Мистер Дориан Грей (СИ)

— Мистер Батлер, — я смотрел в его глаза, двигаясь к выходу из клуба, — Мы остановились на пустяках. Видите ли… Некий Хейн перевёл шутливую, пустяковую сумму на счёт… Батлера. Мистера Шона Батлера. И всё бы хорошо, только, — я склонился к уху ублюдка, — Это деньги моей компании. Я знаю, что вы давно точите на меня зуб, известный всему миру аналитик-адвокат, отлично запоминающий чужие мысли и не создающий ни единой своей… Но настолько гадить, мастеря интригу за интригой, за моей спиной, с моими же коллегами — очень нехорошо, — шиплю я, сдерживая рык, — Это я умалчиваю о своих личных счётах с вами, мистер Батлер, — я выхожу на свежий воздух, ныряя в сумрак улицы, в зону веранды, так как меня колотит от него поблизости. Так, вдох-выдох, Дориан… Я слышу шаги позади и оборачиваюсь. Он вышел — я этого ждал.

— Личные счёты? — он щурится. В его зрачках ледяная ненависть.

— Да, — с вызовом произношу, — Вы настолько испоганили жизнь вашей сестре, настолько её… довели, что она боится всего неизвестного. Она ненавидит даже ваше имя. Она ненавидит даже воспоминания о вас. Вы принесли ей очень много невзгод, и у вас, чёрт бы вас побрал, хватило наглости подойти к ней снова! Вы понимаете, Батлер, что я не прощу вам очередной мерзости? — прошипел я. — Суд будет в июне. Уверен, Хейн не одна пешка в ваших руках. Я затравлю вас, Батлер. Закон на моей стороне. Пока ещё.

— Пока ещё? — снова повторил он, уже не сдерживаясь от открытой ухмылки.

— Да. Пока я вас не убил, — шиплю сквозь зубы. Шон захохотал. Я схватил бокал из его рук и плеснул жидкость прямо в глаза. Он замер, жмурясь, и сжал пальцами переносицу.

— Дориан Грей, вы ублюдок, — прошипел он, ухмыляясь, достав платок из кармана и утирая лицо.

— Думаю, мы квиты. Хотя… мне ещё опускаться и опускаться до тебя.

— Вы, наверняка, Дориан Грей, наслышаны, что я люблю играть, — он скалил свои челюсти, — Так вот, это абсолютная правда, — я увидел, как он завёл руку назад и достал из заднего кармана брюк пистолет — в такие помещается шесть пуль, не больше. Но вдруг, у него есть запасные? А хотя… Он может убить меня прямо сейчас. Одной. — Здесь шесть пуль. Я даю тебе фору десять секунд — ход между гаражами, довольно узкий. Покажи свою ловкость и скорость. Если спасёшь свою жизнь, подавишься и своим миллионом долларов.

— Ублюдок, — шиплю.

— Время пошло, — громко произносит он, сверкая глазами. Я скидываю пиджак и, разворачиваясь, стремглав мчусь между гаражами. Надо оборачиваться. Оборачиваться, хоть жутко и сбивает. Он уже за мной, отстаёт на метров восемь. Набираю номер Кларка.

— Кларк, живо, подтягивай людей и машину к гаражу сто одиннадцать, слышишь меня.

— У казино? Сто одиннадцать?

— Да, блять. Предположительно! Быстрее! — слышу выстрел и визг пули, летящей в ноги, но вовремя подпрыгиваю.

Связь прерываю.

— Пять, — шиплю, как можно громче, считая пули. Гараж восемьдесят шесть… Замечательно. Бегу, а он, видимо, слабо бегает. Оборачиваюсь, видя, что он гораздо ближе, чем раньше. Грязно выругнувшись, шиплю сквозь зубы, когда он вытягивает руку с пистолетом. Стреляет — я приседаю. — Четыре, — хриплю, сквозь зубы. Пихаю ему под ноги попавшийся ящик, через который он, со своими вытаращенными глазами, спотыкается, но стреляет… В свою же руку. Слышу его болезненный стон, — Три, — выдыхаю, будто пробежав нужный рубеж.

Ускоряюсь, чувствуя, как к щекам приливает адреналин, а по крови поднимается давление, бьющее в виски. Пот течёт по вискам, по шее, дыхание утяжеляется. Линии гараже перешли за девяносто… Ненадолго опираюсь о стену, переводя дух, и заворачиваю с узкой тропы в широкие выездные пространства. Наверняка, Кларк с ребятами подтянутся видимо отсюда. Слышу рычание: «Дориан Грей!» и понимаю, что этот ублюдок снова меня нагоняет, — выстрел, но я вовремя падаю на землю. Падаю и не могу подняться… Могу, но с трудом, он ближе и ближе… Надо встать, встать, блять! С рычанием поднимаюсь и снова бегу, сражаясь с самим собой.

— Два, — сглатываю. Осталось всего две пули. Две только пули.

Надо, надо выдержать. Бегу, как сумасшедший, оборачиваюсь и снова вижу его, этого встрёпанного дьявола, который так жаждет меня убить. Выстрел, — снова приседаю, спотыкаясь, но удерживаюсь руками и делаю сальто, перекатываясь по пути дальше.

— Один, — шиплю с улыбкой на залитых потом и кровью от напряжения губах. В груди бушует адреналин, такой яркий и смешанный с настоящим удовольствием от бега. Оттого, что получается. Оттого, что получилось, почти получилось. Цифры на крытых гаражах сменяют одна другую, и, а когда я вижу долгожданную сотню, а затем отдалённый блеск фар, злорадно улыбаюсь. Надо собраться, бросить все силы, рискнуть. Я выдержу, справлюсь! Последняя пуля!