Мой далекий близкий (СИ)

И оказывается, мы с ним действительно были. И глядя сейчас со стороны на наше с ним не такое уж и продолжительное прошлое, я обнаруживала, что нас было немало. Даже много. И я, погруженная в состояние личного убивающего равнодушия, просто не замечала, как Андрей приоткрывал мне дверь в свою жизнь. Я только и делала, что тупо на нее смотрела, а потом с громким хлопком захлопывала. А теперь брожу, словно Роланд в “Темной башне”* (прим. автора: герой серии книг Стивена Кинга), открывая все двери, встречающиеся мне на пути. И надеюсь в конце, я не окажусь там, где все начиналось.

Идея гулять всю ночь принадлежит, конечно, Андрею. Я не оцениваю никак этот порыв, который можно смело назвать романтичным. До этого мы сидели в баре с Прохоровым и его очередной пассией. А когда выходим и прощаемся, Шилов тянет меня куда-то в сторону.

— Машина не там, — говорю, но он отмахивается.

— У меня к тебе предложение, Ась, — Шилов улыбается, он немного навеселе, настолько, чтобы совершать безумные поступки, но не настолько, чтобы потом об этом безумии сожалеть. Я пожимаю плечами и молча следую за ним. Моя роль — послушной ручной собачонки, куда потянут поводок, туда и иду.

Андрей предпочитает не замечать моего равнодушия. Тащит меня в ночной ларек, где нам продают из-под полы бутылку вина. Мы идем по набережной и пьем прямо из горла. Вино жжет горло и отдает спиртом, но Шилов этого не замечает. Мне же все равно, алкоголь притупляет, помогая отпустить мысли, просто находиться здесь и сейчас.

Ночной Питер гудит, переливается огнями, взрывается смехом то там, то тут, звенит из дворов гитарными переливами и пьяными голосами, подпевающими невпопад, но от души. В Питере есть одно замечательное качество: хоть он и пропитан насквозь древнерусской тоской, он умеет дарить странное состояние легкости.

Потому что здесь все такие, и эта тоска не что-то инородное, а основная составляющая большинства из тех, кто окружает тебя… Лягушки в болоте. В родном и любимом.

— Знаешь что, — смотрит на меня Андрей, — давай поиграем в знаки.

— Знаки? — бросаю на него взгляд, не понимая. Он кивает.

— Мы будем идти по знакам. Что пошлет судьба.

Я все-таки смеюсь. И вспоминаю, как герои Кортасара ходили точно так же. Эта идея меня вдруг увлекает, и я соглашаюсь. Мы блуждаем по ночному Питеру, ловя слова случайных прохожих, вывески и стрелки, нарисованные на асфальте. Бредем, сами не зная, куда. И впервые за долгое время я чувствую себя свободной, не зависимой ни от чего кроме знаков вокруг.

А потом мы оказываемся в небольшом дворе, падаем на скамейку. Пьем уже из второй бутылки вина. Сделав глоток, я протягиваю ее Андрею и ловлю внимательный взгляд. Тут же напрягаюсь, глядя в ответ.