Мой ангел (СИ)

Виктор

Мой ангел пришел ко мне тем редким в Москве вечером, когда снег за окном валил, как в сказке, большими медленными хлопьями, а я сидел в темноте на кухне, втыкая на него, на фонарь и на бутылку коньяка, которую преподнесли мне вкупе с пухленьким конвертиком благодарные благородные господа иностранцы, коим я раскопал-таки в глубинах нашего архива нужную им бумажку аж 1836 года написания. Жаль, что такие заказы редко прилетают, а то плескался бы, как лайм в текиле, и горя бы не ведал.

Он звонил в дверь так долго, что мне пришлось отрывать задницу от любимого стула и идти ему открывать. Он не позволил мне захлопнуть ее перед своим носом, ослепил белозубой улыбкой Дон Жуана и выбил из колеи первым же предложением:

— Добрый вечер. Аркаша, студент хореографического училища, гей.

— Здрасте, — не смог быстро переварить полученную информацию я. Подумал, может, ослышался. Кто ж в наше время в нашей стране вот так в лоб о своей голубизне объявляет? Переспросил, как дурак: — Гей?

— Гей, — кивнул он. — А вы?

— Виктор, архивист, — ответил я, следуя заданной им траектории автоматом. Подумал чуток и добавил, чтоб по-честному. — Алкоголик.

— Вы комнату сдаете?

— Сдаю, — кивнул я. Спохватился. У меня ж дома три года не мыто и сто лет не убрано! А он весь из себя… в белом. Сядет на стул, запачкается, а мне потом химчистку оплачивать? Нафиг такое счастье! Я лучше эти деньги пропью. — Но тебе не сдам.

— Потому что я голубой?

— Потому что я синий.

— Значит, мы с вами одной крови, — сказал он и, вежливо отодвинув меня плечом, скользнул за порог.

— Ты глухой? Я ж тебе русским языком объясняю: я алкоголик. Такому, как ты, в моем гадюшнике не место.

— Позвольте мне самому решать, где мое место.

— Дело твое, — поплелся за ним следом я. Время зря терять не хотелось, но и выкидывать парня из квартиры силой смысла не было. Сам уйдет через десять минут. — Комната большая, но дверей в ней отродясь не водилось. Десять тысяч в месяц — и она твоя. Делай, что хочешь.

— А вы часто гостей приводите? — спросил Аркаша, деловито обшаривая квартиру и суя нос во все углы без исключения.

— В смысле бухаю один или с бомжами? — уточнил я и прислонился к косяку двери в коридор плечом.

В голове приятно штормило, пол покачивался и хотелось спать. Поскорее бы этот шебутной мальчишка восвояси укатился. Я б накатил, помечтал о несбыточном — и спатеньки.

— В смысле на ночь ваши собутыльники остаются?

— Аркаша, кажется?

— Да.

— Аркаша, у тебя уши золотом завешаны? Я ж сказал: я алкоголик! А это значит что?

— Что?

— Что я пью один! И сплю один. И живу один. И вообще… один.

— Простите, я в алкоголиках не разбираюсь, — опять отодвинул меня плечом Аркаша и просочился на кухню, сунув нос в туалет и ванную по дороге.

— Оно и видно, — зашел на кухню я и плюхнулся на любимый стул. Налил рюмочку коньячку. Прихватил вилкой кусок лимончика. — Все? Осмотр закончен? Уходить будешь, дверью посильнее хлопни, чтобы замок сам закрылся.

— А можно с сегодняшнего дня комнату снять? — спросил Аркаша и сел напротив. — На год. Как минимум.

— Шутишь? — уронил лимонную дольку на блюдце я. От неожиданности рука дрогнула. Что это он такое несет?

— Ни в коем случае. Меня все устраивает.

Я обвел глазами кухню. Может, пропустил чего? Старые, местами облезлые обои. Дедовские шкафы. Уляпаные в говно плита, чайник и микроволновка. Грязный паркет, стыдливо прикрытый грязным ковром. Холодильник… местами даже белый. Засохшие цветы в горшках на подоконнике. Затуманенное трехлетним московским смрадом окно. Непонятно. Парень же… маменькин сынок! Весь с иголочки, стильный, ухоженный и в явно не бедном семействе взрощенный.

— Как тебя ЭТО может устраивать?

— Виктор, вы не понимаете, — взял в руки валявшуюся на столе чайную ложку Аркаша. Покрутил. Положил обратно. — Я гей, который ни от кого свою ориентацию не скрывает.

— Смелый парень. Я бы даже сказал борзый.

— Я обычный. Просто сил врать и притворяться не осталось. Три дня назад я признался в своей голубизне предкам, ну и…

— Выгнали? — проникся сочувствием к юному идеалисту я.

Глупый. Притворяться он устал. Какие его годы! Я вон пятнадцать лет притворяюсь — и ничего. В прямом смысле ничего: ни друзей, ни любовников, ни жизни как таковой. Тоска. Одно спасение — книги да коньяк. Коньяк. Да. Чего это я! Рюмка в руке нагрелась уже. Выдох. Хоп! И лимончик. Воот. Уже и не тоска, а так, печаль-беда-огорчение. Аркаша, глядя на это, глазом не моргнул. Впрочем, ему, наверное, не до меня, у него помимо незнакомого алкоголика проблем хватает.

— Отец дал неделю, чтобы я нашел новое место жительства, а у меня из доходов только подработка вечерняя в клубе.

— Барменом? — оживился я.

— Стриптизером, — снова взялся за ложку Аркаша. — Я ж в хореографическом учусь, двигаться умею, себя в форме держу и на лицо не урод. Плюс член у меня по размерам приличный — трусы эффектно распирает без всяких там пушапов. Женщинам больше ничего и не надо.

— А мужикам?

— Я пассив.

— Кха, кха, я как бы не об этом.

— А о чем? Я не шлюха, Виктор.

— Верю.