ему эти страницы написанных книг, строчки, как они вымучивались, рождались. Бывали моменты, за которые можно было отдать все. А он и отдал. Но объяснить не мог…

- Я подумаю, – сказал он, – я подумаю над вашим предложением и перезвоню вам,… перезвоню,… потом,… позже,… потом…

- Но, вы не ответили на мой вопрос! – настаивал издатель.

- Потом! До свидания, – сказал Леонидов и повесил трубку.

- Чертова книга! – промелькнуло в его сознании. – Он попал в плен своим собственным фантазиям, это та самая книга, последняя, недописанная не дает ему покоя, она тащит его за собой, не дает спокойно работать, делать деньги, жить!!! И почему этот Клейзмер не взял свой миллион… миллион… миллион…? – билось в его сознании, стучало в висках, разрывало мозги на части, колотилось по черепу, не давая покоя, не давая дышать и жить…

Уже знакомым маршрутом они с Ангелом шли по холодной заснеженной Москве. Вот та самая улица, тот старинный кирпичный дом, Храм без крестов. Они шли забирать свои книги, напечатанные за сумасшедшие деньги “небольшим тиражом”. Он не мог оставить их в темном подвале, не мог оставить этому человеку, словно часть его самого находилась здесь. Ему просто было жалко их. Он шел, думал и вспоминал: