Миллионер

И получил обтекаемый ответ: охранно-коммерческая структура "Алмаз", помогающая российским правохранительным органам выживать в трудных условиях недоразвитого антинародного капитализма.

Услышав такое, я догадался, что настоящая история приобретает новый неожиданный окрас: те, кто должен стоять на страже закона, действует методами далекими от идеальных. О чем я не мог умолчать:

- Это ваши люди полегли в моей квартирке, а потом во дворике?

- Это теперь не имеет никакого значения, - ответил Юрий Петрович. - Мы всегда добиваемся своих целей.

- Если это вы, - сказал я на это, - то действовали непрофессионально. Положили стольких зачем? Чтобы аутиста спереть? А он все равно... тю-тю, развел руками. - И даже я не знаю, где он.

- Найдешь, Слава. Захочешь, найдешь.

Я рассмеялся: какого рожна шарить друга детства, чтобы им пользовались некая кирзовая служба "Алмаз"? Почему они, два оригинала, выполняющих чужую волю, решили, что я за бутылку водки продам друзей, и буду трудиться на мифическую коммерческую бригаду? За тридцать, ха-ха, три процента, как за тридцать сребреников?! Илья есть мое ноу-хау, и делиться ни с кем я не намерен.

Эти речи были неприятны моим собутыльникам. Они, значит, всей душой ко мне, а я, скот неблагодарный...

О чем и заявили, предупредив, что мне будет дана ночь на то, чтобы принять правильное решение.

На этом наша праздничная встреча закончилась. Утешало лишь, что набитое пьяное брюхо не требовало к себе внимания. Меня снова отвели в подвальное помещение и я, упав на пружины рассохшегося диванчика, предался размышлениям настолько, насколько позволяли поврежденные мозговые извилины.

Итак, можно подвести предварительные итоги.

Обстоятельства складываются так, что я все больше и больше отделяюсь от денежного брикета в миллион $, как речной утопающий от спасательного круга.

Впечатление такое, что я нахожусь в эпицентре крупномасштабных разборов. Между кем и кем? Вопрос интересный. Не буду говорить о процветающих ОПГ: они всегда могут найти общий язык по данному конкретному вопросу. Тому пример, наша встреча в "Золотом колосе": посидели, поговорили и мирно разошлись. Никаких геморроев. Никаких трупов.

Они стали появляться после того, как за дело взялась коммерческая структура при внутренних органах. Не бывшие ли "алмазные" ментяги вышли на большую дорогу разбойничать?

Я прав, иначе трудно объяснить, на каком основании оперативная группа при государстве передает подозреваемого в хунто-омоновские лапы? Потом появляются эти странные бесцветные Петровичи с предложением о сотрудничестве? Странно-странно?

Кто же это решил поиграть в "миллион"? Кто, помимо меня, дурака, мечтает о высоком звании "Миллионер России"?

Василий Сухой оказался прав: сделать миллион просто, как нарубить дровец, а вот взять его невозможно! Тут же появляется стая шакалов, требующая своей доли. Современные гиены размножается со скоростью кроликов, и необыкновенно наглеют от безнаказанности, суки!

А не выгодна ли такая ситуация государственной Системе? Зачем ей свободный и самостоятельный предприниматель? Пусть лучше он будет находиться под негласным контролем бригад, выполняющим санитарные функции. В нашей российской фауне всякие звери нужны, а шакалы и гиены тем паче. Так было, так и будет во веки веков, аминь!

Впрочем, в относительно здоровом обществе все было бы куда легче и веселее. Счастливчик получил бы свой еп`аный миллиончик и без проблем убыл бы в любой лимонный реальный край. У нас же убыть с 1000 000 $ можно либо в светлый рай, либо в жаркую преисподнюю. Иного не дано.

В РФ все развивается по законам эпохи первичного накопления капитала, и с этим ничего не поделаешь. Не проще ли смириться и получать свои законные 33,3333333 процента, чем стать в принципиальную позу и послать всех понятно куда. Туда, куда нас посылает государство каждый день из года в год, пока мы от смертельного устатка не протягиваем ноги.

Я протягиваю ноги на старом диванчике и засыпаю с мыслью о том, что новый день мне готовит. Надеюсь, он не будет последним в моей рвотной жизни?

Сон мне приснился тематический: будто оказываюсь на валютной бирже. В коридорах и в операционных залах снуют люди - они безлики и напоминают геометрические функции. Мимо меня проходит девушка Мая, у неё выбеленное мертвое лицо. И белые одежды. Я пытаюсь остановить её за руку и ловлю пустоту. Это меня пугает, и я бегу в кабинет к исполнительному директору. Господин Брувер сидит за своим столом и помешивает ложечкой кофе в чашечки.

- Не желаете-с кофейку, - предлагает с лунной улыбкой, - прелестное кофе с тяжелыми металлами. Выпил и дал дуба, - захихикал, - хорошо, не надо более мучаться.

- Вас отравили, Исаак Исаакович, - догадываюсь.

- Жизнь отравила, Слава, жизнь, - облизывает ложечку, - прошу запомнить: никому не верь. Никому. Даже себе. Я поверил таки, и вот результат, - приближает ложечку к своему симпатичному семитскому сморщенному личику. - Результат плачевный таки, смотри, - и резким движением запускает ложечку в блюдцевидную левую глазницу, где зоркает выпуклое око.