Млечный путь господина Харг Тринста

Я снова сижу за столом съёмочной квартиры я пытался найти в этом хоть небольшую каплю смысла. Неужели я способен поверить, что слава астролога — никакое вовсе не совпадение? Мне показалось, я услышал издевательский смех астрологов. Возможно, сами предсказания стремятся к осуществлению, а нам только остаётся размышлять, не лгут ли нам предсказания? Недавно мне исполнилось сорок девять лет, но моя жизнь изменилась в лучшую сторону? Изменилась хотя — бы чтобы это было действительно заметно?

Уже слишком поздно, и я пытался не думать о том что хожу по кругу пытаясь докопаться до истины. С начала первой главы я прошёл множество дверей, но в итоге я пришёл к одному и тому — же месту, а внутри я чувствовал какую-то пустоту... Я стал ещё на год старше, но вряд-ли за этот год я стал мудрее. Я приближался к смерти, но был слишком далеко от истины.

Так это и в самом деле моя жизнь? Всё что меня окружает, это и есть я? Я с большим трудом узнавал себя: далёкий работорговец, я сам стремился к саморащрушению, потратил жизнь, впустую уверенный помощник журналиста, и слишком разочарованный болельщик за футбол. Эти люди не были мне приятны, и мне ни капли их не жаль. Мне нравилось думать, что они — это не я, а всего — лишь маски, которые когда-то носил, и я, но потом мне резко пришлось их снять. И всё — же моя жизнь больше чем обычная маска, ведь когда-то я думал как они, чувствовали то же самое.

Помощник журналиста, сидящий в моём теле, предпочёл бы уничтожить всех призраков, провести простую и ясную сюжетную линию только с одним человеком, в котором читатель узнал сам себя. Но я бы так не поступил. Все эти призраки и есть я. Сумма слагаемых число не меняется. И если я хочу докопаться до правды, то меня ничто не остановит. Этот ряд масок, это моя бывшая «жизнь» — единственный ключ к самой разгадке. Если снять маски, что окажется под ними? Пустота которой больше не будет места в нашем мире.

Мне было трудно отогнать мысли, что тот, кто начал первую главу, — самозванец, которым оказался «я» спрятавшись в туманной пустоте не написанных страниц второй главы.

Полночь. Я смотрел в окно. Снаружи кромешная тьма, я видел лишь очерк головы на фоне окна. Лица не было видно, контуры были размытыми. Тьма за окном словно завораживает меня или всё потому — что я люблю такое время суток. Меня мучила одна тайна, и только лишь один единственный вопрос.

Кто я такой? Человек или всё-таки нечто?