Минус четыре по Цельсию (СИ)

- Ох, Сережка… Вот только услышала твой звонок, только трубку взяла, а уже вся аж раскалилась, аж взмокла как мышь… Что ж ты за змей такой…

- Сладко тебе?

- Ой, да! – она мечтательно вздыхает. – Не как по-настоящему, конечно, но под голос твой, под всю эту муру, что ты обычно несешь – так хорошо, что аж ушки заложило…

Понимаю, что это шанс, которым нужно пользоваться.

- Давай встретимся, - предлагаю я.

Она молчит, отвечает не сразу.

- Иди ты в жопу, Ланской… - тихо говорит она. - Я замужем… И Аньке твоей я обещала…

- Только скажи куда, - давлю на нее я, - я из больницы сбегу и к тебе приеду…

- Чтобы что? – Танька повышает голос. – Чтобы разочек мне присунуть… И чтобы опять свести меня с ума, заставить мечтать о несбыточном, что-то там фантазировать… А потом снова бросить и побежать за своей Анечкой?

У меня подкатывает ком к горлу…

- Я просто хочу тебя увидеть, - говорю я чуть слышно. - Просто увидеть. И поговорить. Если хочешь… Если тебе это важно… Я обещаю не коснуться тебя и пальцем…

Она молчит. Потом, сквозь шум помех, я слышу, как она вздыхает, шмыгает носом и чем-то шуршит.

- Позвони мне через три дня, - говорит наконец она. – Женька уедет в Питер, я отволоку малого к родителям, буду посвободнее чуть-чуть…

- Спасибо! Я обязательно позвоню…

- И знаешь, что… - она перебивает меня на полуслове. – Если ты и на этот раз меня обманешь и исчезнешь без следа… То не смей мне больше звонить. Никогда, понял?

Она, не дожидаясь моего ответа, бросает трубку.

А у меня перед глазами ее обнаженное тело в неверном отсвете уличных фонарей и пульсирующие в мозгу, в такт ударам сердца, слова из песни…

«Париж-Париж, сон наяву…»

 

Стою перед баскетбольным кольцом и методично, один за одним, кидаю штрафные броски. Замах. Закрут. Бросок. Попадание. Замах. Закрут. Бросок. Промах. Эффективность моих бросков процентов шестьдесят, то есть из пяти в лучшем случае попадаю три раза. Если сравнивать с нашими прыжковыми элементами, подобное соотношение успешных приземлений к срывам не годится никуда, и такой прыжок, как правило, из программы убирают. Как вычисляется результативность игрока в баскетболе я не знаю. Но думаю, что на штрафные меня тренер вряд ли бы поставил.

Бросок. Попадание…

Кроме меня на площадке никого нет. Мои ситуативные партнеры и соперники, ребята и девчонки из других сборных команд, кто выписался, кто дрыхнет после обеда, а кто просто нашел себе занятие поинтереснее. Поэтому я играюсь с мячиком в одиночестве. И жду Лизу.

Бросок. Промах…

Хорошо, что завтра приедет Леша Жигудин… Я слабо верю в то, что мне удастся узнать что-то новое, даже если он и привезет то, что я попросил. Но все равно. Нельзя оставлять ни один не закрытый вопрос. Если я уж решил во всем разобраться. И ради этого даже бросил тренировки у Осборна, перспективу сделать карьеру в профессиональном спорте и вернулся обратно…

Бросок. Промах…

На много больше надежд я возлагаю на встречу с Танькой. У нее отличная память и развитое критическое мышление. И даже если она и не обратила сразу внимания на то или иное давнее событие, брошенную кем-то фразу или внезапное появление кого-то там где этого кого-то точно не ожидали увидеть – она вспомнит. И на ее слово можно будет положиться. Главное, не позволить раньше времени эмоциям захлестнуть разум. Это касается не только ее, но и меня…

Бросок… Попадание.

- Браво!

Оборачиваюсь. Лиза стоит перед входом на площадку, облокотившись о решетку, улыбается и нарочито медленно мне аплодирует.

- Талантливый человек талантлив во всем, - весело комментирует она. - Посредственность всегда бездарна в чем-то одном.

- И к какой категории ты меня относишь? – интересуюсь у нее.

- Смешно, - кивает она, и, подойдя ближе, отбирает у меня мяч.

До кольца метров семь. В баскетболе это дистанция для трехочкового броска. Изящным движением, почти не целясь, без напряжения, Лиза замахивается и посылает мяч точно в корзину. Усмехаясь под моим обалдевшим взглядом, она не без кокетства тянет вниз молнию на своей куртке и сбрасывает ее, оставаясь в шортах, майке и кроссовках.

- Ну что, играем?

Мы играем один на один по правилам американского стритбола. Появившаяся в пятидесятых годах прошлого века, в бедных американских кварталах игра замечательно подходит для двух непрофессионалов, решивших что-то там доказать друг другу.

Первой начинает Лизель. Она медленно, с ленцой прохаживается вдоль трехочковой линии, хлопая мячом об покрытие и поглядывая на меня из-под челки. Хожу за ней как привязанный, в любую секунду готовый перехватить ее атаку или помешать броску. Наконец она решается. Обманным движением корпуса влево, она подныривает под меня с правой стороны и, прорвав мою оборону, несется к кольцу. Успеваю пихнуть ее плечом под локоть за мгновение до броска, и мяч, по кривой траектории, летит мимо. Никак не реагируя на неудачу, Лиза занимает оборонительную позицию и смотрит на меня.