Мои 100

Однако в наших отношениях ни чего не изменилось. Иван Степанович не был очень богатым человеком. Но он имел какие-то неплохие дивиденды от бизнеса, который оставил своему младшему партнеру. Короче, примчаться на такси ко мне с букетом цветов, для него не было проблемой. И так продолжалось ещё несколько лет. Но вот я заметила, что давно у меня не было этого позитивного старика. Даже немного разволновалась. Не случилось ли с ним чего? Естественно я переживала за человека, которого знала больше десяти лет, а не за пропавшего клиента. Я решила, так. У него жены нет, поэтому, если ещё неделю не появится, вопреки своим правилам позвоню ему сама. Я же позвоню ему не в поисках сбежавшего клиента, а потому что искренне волнуюсь за этого старого мудилку.

Но позвонить мне так ему не довелось. Буквально через пару дней у меня зазвонил телефон. На экране красовалось Monseigneur. Я быстро ответила:

– Ну и где ты был, Зая Иван?

– Это дочь Ивана Степановича.

– Что с Иваном? – не выдержала я медленную речь его дочери, сразу почуяв самое худшее.

– Иван Степанович умер.

– Когда? – я тут же заревела.

– Две недели назад.

Я молчала, потому что плакала и не знала, что собственно говорить. Девушка на том конце тоже пыталась справиться со своим голосом. Пауза затянулась до размера электрички.

– Иван Степанович оставил Вам наследство.

– Мне?

– Вам.

– Вы наверное меня с кем-то путаете.

– Я ни когда и ни чего не путаю, – в этих интонациях четко прослеживалась папина дочка. Точно так же и таким же тоном, в подобной ситуации ответил бы и Иван Степанович, Царствие ему Небесное.

– Дело в том, что я ему не родственница и как бы это лучше сказать…

– И не любовница, – помогла мне женщина.

– Совершенно верно.

– У нас с отцом не было секретов друг от друга. Он ходил к Вам, когда ещё была жива мама. И я его за это ни когда не осуждала. Но разговор сейчас не об этом. Передо мной конверт. Он запечатан. Я его не вскрывала, но полагаю, что там деньги. Отец велел передать его Вам.

– Как он умер?

– Ему по-жизни везло всегда. И умер он в одно мгновение от инфаркта в своём доме в кругу людей, которые его очень любят.

Далее несколько минут мы обе ревели.

Потом договорились о встрече. Алла, так звали дочь Ивана Степановича, передала мне толстый конверт. Взяв его в руки, я невольно задала вопрос:

– Да, здесь, судя по всему деньги и их много. Вам не жалко?

– Что жалко?

– Отдавать деньги. Их же здесь много.

– Почему мне должно быть жалко чужих денег? Отец сказал, что это передать Вам, когда он умрёт, значит это Ваше. Или Вы имеете в виду не выполнить волю отца и присвоить себе Ваше?

– Что Вы, что Вы, – вот, прям вылитый Иван. И манера мгновенно переходить с мягкой речи на такую, что мурашки по коже.

– Спасибо. Вы мне скажите, где он похоронен, я бы к нему съездила и простилась и поблагодарила.

– Я перешлю Вам точные координаты на WhatsApp.

– Не интересно? – я указала на конверт.

– Без интереса. Прощайте.

– Прощайте.

Вернувшись домой, я вскрыла конверт, там была записка и действительно целая котлета европейских денег.

Я жадно принялась читать записку:

«Спасибо тебе за подаренные мне прекрасные минуты, часы и годы. Мне так хорошо было с тобой. Я был в тебя влюблён. И даже хотел сделать тебе предложение стать моей женой. Но зачем тебе старый мудила? А зачем мне молодая жена? Если ты читаешь это письмо, значит я уже умер. Обрати внимание какую дочь я вырастил. Моя копия, только в сто раз лучше. Купи себе, что-нибудь на память обо мне. Только не шубу и не автомобиль. Подумай о квартире с видом на море. Море ведь это так прекрасно».

Я читала, а слезы градом струились по моим щекам. Только сейчас я поняла, что потеряла реально дорогого мне человека.

Я выполнила пожелание, Ивана и купила небольшую, но очень уютную студию в пятнадцати километрах от Салоников. Естественно с видом на море.

Вывод: Что же ты Иван Степанович, столько лет молчал о своих чувствах, старый ты Мудак. Как мне тебя не хватает. Спасибо тебе за всё.

Игорь

Игорь очень веселый, жизнерадостный и удивительно приятный в общении человек. Он бывает у меня где-то раз в три недели. Всегда с улыбочкой, с бутылочкой, с коробочкой конфет и поддатый. Есть такой тип мужчин. Трезвый, он вообще ни когда не пойдет к проституткам. Я не говорю, что он не будет изменять жене. Скорее всего, все равно будет: с коллегой женского пола, с соседкой, с подругой жены, с бывшей одноклассницей, с бывшей сокурсницей и так далее. Но вот чтобы на трезвую голову к жрицам любви, такие мужики ни-ни. А вот по-пьяни, другое дело, в перед и с песней. Игорян яркий представитель такого племени.

Вот он пришел и с порога, хохочет и рассказывает что-то очень веселое. Много жестикулирует и сам же ржет. Потом прерывается:

– Плетку приготовила? Пороть сейчас тебя буду. Да, буду пороть тебя за бля@ство!!! – и заходит заливистым хохотом, аж до трясучки.

Я хлопаю глазами, улыбаюсь и подыгрываю ему, мол удивлена, в чём дело?

– Слушай, а сколько стоит выпороть плеткой за бля@ство?

– Зая…

– А сколько стоит просто выпороть? – и опять ржет.