Миниатюры с натуры

Знаете ли вы
                     украинскую ночь?
Нет, вы не знаете украинской ночи!
Здесь
         небо
                 от дыма
                              становится черно,
и герб звездой пятиконечной вточен.
Где горилкой,
                     удалью
                                 и кровью
Запорожская
                    бурлила Сечь,
проводов уздой
                        смирив Днепровье,
Днепр
          заставят
                        на турбины течь.
И Днипро
               по проволокам-усам
электричеством
                         течет по корпусам.
…Разучите
                  эту мову
                                на знаменах —
                                                        лексиконах алых, —
эта мова
              величава и проста:
«Чуешь, сурмы заграли,
час расплаты настал…»
. . . . . . . . . . . . . . .
Я
   немало слов придумал вам,
взвешивая их,
                      одно хочу лишь, —
чтоб стали
                 всех
                         моих
                                  стихов слова
полновесными
                       как слово «чуешь»…

Второй раз встретил Владимира Маяковского на литературной трибуне в Харькове.

Здесь меня с головы до ног овеяла не только лирико-вдохновляющая поэтическая сила, но радостно всколыхнул донимающе-насмешливыи выстрел, метко нацеленный в пренебрежительно относящегося к поэзии. Прочитав три-четыре ярких поэтических стихотворения, Владимир Маяковский обратился к аудитории:

— Товарищи! Некоторые скептики кричат, что поэзии не присущ дух наковальни, кузницы, гудков паровоза… Поэзия — доказывают — витает лишь в голосе соловья и в ароматно-божественных цветах… Я сие плетение опровергаю, давайте называйте детали и наименования вашего производства, и я экспромтом сложу поэтическое стихотворение.

Из зала закричали:

— Инжектор!..

А один, где-то в уголке, замогильным голосом:

— Осел!

— Золотник!

А тот — назойливый:

— Осел!

— Сальники!

А из угла:

— Осел!

И вот теперь Маяковский оторвался от записной книжки, выпрямился и громовым басом произнес:

— Не волнуйтесь, гражданин! Я вас тоже записал!

В зале поднялась буря аплодисментов. Овация покрыла слова остроумного и талантливого поэта.

21

Высоко, высоко, куда только достигает взор, в небесном просторе мерцают ясные звезды.

Вечер… Тихие-тихие летние вечера на берегу речки Ворсклы.

Легкий ветерок качнет высокую камышинку, вскрикнет испуганная утка, и вмиг раздастся всплеск. Это рыба в воде хвостом вильнула…

И снова тишина.

Мы сидим на берегу на бревне. Наша аудитория небольшая: Мате Залка, его жена — Вера Ивановна, дочка Наташа, писатель Петро Ванченко и автор этих строк.

Почему я говорю — аудитория?

Мы на концерте. Поет Денис Драч[14]. Звучно разносится по реке, по лугам:

Та нема в світі гірш нікому,
Як бурлаці молодому…
. . . . . . . . . . . . . .
Яром, яром за товаром,
А лугами за волами,
Гей-гей, горе жіти з ворогами!..

Горькая доля рабочего-батрака за душу, за сердце хватает.

Может быть, потому Денис Драч так трогательно, так проникновенно пел о мытарствах бурлака, что и сам у кулаков батрачил: волов кулацких пас.

На пастбище и заметили хлопца. Послали учиться. Учился Денис терпеливо, настойчиво. Закончил два музыкальных учебных заведения.

Концерт закончился. Вера Ивановна расстелила одеяло на душистом степном сене под цветущей грушей. На одеяле мы — Денис Драч и я.

Лежим, и над нами жужжат майские жуки. Жужжали до тех пор, пока мы не уснули.

В два часа ночи я проснулся — нет Дениса! Исчез! Ну, думаю, мало ли куда он ушел…

Подумал-подумал, да и уснул. Слышу, холодным и скользким чем-то по моим губам водят. Открыл глаза — сом!

Черный усатый сом, будь ты неладен! Ну и Денис!

Ночью он, страстный рыбак, ушел на речку, на Ворсклу. Улов оказался неплохой: принес сома, несколько щук и карасей.

Утром устроили банкет под вербами: Вера Ивановна сварила с карасями борщ, а щук и сома зажарила.

Все это было расставлено на берегу, под вербами…

Чудесная ресторация!

У верб вода, к вербам тыквы зеленые стебли-хвосты протянули.

Выше — цветущий вишневый сад. А дальше — луга, за лугами — пшеница и рожь колышутся на ветру.

В саду соловей щелкает. В хлебах перепела перекликаются.

Мате Залка провозгласил:

— Фешенебельный ресторан открыт!

Мы с Верой Ивановной тихонько чокнулись стопочками… В этих делах Мате Залка придерживался строгого нейтралитета. А Наталочка, веселая щебетунья, хлопая в ладоши, кричала:

— Папа! Они пьют с перцем…

Мате украинской поговоркой отвечал:

— Пусть, дочка, пьют — ведь на том свете не дадут!

22

У Мате любимым временем для литературной работы было утро. До обеда он, как правило, неутомимо трудился. Иногда мне приходилось заночевать у него, и тогда порядок дня был такой: рано утром мы вприпрыжку бежали к речке. Купались, по-ребячьи брызгались, поливали друг друга водой.

Побеждал всегда Мате. Упорный, стремительный, он загонял меня в камыши и потом весело звал: «Вылезай! Мир!»